Михаил Клименко.
   Ледяной телескоп

   -----------------------------------------------------------------------
   Авт.сб. "Ледяной телескоп".
   OCR & spellcheck by HarryFan, 21 September 2000
   -----------------------------------------------------------------------


1

   Где-то уже за полночь я успокоился и стал засыпать.
   Весь вечер мне звонил Кобальский, наш местный фотограф.  Просил  помочь
ему. Все задавал какие-то странные вопросы: на  ходу  ли  мой  автомобиль,
умею ли я плавать, не занят ли буду завтра утром.  Я  спросил,  чем  же  в
конце концов могу быть полезен. Он забормотал, что-де так сразу всего и не
расскажешь, тем более о чем говорить, если помочь я не согласен... И вдруг
спокойно так  предлагает:  если  я  ему  помогу,  он  принесет  мне  алмаз
величиной с арбуз. Ну что на это скажешь? Я нагрубил ему. Пообещал надрать
ему уши, если он позвонит еще. И лег спать.
   Я не мог отключить телефон, так как ждал междугородного звонка от  дяди
Станислава.  Дядя  занимался  археологическими  исследованиями  где-то   в
Хорезмском оазисе и много лет у нас не появлялся. И вот накануне я получил
от него  письмо-телеграмму  с  предложением  во  время  моих  студенческих
каникул принять  участие  в  экспедиции  -  в  поиске  развалин  какого-то
занесенного песками замка Шемаха-Гелин. О своем согласии я  и  должен  был
сообщить ему по телефону.
   Будто назло дождавшись минуты, когда уже невозможно поднять отяжелевшие
веки, телефон зазвонил опять. "Наконец-то дядя Станислав!" - подумал  я  и
вскочил с постели.
   - Да, да! - крикнул я в трубку. - Алло! Максим слушает.
   - Максим, вас снова беспокоит Кобальский. Умоляю, не  бросайте  трубку!
Послушайте, не будьте так наивны и упрямы. Если вы согласитесь мне помочь,
я сейчас же принесу вам то, о чем упоминал. Итак, вы решились?
   - Представьте себе - спал! И ничего не решал!  -  сердито  закричал  я,
преодолевая сонную хрипотцу, и закашлялся.
   Сообразив, скорее смутно почувствовав, что дело тут нечистое,  что  это
не просто какое-нибудь шутейное надувательство, я сказал!
   - Вообще-то я, конечно, согласен вам помочь. Но понимаете, тут с минуты
на минуту  должен  позвонить  дядя  Станислав.  И  мне,  наверное,  срочно
придется выехать на ту сторону Каракумов.
   - А-а... - протянул Кобальский. - Дядя Станислав... Станислав Грахов?
   - Да, он мой дядя.
   - Отличный человек, должен я сказать. Мне приходилось  работать  в  его
экспедиции... - не то вспоминая, не то о  чем-то  раздумывая,  сказал  он.
Голос его отдалился, он с кем-то стал  разговаривать  вдалеке  от  трубки.
Насколько я уловил из обрывков долетавших до меня фраз, речь  шла  о  том,
что я вроде бы не знаю древнегреческого алфавита, а  кто-то  самонадеян...
Понять что-либо определенное из этого вздора было невозможно.
   Голос его исчез. Он положил трубку. Раздосадованный, я снова лег спать.
Долго ворочался с боку на бок. Сон не возвращался.  Я  лежал  с  открытыми
глазами и думал, вспоминал, что мне известно о Кобальском.
   В наши края он приехал недавно. Кроме фотографии, он еще  интересовался
голографией. Один из приятелей как раз на днях говорил мне, что Кобальский
сделал какое-то эпохальное открытие. Я, как и многие другие,  этим  устным
сведениям о какой-то голографии серьезного значения не придавал.
   Минут через сорок, когда я уже снова засыпал, опять  раздались  звонки.
