Страницы: -
1 -
2 -
3 -
4 -
5 -
6 -
7 -
8 -
9 -
10 -
11 -
12 -
13 -
14 -
15 -
16 -
17 -
18 -
19 -
20 -
21 -
22 -
23 -
24 -
25 -
26 -
27 -
28 -
и нога, раздробленная под Перекопом, когда он так же исполнял свой
долг офицера в гражданскую войну, как... как граф Рона, встретившийся
рыцарем на костылях Юкку в Гиссене. У одного Георгий, у другого Железный
крест -- оба на крови.
-- Когда я во время войны перечла "Развеянные ветром" Митчель --
сказала Демидова, -- то эта книга как то перекликалась с "Белой Гвардией"
Булгакова, которую считаю, наряду с "Солнцем мертвых" Шмелева лучшими
книгами, написанными о революции. Как все знакомо и близко до боли, и
понятно до слез! Лишний раз убедилась, что гражданская война и конец эпохи,
который всегда наступает с ней -- повсюду одинаковы.
Да, но сперва, чтобы понять это, надо самим увидеть мертвое солнце, или
шелковый абажур в теплой комнате, отгороженной от заснеженной улицы -- Киева
ли, или другого города -- только тонкой стенкой, через которую слышны
выстрелы за окном, треск ломаемой двери. Тогда -- да, самый воздух войны --
между Севером и Югом, или чем нибудь другим -- становится близким и
понятным, и видишь людей и через сотню лет -- вчерашними.
-- Ну, а через сколько то лет потом, в какое нибудь новое мирное время
-- наступит же когда нибудь такое? В другой стране, если снова будет война,
"простая", или гражданская -- самая идейная, и потому самая худшая из всех
-- то тогда те люди, которые тоже поверят и будут обмануты, которых предадут
и они все потеряют -- поймут они тогда -- вот нас? -- сказал Платон.
-- Никто не понимает... -- У Владимира убежденность пьяного и он, уже
не стесняясь, подливает самогон в стакан из вынутой из кармана бутылки. От
слегка лиловеющей сивухи оранжевый вначале, а теперь бледно желтый "лимонад"
в стакане стал совсем опаловым и не менее опасным.
-- Спрашивается, для чего? -- ввернул Юкку, подсаживаясь к обоим и
похлопывая себя по карману. -- Поллитра имеется, господа товарищи, притом
первач. Бросьте разбавлять этими помоями, от них еще на тот свет
отправишься. Вот я вас не понимаю, признаться, и вопрос для философов ...
кстати, где наш Один из четырнадцати? Ему бы для диссертации тема: почему
человек, животное общественное, и имеющее для общения все данные и средства,
половину свой жизни пожалуй занимается тем, что старается, и притом тщетно,
быть понятым окружающими, близкими и дальними? Мать не понимает ребенка, муж
жену, или наоборот, и каждый -- каждого. Комедии, драмы, трагедии -- все
из-за того же. Нужно, следовательно, изобретать не атомную бомбу, а новое
средство человеческого общения и понимания. Прежде всего -- психологию,
разумеется, а потом поучиться хоть у австралийских дикарей телепатии. Я могу
не верить тому, что говорите, но тому уж, что думаете, должен буду поверить!
Многое бы тогда разъяснилось ...
-- Это вы в Австралию собираетесь, и с политики на телепатию съехали?
-- устало, как все, что он говорит теперь, заметил Платон, лениво
разглядывая Юкку. Неужели этот молодой гигант еще такой несокрушимый? Что
ему помогает -- море за спиной или кисти? Ведь и не таких ломало ...
-- Я, дорогие мои, -- начал Юкку, разваливаясь, сколько мог на стуле и
осторожно вытягивая ноги -- от политики не так давно правда, но зато раз и
навсегда отказался, и вам советую.
