транное.
     - В смысле - странное? - попытался уточнить Жмур.
     - В прямом смысле, - Злыдень устроился в кресле поудобнее.  -  Кто-то
забрался в корневой массив к Лощинину.
     - Но у него же нет входящих! - изумился Жмур. - Или есть теперь?
     - В том-то и дело, что по-прежнему  нет.  Как  жил  только  на  своей
дозвонке, так никого и не пустил. У него даже база фар-доступа снесена. Не
запрет, просто стерта мода управления с удаленной борды. Искрошена.
     - Значит, кто-то из своих, - без тени сомнения заявил Жмур.
     Злыдень помялся.
     - Понимаешь, Жмурилло, я ведь тоже не тормоз. И в работу  отключенных
систем не верю. Взгляни.
     Он крутнулся в кресле и прикоснулся к своей  навороченной,  как  стая
пеликанов, клавиатуре.  Монитор  ожил,  ровно  засветился,  давая  странно
плоское, непривычное после голографии, изображение.
     - Гляди.
     На экран выползло содержимое файла trek_.hhh.
     Жмур привстал.
     [2All : Привет от Фриппи. Слито 186,352 gb.
     Большое спасибо. C_ya_L8r!
     With *.* иЗвиНиТЕ зА НеРоВНый ПочЕРк!]
     - Что за бред? - подал голос Рюкзак.
     - У Лощинина действительно пропало какое-то файло,  и  размер,  вроде
совпадает, - вздохнул Злыдень.
     - Но это же бред, старик! Этого не может быть, потому что этого  быть
не может. Мы не первый день за  бордой!  Это  все  равно,  что  стремиться
ввысь. Ты поверишь, что кто-нить оторвался от земли метров на десять, если
это не сити? Явно кто-то из своих дурика подпустил.
     Злыдень уныло продолжил:
     - Погоди, ты самого интересного не  знаешь.  Это  произошло  ночью  с
субботы на воскресенье, контора Лощинина в  это  время  не  работает.  Сам
Лощинин, тем не менее,  сидел  у  себя  за  бордой.  Часов  в  одиннадцать
отрубилось питание. Во всем районе. На хрен.
     - Чего? - у Жмура вторично отвисла челюсть. - Как?
     - Какие-то кретины въехали каром на повервод. Кар взорвался.
     Рюкзак даже пиво пить  перестал,  неотрывно  глядя  на  Злыдня.  Жмур
поблескивал   в   полумраке   очками,   отражая   мониторное   мельтешение
скринсейвера.
     -  Повервод  починили  минут  через   десять.   Лощининские   массивы
потрошились как раз во время  шутдауна.  В  это  же  время  появился  этот
ламерский трек-файл. Резервного питала у Лощинина в конторе нет - я  и  не
помню, когда последний раз были перебои с энергией. Кажется, лет пятьдесят
назад, если мне правильно рассказывали.
     - Злыдень, это сказки, - не сдавался Жмур. - Тебя водят.
     - Да что ты заладил - сказки, сказки! - разозлился Злыдень и вскочил.
Нашарил ногой слетевший тапок, взмахнул рукой и снова сел.
     - Дай пива, - буркнул он, остывая.  Жмур  незамедлительно  переправил
ему банку "Хмеля".
     - Я сам долго не  врубался.  Короче,  до  шутдауна  Лощинин  как  раз
работал с этими массивами. Потом все сдохло.  Он  даже  не  вставал  из-за
терминала, потому что темно было, глаз коли. Так  и  просидел  все  время,
тихо матерясь. А когда питало дали, массивов уже не было, а  на  их  месте
обнаружился этот порнушный трек. Уж Лощинину-то я верю. Он меня  и  нанять
хочет.
     Жмур осторожно, чтоб вновь не вызвать гнев Злыдня, осведомился,  даже
скорее не спрашивая, а утверждая:
     - Массивы, конечно же, сдохли безвозвратно...