Я,  словно  оглушенный,  тупо  слушал  далекий  телефонный  трезвон  и  не
поднимался. Скоро телефон звонить перестал...
   Как я узнал много позже, это и был звонок от дяди Станислава.



2

   Не знаю, сколько прошло времени после телефонного звонка, на который  я
так и не отозвался.
   Кто-то настойчиво, негромко стучал в дверь. Я открыл глаза. Было раннее
утро. Я вскочил с постели, выбежал в прихожую.
   - Кто там? - раздраженно спросил я.
   - Открывай, Максим!
   - Это еще кто? - удивился я.
   - Дядя Станислав, кто еще может быть!
   - Вы приехали?!. - Я торопливо открыл дверь.
   Перед порогом стоял коренастый мужчина. Он был настолько толст,  что  у
меня на миг даже возникло опасение: сможет ли он протиснуться в дверь. Его
обтягивал зеленый в белую полоску костюм - сам по себе обширный, но тесный
для своего владельца.
   Обняв меня, он принялся восклицать:
   - Максим!! Так вот ты какой!.. На-ка чемодан, волоки. Вот так  парнище:
в два раза выше меня!..
   - Я ждал звонка, а вы сами приехали... - радостно лепетал я.
   - Вот, из Ашхабада проездом в Хорезм, - говорил  он,  широко  улыбаясь,
шумно распинывая в прихожей обувь. - Ух, устал!..  А  дома  никого?  Один!
Спешу, Максим. Спешу, как мелкий бес на шабаш. В Хорезм, в Хорезм!..
   Внешний вид  дяди  Станислава,  его  бодряческая  манера  держаться  на
некоторое время смутили и даже разочаровали меня. Размышляя  о  его  почти
квадратной фигуре и о неимоверных складках на загривке, я следовал за ним.
Дядя погрузился в хилое, жалобно заскрипевшее кресло.
   - Ах, ты и вымахал, юноша!  -  улыбаясь,  восторженно  глядя  на  меня,
хлопнул он по подлокотникам широченными ладонями. - Двенадцать лет ведь не
видались? Как хоть вы тут живете?
   Я сел на диван, зажал руки между коленями, зевнув, сказал:
   - Ничего... живем нормально. Володя  дня  через  три  приедет.  Отец  с
матерью позавчера к тете Альбине уехали... А у меня каникулы начались...
   - Ну вот что! - шлепнул, как припечатал, дядя ладонью по  подлокотнику.
- Марш спать! Я смотрю, ты только и знаешь зевать. Вот и будем  сидеть  да
зевать.
   - Да я ведь тоже почти всю ночь не спал. Один тут привязался звонить.
   - Кто такой? - готовый немедленно защитить меня, сурово спросил дядя.
   - Кобальский тут один, фотограф...
   - Выключил бы телефон - и делу конец! Как отключается телефон-то?.. Тут
все наглухо у вас: провода прямо из стены...
   Я пошел на кухню за ножом. Вернулся, а он провод уже оборвал.
   - Звонить некому, - удовлетворенно проговорил он. - И без  сумасшедшего
фотографа обойдемся.
   - А как, дядя Станислав, развалины замка Шемаха-Гелин? - спросил  я.  -
Вы поиск не отложили?
   - Дня через два поедем с тобой. Может, и Володя поедет...
   Он из посудного шкафа достал две  рюмки.  Из  чемодана  извлек  большую
бутылку коньяку. Налил граммов по сто, и мы выпили за встречу.  Когда  мне
стало весело и легко, он налил еще. Как я ни отказывался, он заставил меня
выпить. Разговор у нас как-то не клеился.
   Скоро дядю сильно разморило, и мы разошлись по комнатам.
   Я лежал у себя и курил. Мне было  хорошо,  спать  не  хотелось.  Кругом
тишина. Телефон молчал. Я все удивлялся, что этот крепыш мой дядя. Вот  уж
не представлял его себе таким. Мало-помалу я стал ловить  себя  на  мысли,
что дядя Станислав мучительно кого-то напоминает. Но кого?