-- А еще интеллигентный человек, -- съязвил бывший полковник за
соседним столиком, писавший Пражский манифест, и обернулся к ним. --
Политика, дорогой Викинг -- кстати, это ваше прозвище, или действительно
фамилия? -- политика вошла в нашу жизнь, хотите вы этого или нет. И хлеб,
который вы едите, и самогон, который пьете -- нет, спасибо, мне рано еще
днем начинать, -- это тоже политика, или результат ее, что одно и тоже. Наши
деды и прадеды могли позволить себе роскошь предоставить ее своим королям и
министрам. Настоящим и будущим они интересовались, поскольку сами не были
министрами, только в отношении планов для себя, своих детей и внуков. Им они
строили будущее, и если были разумными людьми, то прочно, и могли быть
уверены, что и у правнуков, не то что детей, это будущее будет, если сами
только не подкачают. Нам же для себя и завтрашний день построить трудно, не
говоря уже о детях, а о внуках забыть надо. Зато вся наша жизнь -- политика.
А вы говорите -- отказаться. Как же вы это себе представляете? Уши заткнуть,
глаза зажмурить и голову в песок спрятать?
-- При всей моей длинноногости на страуса я все таки не похож, но
прежде, чем отказаться, скажу вам, что я сделал: оглянулся, вот что. На эту
самую политическую историю следовало бы чаще оглядываться. Революции и войны
не первый раз случаются. Была великая французская? Была. Участь французской
эмиграции до Наполеона или скажем Людовика Восемнадцатого вам знакома? Была
великая бескровная в России? Была. Участь так называемой старой русской
эмиграции знакома вам? Ознакомьтесь, кто не знает. И тогда увидите, что
лучшие силы этой эмиграции, на всех уровнях, политикой занимались меньше
всего, если вообще, зато и добились многого. А те, кто трещал о каких то
партиях, программах и прочем, искренне или от нечего делать -- все кончали
тем, что либо проваливались с треском, либо погрязали по уши в дрязгах и
интригах за какое то призрачное водительство. Я -- эмигрант молодой, то есть
недавний. Моя страна погибла -- для меня во всяком случае. Боролся я за нее
честно, с оружием в руках. Удалось уйти -- мое счастье. Подстрелили, но не
ухлопали товарищи. Знаю, что в Эстонии долго еще будут партизанить по лесам
те, которым терять больше нечего, а уйти невозможно. Может быть и я, если
вспомню о них ночью, то завою, но помочь не могу. Если в сороковом году
высокие наши гаранты в Лондоне бросили нас на произвол судьбы, дав
советчикам захватить Балтику, так чего же ожидать от них теперь, когда они
-- союзнички Москвы? Надежды никакой. Значит, я предоставлен самому себе и
свободен, как рыба в море. Смерть монарха освобождала каждого от присяги --
помните? Нашего президента убили тоже... А то, что от своей страны я унес с
собой, ношу в себе, в крови и в душе, в костях и мыслях -- это я обязан
действительно сохранить и не изменять никак. Но к политике мое эстонство --
можно так сказать? -- никакого отношения не имеет. Уеду ли я в Австралию,
или в Канаду, но в Германии вряд ли останусь. Слишком мало здесь
ненаселенных мест, пустынь нету, лесов тоже. Разве что в крайнем случае на
море, к фризам на острова подамся, рыбу ловить. Но до того все таки
постараюсь за океан. Что и как буду делать -- не знаю. Мне тридцать лет, я
здоров, и простреленный бок не помешает пойти на первых порах ни в матросы,
ни в рыбаки, или лес рубить хотя бы. Сперва, чтобы отработать свой переезд,
оглянуться, примениться к местным условиям. А потом найти такую работу,
которая давала бы мне возможность писать картины тоже, чтобы вот моя,
эстонская живопись не пропадала бы заграницей, поскольку она -- это моя
работа для моей страны, мой вклад, а большой он или маленький -- это уже не
от меня зависит. Но зато от меня зависит использовать мои силы, сколько их
есть, а не зарывать свой талант в землю -- или в бутылку. И поучиться чему
нибудь можно всегда и везде, вот даже у тех же австралийских дикарей
телепатии -- полезная вещь! Раньше богатые люди платили большие деньги за
свои путешествия, а бедные с трудом получали стипендию, чтобы поехать
заграницу учиться. Теперь это нам ничего не стоит, потому мы и без копейки
денег заграницей. Так в чем же дело? Сидеть на чемоданах и возвращения
ждать? Чуда? Чудеса бывают тоже, верю, только ждать их бесполезно. Если
случится -- так будет. Если же нет -- то распылять свои силы на мышиную
суетню, программки и партийки, собрания и резолюции -- извините, я не о
личностях говорю, а вообще -- мне это не только смешным, но каким то
унизительным даже кажется, жалкой попыткой с негодными средствами. Имеете вы
такую возможность, чтобы из-за заграницы подойти с большой силой к границам
своей страны, или взорвать их извнутри и совершить великий переворот? Нет?