     - Лапшерезка, -  уныло  подтвердил  Злыдень,  легко  подпадающий  под
гипнотизм обсуждаемых тем. - Да еще низкоуровневая.  По  существу,  место,
где хранились массивы, заново размечено.
     Жмур покачал головой.
     - Да-а, дядька... Мистикой попахивает. И что ты намерен делать?
     Злыдень оторвался от банки.
     - Этот Фриппи не первый раз оставляет треки. И  везде  извиняется  за
неровный почерк, зараза. Правда, до сих пор все обходилось без мистики.
     Вообще-то, треки после удачного лома  оставляла  только  молодежь,  у
которой багов в голове больше, чем мозгов. Потому что  хакер,  оставляющий
трек - отслеженный хакер. Не в этот раз, так  в  следующий.  Да  что  там,
ловились такие зубры, которых отследить не удавалось годами. И  те  иногда
оступались и падали в вязкие сети охранных  систем.  С  таким  обширным  и
наглым треком этот Фриппи должен был вляпаться если не в первый же лом, то
во второй уж точно. Не лезло рассказанное ни в какие ворота,  и  Жмур  это
по-прежнему чувствовал.
     Рюкзак на пуфике делал недвусмысленные знаки, потому что пиво у  него
иссякло. Прохладный цилиндр взвился на миг в воздух и надежно утвердился в
руке Рюкзака. Тихо пискнуло кольцо и явилась соблазнительная пена.
     -  И  сколько  треков  рассеяно?  -  спросил  Жмур  Злыдня,  выуживая
очередную банку из холодильника.
     - Больше семидесяти.
     Злыдень сказал это спокойно, словно пожаловался на надоевший дождь.
     - Федералка устраивала на него тотальную охоту, эдакое лихое сафари с
перекрестным серверным эхом - без толку. Народ посерьезнее, в том числе  и
Лощинин, до сих пор не страдал; вляпавшись же сразу вызвонили меня.
     - И ты за это взялся?
     - Возьмусь. Вот отдохну недельку, и возьмусь, - подмигнул Злыдень, на
глазах веселея.
     Жмур сразу  понял:  старая  железяка  просто  выжидает,  чтоб  Фриппи
успокоился  и  снова  начал  шастать  по  сетям,  потому  что  сейчас  он,
безусловно, затаился и валяется на самом дне, отгородившись  непроницаемым
сигналом занятости.
     Жмур понял и улыбнулся.
     - Мы сможем помочь?
     - Думаю, сможете, - заверил Злыдень. - Есть у меня идея... А  пока  -
оттягивайтесь, семнадцать дней на перегоне - это не два  байта  переслать!
Завтра свяжемся с Лощининым. Он обещал подкинуть какую-то заезжую  команду
в дубль.
     - Ладушки, - Жмур не  скрывал  радости,  потому  что  Лощинин  всегда
платил щедро.  -  Но  молодежь  оборзела.  Пора  показать  ей,  что  такое
настоящий затык.
     - Может, еще и Энди подключить?
     Злыдень с готовностью кивнул:
     - Лощинин его крутит. Но ты же знаешь Энди...
     Жмур знал Энди: курчавого бородача  в  неизменном  полосатом  халате,
любителя чая и четырехмерного тетриса. Его "Я"  всегда  было  в  блаженном
равновесии, потому что на одной чаше весов покоились  безграничные  знания
хакера старой школы, а на второй - безграничная и необоримая лень.
     Жмур мечтательно зажмурился. Если Энди согласится, это  будет  добрая
стая. А где добрая стая - там и добрая охота. А где добрая охота (сама  по
себе вещь заманчивая и щекочущая нервы) - там и пир вскорости.
     Больше хакеру желать было нечего.