   Погасив очередную сигарету, я лег на спину и закрыл глаза. Так пролежал
минуты  две,  как  вдруг  мне  представилась   могучая   спина   фотографа
Кобальского. Он вроде бы стоял в какой-то комнате смеха перед зеркалом,  в
котором его отражение было раза в два сплюснуто и растянуто в  стороны.  И
самое  неприятное  во  всем  этом  было  то,  что   искаженное   отражение
Кобальского было не чем иным, как вполне нормальным отражением моего  дяди
Станислава Грахова!
   Я вскочил с постели.
   - Дядя Станислав!! - крикнул я. - Дядя!!.
   - Максим, что такое? - донесся сразу  же  меня  успокоивший,  уверенный
голос. - Что случилось?
   Я вошел к нему в комнату. Он лежал на кровати.
   - Кто-нибудь звонил? - повернувшись, добродушно спросил он.
   - Да нет. Дядя Станислав, вы же оборвали провод.
   - Кто-нибудь стучал? Так открой дверь! Чего бояться?
   - Дядя, мне показалось, что вы похожи на Кобальского...
   - На какого Кобальского? Что за белиберда, Максим!  Ну  иди  спи.  Днем
разберемся.
   Я долго лежал в постели -  курил,  разглядывал  старую  фотографию,  на
которой, кроме меня, карапуза, и других, был и он, молодой дядя Станислав.
Да, за такое время все сильно переменились...
   В далекую дверь негромко, продолжительно постучали. Я поднялся, пошел и
открыл дверь.
   На крыльце,  освещенный  только-только  что  взошедшим  солнцем,  стоял
фотограф Кобальский. Его подбородок покрывала та седоватая щетина, которую
еще нельзя назвать бородой. На нем был серый, в  широкую  полоску  костюм.
Прижимая рукой к телу, он держал что-то довольно объемистое, завернутое  в
коврик с национальным орнаментом. Он переложил, скорее по животу перекатил
сверток в левую руку, протянул мне правую и сказал:
   - Добрый  день,  Максим!  Разрешите  представиться  визави.  Кобальский
Станислав Юлианович...
   И тут нечто большое, прозрачное выскользнуло у  него  из-под  руки.  Он
прижал к телу пустой коврик, неудобно повернулся и замер.
   Округлая хрустально-прозрачная  глыба  льда  упала  к  нашим  ногам  и,
оставаясь  все  такой  же  чистой,  блистательно  сухой,  по  пыли  тяжело
откатилась к середине  дворика.  Она  так  сверкала  в  лучах  всходившего
солнца, что я инстинктивно заслонился рукой, наверное боясь повредить себе
зрение.
   Посреди дворика ясно, полуденно светясь, лежал огромный, чистейшей воды
алмаз! Стоило мне лишь чуть  сдвинуться  с  места,  и  он,  как  казалось,
поворачивался  в  лучах  раннего   солнца   другой   гранью.   Потрясающая
прозрачность его тела свидетельствовала о  его  несомненных  достоинствах.
Бог мой, и сколько же в нем было каратов?
   - Никто не увидит? - быстро, опасливо спросил Кобальский.
   - Нет, - очнувшись, ответил я. - Никто.
   Гость в два прыжка оказался около алмаза,  вскинул  над  ним  коврик  и
накрыл. Все это смахивало на фокус факира. И было слишком  необычным,  для
того чтоб быть правдой.
   - Что это такое? - толком не  осмыслив  всего  происходящего,  задал  я
довольно дикий вопрос.
   Кобальский развел руками и коротко ответил:
   - Алмаз. Точнее,  бриллиант  в  сорок  пять  тысяч  каратов.  Может,  в
пятьдесят-шестьдесят тысяч...
   - Сорок пять тысяч каратов??
   - Да, Максим. И он твой. Возьми его себе, - шепотом сказал он.
