- говорит он. - Жаль. Вы повторяете
те же ошибки, что и все. Почему-то убивают куклу...
   И он уходит.
   Я еще ощущаю на губах вкус свободы, это слово еще живо для меня, но уже
начинает увядать, превращаться просто в слово, словно бабочка возвращается
в шкурку куколки, и та  смыкается  над  ее  крыльями,  лишь  минуту  назад
сверкавшими в вольном полете...