     ~# root
     ~# open console 3
     @comment: user [Аурел Чогоряну]
     @comment: status [swimming node]
     @net locate: Slider.88.slider
     Восьмиэтажные шпили "Зонул Сенсера" вонзались в темное вечернее небо,
утопая в  холодном  свете  прожекторов.  Выглядели  эти  башни  совершенно
чужеродными, и то, что высота их не расплющила,  представлялось  странным.
Люди, которые осмеливались подняться выше первого  этажа  всегда  казались
ему идиотами. Впрочем, теперь это чувство притупилось.  Иногда  он  и  сам
переходил улицы по подвесным  эстакадам,  в  двух  шагах  от  проносящихся
каров, а дасфальт оставался далеко-далеко внизу, метрах в четырех-пяти. Но
представить себе безумцев, ежедневно возносящихся в лифте на восьмой этаж,
было трудно. Даром, что лифты с компенсаторами.
     Аурел помнил горы Южного Пояса. Разве их забудешь? Как забыть  темные
провалы ущелий, где брошенный вниз камень исчезает прежде,  чем  успеваешь
это сообразить и взрывается на дне,  словно  маленькая  водородная  бомба?
Восьмиэтажки - те же горы, только рукотворные.  Впрочем,  строителям  сити
нужно отдать должное: возвести эдакие громадины, конечно,  было  непросто.
Да и поддерживать их в вечном антиполе - разве сахар?
     Выплюнув на равнодушный  дасфальт  пустую  капсулу  нейростимулятора,
Аурел зашагал прочь от центра.  Рассеянный  свет  лился  сверху,  рождаясь
прямо над улицами. Бесшумно проносились кары, исчезая в ночи.
     Комнату он снял совсем недавно. Дня три. Даже привыкнуть еще не успел
- Аурел долго сживался  со  звуками  и  запахами  нового  жилища,  всегда,
сколько себя помнил. Переезды с места на место  случались  регулярно,  как
рассветы, сидеть на одном не получалось. А вещей  у  него  было  всего-то:
мотоцикл, портативная борда, портативный диал да старая кожаная сумка, где
болтались, словно горошины в  матрешке,  несколько  коробок  с  дисками  и
зубная щетка. Заношенную одежду он просто выбрасывал, купив предварительно
новую, как правило - что-нибудь джинсовое от  Говарда  Шепарда.  С  обувью
поступал  так  же,  только  здесь  у  него  определенной  привязанности  к
производителю не было. Покинув горы Аурел старался  больше  не  влезать  в
зимние широты, держась  вблизи  экватора,  благо  места  от  побережья  до
побережья хватало. Наверное, он пустился бы в пробег  по  островной  цепи,
если бы его мотоцикл умел скользить по волнам. А так...
     Аурел резко остановился. Мысль была  мгновенной  и  завершенной,  как
вспышка прорванной защиты. От побережья до побережья!  Черт  возьми!  Сити
стоит на западном краю материка, зона высадки - на  восточном.  Два  самых
больших города в мире, и между ними - миллион километров  равнины.  Редкие
городки, разбросанные по экватору. И перегон - неведомо кем  укатанная  до
полироидной гладкости земля, трасса, о какой можно только  мечтать.  Аурел
ни разу не пересекал материк. Почему бы не сделать это впервые?
     Не дойдя до улочки, где  ждала  снятая  комната,  Аурел  свернул  под
ближайшую  голограммную  зыбь  -  рекламу  небольшого  бара.  Бар   звался
"Потерянный кластер".  Вероятно,  его  основали  давным-давно,  еще  когда
компьютеры были большими, потому что столики до сих пор были расписаны под
древние трехдюймовые магнитные дискеты, которые вмещали - смешно  подумать
- аж полтора  мегабайта!  Интересно,  кому  были  нужны  файлы  в  полтора
мегабайта? Что в такой спейс вообще можно впихнуть?
     Народ здесь тоже собирался околокомпьютерный, ибо "сквишь",  "дупес",
"давить поганые форточки", "рулез" и "суксь" доносились из  каждого  угла.