   Что визитер замышлял? На что рассчитывал? На мое замешательство? Я и  в
самом деле был в  замешательстве.  Но  вовсе  не  потому,  что  мог  стать
обладателем невиданной драгоценности.  Мне  на  этот  пудовый  "бриллиант"
наплевать было. Даже если в нем и пятьдесят тысяч каратов.
   По правде сказать, я понятия не имел, алмаз это или кусок какого-нибудь
простого минерала. Если кусок заурядного минерала,  мигом  смекнул  я,  то
ранний гость явился с каким-то незамысловатым обманом. Если  же  настоящий
алмаз, да такой огромный...
   Тогда все понятно...
   И больше всего сейчас меня занимал вопрос: "Почему он показал его  мне?
Что за смелость? Откуда у него этот "бриллиант"?"
   Прежде всего надо было выяснить, алмаз ли это...
   В  этом  и  заключался  тонкий  расчет  Кобальского:  вызвать  во   мне
исследовательский интерес, чтоб увлечь, "зацепить меня". Но этого я еще не
понимал. Зато сразу понял другое: лишь для виду разыгрывает он простачка -
этакого щедрого гостя.
   Так что мне ничего пока не оставалось, как прикинуться наивным и жадным
парнем.
   - Возьми его себе, - прервав затянувшееся  молчание,  повторил  богатый
гость. - Я не шучу. Бери!..
   - Зачем?.. - растерянно сказал я. - Я не могу его... так просто  взять.
Да и зачем он мне?
   - Почему просто?! - поднял гость брови. - Не  просто,  а  за  небольшую
услугу, которую ты мне окажешь. Клянусь богом, за пустяк!
   - Забыл... - действительно на  миг  забыв,  что  я  взялся  разыгрывать
простака, сказал я. - Алмаз могут увидеть. Тут ко мне дядя приехал...
   - Дядя? Ну что ж. Не показывай ему алмаз - вот и все!
   Кобальский быстро, прямо на дворовой пыли завернул  невиданной  красоты
камень в коврик, и мы вошли в дом.
   - Нет, не сюда, - шепнул я богатому гостю. - Там дядя  Станислав  спит.
Идите за мной.
   Мы прошли в отдаленную, в прошлом году пристроенную к дому  комнату.  Я
прикрыл дверь.
   Кобальский положил драгоценную глыбу на пол. Я спросил:
   - А это взаправду алмаз? Может, это просто кусок горного хрусталя?
   Мое сомнение вызвало в нем целую бурю негодования.
   - Молодой человек! - шумно зашептал он мне в лицо. - Найди в своем доме
или во всем  этом  городишке  ну  один-единственный  предмет,  при  помощи
которого ты смог  бы  оставить  на  этом  бриллианте  хотя  бы  вот  такую
царапину!.. - И он двумя пальцами измерил перед моим  носом  нечто  совсем
невидимое.
   - А что, если я ваш алмаз разобью?
   - О-о! - отшатнулся и застонал он. - Ну ради бога, разбей! Нет, это  же
будет просто смешно! Смешно!!
   Я  надел  брюки,  выбежал  во  дворик.  Нашел  в  сарае   большой,   на
расхлябанной ручке молоток и вернулся.
   Я стал перед алмазом на колени, несколько раз перевернул его с грани на
грань. Найдя наиболее удобную плоскость, я  замахнулся,  глянул  вверх  на
фотографа и спросил:
   - Бить?
   - Бей! Ну бей!..
   Я изо всех сил ударил молотком по прозрачному бесцветному телу. Упругая
инерционная противосила с поразительной легкостью швырнула молоток  вверх!
В молниеносном рывке рукоятка  выскользнула  из  руки.  Над  моей  головой
молоток почему-то отлетел в сторону, ударился о стену и загремел по  полу.
Я завалился на  бок,  едва  не  упал.  И  в  это  мгновение  увидел,  как,
сраженный, падает Кобальский! Я бросился к несчастному фотографу. Он лежал
без движения. Я с ужасом обнаружил, что молоток угодил ему прямо в голову:
на границе виска и лба обозначилась бескровная, странная глубокая вмятина.
Я расстегнул ворот его рубашки, ослабил пояс.  Да,  да,  где-то  ведь  был
нашатырный спирт...
   Нашатырный спирт в чувство пострадавшего не приводил. Я взял  фотографа
за руку, чтоб прощупать пульс. Рука была тяжелая и малоподвижная. А  вдруг
он мертв? Я покрылся испариной. Нет, отверг я это страшное  предположение.
У него только сотрясение мозга. Надо немедленно вызвать врача. А пока  что
ему нужен покой, полный покой... Может быть, разбудить дядю?.. И он увидит
распростертого на полу человека и этот алмаз? Легко  представить,  что  он
подумает обо мне...
   Я был в состоянии аффекта и не совсем  ясно  представлял  себе,  что  я
делаю: в одно мгновение завернул злосчастный алмаз в коврик  и  выбежал  с
ним во двор. Увидел заступ, схватил его и бросился в сад. По пути алмаз то
и дело выскальзывал и падал, а я его поспешно поднимал и снова заворачивал
в коврик... Отбежал подальше от дома и быстро начал рыть яму  под  большой
айвой.
   Я копал и копал, как вдруг меня кто-то окликнул.
   Перед хилой оградкой, разделявшей наши усадьбы, - в трех шагах от меня!
- стоял старик Рахмет, наш сосед.
   - Доброе утро, Максим! - привычно улыбаясь, закивал он мне.  -  Смотрю,
смотрю, а ты все копаешь да копаешь.
   - Салям, Аннадурдиев... - как в тумане бросил я ему.
   - Никогда, Максим, так рано я тебя в саду не видел. Никогда.
   - И я тебя, Рахмет, не видел.
   - А как ты меня увидишь? - засмеялся старик.  -  Я  рано  встаю,  а  ты
всегда поздно... Что ты, Максим, собираешься делать?
   - Хочу пересадить тенелюбивое растение.
   - Посреди лета хочешь пересадить деревце? Да еще утром?..
   - Значит, Аннадурдиев, так надо!  -  не  разгибаясь,  грубо  ответил  я
старику.
   - Не понимаю, зачем ты копаешь под самой айвой? - удивился он.
   - Я же, Рахмет, тебе сказал, что это тенелюбивое растение!!
   - Но ты, Максим, порубишь корни айвы!..
   Мы препирались с ним, может,  минут  пять.  Мне  давно  уже  надо  было
вернуться в дом, к пострадавшему, а я, похрустывая корнями, не разгибаясь,
упорно продолжал копать яму просто потому, что старик не  уходил.  А  надо
было сдернуть с алмаза коврик - и  пусть  Аннадурдиев  увидит,  какое  это
тенелюбивое растение! И сказать, что я натворил.
   - Максим, зачем ты копаешь такую глубокую яму? Ты  же  совсем  погубишь
айву!
   - Слушай, Рахмет, не твое дело! Надоело болтать. Уходи! "Почему рано? -
передразнил я его. - Почему летом?.."
   - Ай, Максим!.. Ай, Максим... - качая головой, затянул старик. -  Какой
ты стал... А я думал, студент будет совсем культурный человек...
   "А ведь эта глубокая яма, - подумал я, -  может  стать  доказательством
того, что рыл я ее, чтоб закопать в ней фотографа".
   Как  ни  странно,  появление  Аннадурдиева  отрезвило   меня.   Шоковое
состояние почти прошло.
   Я бросил лопату и побежал в дом.
   - Ну и хитер, оказывается, паршивец!.. - услыхал я дядин голос. - Ну  и
молодец! Ох и молодец!.. Неужели что-нибудь понял?..
   Я вошел в комнату. Дядя на коленях стоял перед неподвижным  Кобальским.
Он быстро и, как показалось мне, настороженно глянул на меня.