Аурел окинул взглядом зал, но взгляд вяз в табачном дыме. Длинная  стойка,
около которой грибами торчали высокие вертящиеся табуреты, показалась  ему
заманчивой. Он пересек прокуренный спейс бара,  огибая  столики-дискеты  и
стараясь никого не задеть. Взгромоздился на гриб-табурет  и  встретился  с
водянистыми глазками бармена.
     - Пива, пожалуйста, - попросил он как можно вежливее.  В  этом  баре,
скорее всего, собирались обитатели какой-нибудь местной  локалки,  знавшие
друг друга давно и прочно, и, без  сомнений,  успевшие  обрасти  пропастью
законов и правил, непонятных чужаку. К чужакам и относились  неприязненно,
это Аурел безошибочно прочел в бесцветных глазах бармена. Вероятно,  Аурел
был здесь единственным чужаком.
     Бармен с сомнением взглянул на истертую куртку Аурела.
     - А заплатить у тебя найдется чем?
     Аурел  пожал  плечами  и  протянул  ему  зажатую  между   средним   и
указательным пальцами карточку, где на равнодушный пластик  были  напылены
все сведения о его счете. Счет не был честным,  но  подкопаться  под  него
никто не сумел бы, потому что Аурел в сети чувствовал себя хозяином.
     Бармен брезгливо покосился на белый квадратик, повисший над  стойкой,
но брать его не спешил. Аурел вопросительно поднял брови.
     - Приятель, здесь расплачиваются наличными, - пояснил бармен.
     Аурел изумился:
     - Почему?
     - Потому что Митрич не хочет терять  деньги,  когда  полисы  заявятся
вязать очередного хакера-недоноска, подпатчившего  свой  счет,  -  пояснил
тучный бородач-сосед с ближнего  табурета.  Перед  ним  стоял  похожий  на
тюльпан бокал с густо-красной, почти черной жидкостью.  Похоже,  с  вином.
Глаза бородача смотрели несколько в разные стороны, но не от вина, скорее,
а от природы.
     Аурел снова пожал плечами, убрал карту и  извлек  внушительную  пачку
двадцаток. Во взглядах бородача и бармена тотчас вспыхнуло уважение.
     - Сороковника пока хватит?
     Потеплел даже голос бармена:
     - Вполне. Все путем, парень, не обижайся, я тебя впервые вижу, а сюда
кто только не ходит. Шваль всякая. Извини, к тебе это не относится, теперь
я вижу, что ты прямой клиент. Сиди сколько хочешь, - бармен убрал деньги в
прозрачный  кассовый  аппарат;  бумажки  скользнули  в   паз   банкотеста,
проползли по  нескольким  сдвоенным  валикам  и  присоединились  к  другим
купюрам-двадцаткам. -  Какого  тебе  пива?  Светлого,  темного,  сладкого,
горького? А?
     - "Осенний бархат" есть?
     Теперь глаза бармена излучили даже некоторое тепло.
     - Я тебя все больше уважаю, парень! Есть. Правда, не для всех, но для
тебя - точно есть.
     Бармен развернулся и проворно юркнул за пестрый занавес.
     - Ну, все, - сообщил бородач Аурелу. - Покорил ты Митрича. Смотри, не
разочаруй...
     На стойке возникли две  запотевших  бутылки  "Бархата"  и  сверкающий
бокал с чудовищной гнутой ручкой. Впрочем, ручка была очень удобной.  Одну
из бутылок  Митрич  сноровисто  откупорил  при  помощи  вросшего  в  палец
желтоватого кольца и опрокинул в бокал.  Поднялась  соблазнительная  пена.
Отхлебнув пива, Аурел поудобнее уселся и вяло оглядел зал. Бармен  все  не
унимался.
     - Эй, парень, если будешь часто заходить - заведу  тебе  персональный
бокал. Вот этот  самый.  И  голограммку  пришлепну,  хочешь,  сниму  прямо
сейчас?