   - А-а, это ты, Максим... Я даже не слыхал, как ты вошел.
   - Я босиком, - растерянно ответил я. - Про кого это вы, кто паршивец?
   Нарушив тягостное молчание, дядя спросил:
   - Откуда он здесь, этот несчастный?..
   - Это фотограф, который  всю  ночь  звонил  мне...  У  него  сотрясение
мозга...
   - Какое там сотрясение!.. - в отчаянии качая головой, простонал дядя. -
Вот этим страшным предметом... ты его по голове?
   - Молоток отскочил от алмаза... - сказал я. -  Надо  вызвать  врача.  И
позвонить в милицию...
   Я снял трубку.
   - Обожди, обожди, дружок... - Приблизился ко мне дядя, взял  трубку  из
моих рук и положил ее на рычаг. - Ты видишь, провод у  стены  соединен?  Я
звонил, вызвал врача. А в милицию звонить не надо! В  нашем  горе  милиция
ничем нам не поможет.
   Дядя склонился над телом, потрогал его.
   Я тоже прикоснулся к руке  несчастного.  Она  была  твердой  и  странно
неподатливой, но очень теплой.
   - Он совсем не холоден, - сказал я. - Только бы побыстрей приехал врач.
Я пойду... Надо сказать хотя бы старику Рахмету.
   - Максим, ты этого не сделаешь. Ты представляешь, на сколько меня здесь
задержат? И вообще... А мне нужно в Хорезм!
   - Вы говорите о замке Шемаха-Гелин?.. - лепетал я.
   - Да. Я посвятил поиску развалин замка Шемаха-Гелин всю свою  жизнь.  И
теперь, на склоне моих лет, когда победа уже близка, все может рухнуть.
   - При чем здесь развалины, когда такое несчастье!..
   - Послезавтра расскажешь все, как было. Только не втягивай во  все  это
меня! - раздраженно потребовал он.
   - Как это послезавтра, если сосед Рахмет видел, что я в саду копал яму!
И вообще я ничего не хочу скрывать!
   - Ты копал яму? - насторожился он. -  Правильно!  Твой  дурацкий  алмаз
нужно спрятать. Иди и поскорей закопай его в ту яму. Да поглубже! Чтоб его
никто не видел и не нашел, пока я не уеду. Вот ведь недаром  говорят,  что
незарытый  алмаз  часто  приносит  несчастья...  Да,  кстати...   Проверь,
действительно ли это алмаз. Попытайся чем-нибудь оставить на нем царапину.
Или разбей его. Если разобьешь, значит, это не алмаз. И нам  нечего  будет
бояться, будто мы фотографа ударили из-за его алмаза. Тогда  и  закапывать
нечего!.. Да пошевеливайся, надо узнать, что это  такое  он  принес.  А  я
врача пока тут подожду.
   Я взял молоток, вышел из дому и направился в сад, к большой айве.
   "Как же так, - лихорадочно соображал я, -  что  же  происходит?..  Дядя
утверждал, что вызвал по телефону врача, а  сам  теперь  просит  подождать
хотя бы до завтра, не сообщать в милицию. Ясно, что и без моего звонка его
задержат. Значит, врача дядя не вызвал?.. Но ведь кому-то он звонил?"
   Я едва соображал.
   И зачем теперь закапывать алмаз? Как без него объяснить причину тяжелой
травмы  фотографа  Кобальского?  И  тогда  получится,  что  удар  молотком
произошел не в результате инерционной противосилы, а из-за каких-то тайных
побуждений - моих или дядиных...
   Да алмаз ли это в самом деле?
   Подошел  к  большой  айве.  Алмаз  был   полуоткрыт.   Значит,   старик
Аннадурдиев видел, что завернуто в коврик. Но, может быть, второпях я  так
его и оставил, полуоткрытым?..
   Я быстро завернул алмаз, отошел за дерево. Прозрачный камень  скользнул
из коврика, упа