     На  кружках  многих  посетителей  и  впрямь   виднелись   голограммы.
Наверное, это даже забавно: украсить личный бокал  своей  физиономией.  Но
Аурел уже чувствовал зуд в ладонях: дорога звала.
     - Наверное, я скоро уберусь из сити. Надолго ли - не знаю,  -  сказал
он бармену. - Так что пока не стоит.
     Бармен вздохнул.
     - Как знаешь...
     Вместо портрета на  бокале  соседа-бородача  серебрился  замысловатый
вензель из переплетенных букв В, М и К.
     - Это значит "Великий Медленный  Король",  -  охотно  пояснил  сосед,
перехватив взгляд Аурела. - Прозвище. А вообще я - Саша.
     - Аурел, - представился Аурел. В принципе, он был не прочь поболтать,
хотя бы с этим толстяком, даром, что он Великий и Медленный.
     - Ха! - обрадовался Король. - Горец? Откуда?
     - Из Кишшей, - отозвался Аурел. - А что?
     - А я - из Тира! - радостно сообщил Король.
     "Надо же, почти земляк", - подумал Аурел.
     Они чокнулись и выпили. Бокал отозвался нежным, как голос  бекбонного
потока, звоном.
     За столиком напротив сидели несколько парней; на спине одного из них,
широкоплечего,  с  выбритой  до  состояния  биллиардного   шара   головой,
светились чеканные символы:
     [Думаю... ііііі€€€€€€€ 37% completed]
     Аурел усмехнулся.
     - Только не вздумай сказать ему: "Приятель, ты висишь", - посоветовал
Король.
     - Буду не первым? - улыбнулся Аурел.
     - Даже не тысяча двадцать четвертым, - хмыкнул бородач.
     - Понятно... Кто сюда сбредается-то? Локалка?
     - Ага. Рамон_105.ПВТ. Я - 105.274/11. А ты?
     - Слайдер.88.слайдер, - честно сказал Аурел. Король даже  выпрямился,
словно услышал команду "смирно" от зверя-сержанта.
     - Плавающая нода? Ни хрена себе!
     Сказал он это достаточно громко, чтобы услышали сидящие за ближайшими
столиками. На Аурела теперь глядело с десяток лиц,  а  по  залу  уже  полз
шепоток и все больше завсегдатаев "Кластера" оборачивались к  Аурелу.  Тот
уже жалел, что открылся Королю, потому что заранее знал,  чем  теперь  все
кончится. Выяснением с местными хакерами кто круче. А  уступать  Аурел  не
любил.
     Двое взъерошенных парней в вечной линялой джинсе нарочито неторопливо
приближались.
     "К чертям все, - подумал Аурел, залпом допил пиво, опустил  бокал  на
стойку рядом со второй бутылкой "Бархата" и устало посмотрел в зал.  -  Не
буду сегодня выпендриваться".
     Потом мысли запрыгали, как всегда не к месту.
     "Я готов уступить? Привет! Такого еще не случалось... Может взрослею?
О: это свежая идея -  взрослость  есть  умение  уступать.  Интересно,  чем
пытать-то будут?"
     И тут Аурел впервые увидел ее.


     ~# run console 1
     @comment: verification inside
     Синие  цифры  ползали  по  вижн-стене,  отмеряя   минуты.   Фирму   в
понедельник ТП-шники не открывали, вывесив за дверь вежливую липучку:
     "Извините, сегодня не работаем.  Ждем  вас  завтра,  во  вторник,  12
февраля."
     Сема с кислой физиономией очищал банан; перед ним  желтела  на  столе
внушительная гроздь, а в урне под столом было полно  отслоившихся  шкурок.
Тигр скептически улыбался и вертел в руках диск,  пуская  тусклые  зайчики
вдогонку   ползающим   по   стене   часам.   Синицын    нервно    шелестел
"Спорт-Экспрессом",  но  смысл  прочитанного  не  мог  прорваться   сквозь
частокол мыслей, большей частью - тревожных. Не любил  Син  непредвиденных
встрясок. Чен и Бай сосредоточенно  глядели  в  затуманенный  бок  бутылки
"Кремлевской лимонной"; водки оставалось еще больше половины.
     Их было пятеро в офисе - пятеро компаньонов, готовых отдаться клиенту
согласно заключенной сделке. Шестым в офисе было Ожидание, поскольку  часы
показывали уже полвторого, а клиент, обещавший заявиться  в  час,  еще  не
пришел.
     Син отшвырнул газету в сторону.
     - Наливай, что ли...
     Чен механически потянулся к бутылке.
     - Я больше не буду, - заявил Сема.
     - А я тебе больше и не  наливаю.  Ни  каплей  больше  -  столько  же,
сколько и в прошлый раз.
     Чен был единственным, кто выглядел как обычно. Если он  и  нервничал,
это было незаметно. Впрочем, Тигр  тоже  не  нервничал,  но  скорее  всего
потому, что не верил в  путешествия  за  барьер.  Он  вообще  не  верил  в
существование барьера,  что,  впрочем,  не  мешало  ему  торговать  чужими
программами.
     Около трех дверь распахнулась от мощного  пинка  -  в  офис  ввалился
взъерошенный крепыш в мятом плаще и неизменных белых кроссовках.  Не  тот,
что платил и приходил раньше, но явно его сородич, потому  что  его  глаза
тоже были полны кристалликов льда.
     - У нас проблемы, - с порога заявил  он.  Отрывисто,  словно  ему  не
хватало дыхания. - Были. Извиняюсь за опоздание. Пошли.
     Чен молча влил в себя содержимое рюмки, навинтил  зеленую  пробку  на
горлышко и встал.
     - В чем дело? - попытался прояснить ситуацию Син.
     Крепыш отмахнулся.
     - Некогда. Одевайтесь, времени мало.
     - Куда мы едем? - не унимался Син.
     - В наш центр.
     По лицу  Сина  нетрудно  было  понять:  происходящее  ему  крайне  не
нравится. Но он встал и послушно накинул плащ.
     Бай зажмурился, активируя подключенный к линзе правого глаза  датчик,
и удовлетворенно взглянул на  работающий  терминал  на  своем  столе.  Шла
запись. На всякий случай.
     Сема с сожалением поглядел на гроздь бананов. Тигрис вздохнул.
     "Блин, как на заклание идем..." - подумал Бай отрешенно.
     Перед подъездом ждала серая  "тридцатка",  слепо  глядя  на  мостовую
тонированным стеклами. Крепыш сел за руль, Син и Сема пристроились  рядом,
остальные влезли назад. "Тридцатка" рванула с места, как шаттл на  старте.
Попетляв по Песчанке, крепыш вырулил  на  Питерское  и  погнал  обтекаемый
автомобиль в сторону Садового кольца. Син невидящим  взором  скользнул  по
длинному зданию аэровокзала.
     С проспекта Газизова "тридцатка" юркнула в узенький переулок.  Тигрис
еле слышно посмеивался на заднем  сиденьи.  "Чашка",  полулегальный  рынок
софта, располагался совсем рядом, и Тигрис знал здесь  каждую  выбоину  на
асфальте. Именно потому, что рынок был полулегальным.
     Ничем не примечательный шестиэтажный  дом  с  приросшими  к  фасадной
стене лесами впустил их в запущенный холл. Не то магазин в прошлом, не  то
какую-то госконтору. Ремонт  поселился  здесь  прочно  и  надолго.  Скорее
всего, для  отвода  глаз.  Чтоб  не  привлекать  излишнего  внимания.  Син
подумал, что за обшарпанным холлом кроются, наверн