Ни одна эмиграция еще такой силы не имела и не будет. Так чего же стараться
зря, и свои силы не только в землю зарывать, а на ветер пускать?
-- А вы не допускаете, что если удастся разъяснить ...
-- Если...! Не забудьте, что переворот -- это всегда война в малом
масштабе, а может быть и в мировом ... и какое дело Джону из Вашингтона до
моего Таллина, скажите? Он повоевал уже, и хочет только одного: домой.
Понятно вполне, и упрекать его за это нечего -- сами бы сделали на его месте
то же самое. Ну допустим, что сможете разъяснить ему настолько, чтобы он
оставил вас в покое, а не выдавал бы Москве -- и то уже будет хорошо. И
дальше объяснять можете, отчего же нет. В этом объяснении -- задача всякой
эмиграции, и французских маркизов, и наша. Вы думаете, что я не собираюсь
объяснять всякому встречному и поперечному? Разумеется. Лет через пять нас
начнут слушать -- раньше не услышат, не мечтайте. А лет через десять начнут
задавать вопросы. И если еще двадцать лет пройдет в таких объяснениях, то
скажут нам наконец: мы вас слушали и поняли, но вы говорите о том, что было
двадцать лет тому назад, а за это время произошли разные другие события,
народилось новое поколение, и там и здесь, и вы уже не знаете ни новых
условий, ни жизни... за выслугу лет пожалуйте звание профессора истории --
нам не жалко, языку у вас мы тоже поучиться можем, но вообще то вам пора уже
на покой... а дальше мы сами справляться будем -- и без вас.
-- Перестаньте, Викинг! Вас послушать, так одно остается -- повеситься!
Викинг удивленно приподнял брови. Ах, эти славянские интеллигенты!
-- Почему? никак не понимаю. Почему мы должны непременно приходить в
отчаяние, если дадим себе труд посмотреть на вещи здраво и трезво? Сами же
проповедуете, что без политики в жизни не обойтись, а в ней чувства играют
правда большую роль, но не главную. Я вполне согласен с Демидовой, которая
говорит, что если еще нет пушек, которые сами бы стреляли, а стреляют из них
все таки люди, и всякая диктатура держится не на штыках, а на тех людях,
которые держат эти штыки -- то люди играют не меньшую, а может быть даже
большую роль, чем эти штыки и пушки... Принятие во внимание чувств еще не
исключает трезвости оценки. Не спорю, что произвести операцию над собой --
отсечь от себя или зачеркнуть, пусть не все, но некоторые идеалы -- это
больно, невыносимо больно. Да, не кривите губы от такого старомодного слова,
как идеал. Все равно без него не обойтись, если вы считаете себя человеком.
Но с некоторыми идеальными понятиями приходится расстаться, -- может быть
нашему поколению только. Преданность родине -- идеальное понятие, неправда
ли, все равно, выражается ли оно в "за веру, царя и отечество", или иначе.
Но если родины нет -- и не будет долгое время -- то этот идеал отпадает.
-- Ну, а если родина позовет? -- спросил Владимир.
Викинг хотел что-то видимо сказать, глаза у него блеснули, но он еще
больше прищурил их и сдержался.
-- "Простит вашу вину" -- как это говорится -- это вы хотите сказать?
-- процедил он сквозь зубы. -- Вы забываете, молодой человек, что я --
балтиец. У нас было, правда, несколько сот коммунистов -- но все они сидели
в тюрьме -- или в Москве, куда им и дорога. Нас просто раздавили, и я
отступил вместе с другими. Но, если бы я был русским, то поверьте, для меня
был бы вопрос только в том, прощу ли я своей родине то, что мой народ
наделал на ней, а не в моей "вине" с советской точки зрения! Нет, я не из
тех, кого можно "позвать". Сейчас -- некому. Потом -- будет поздно для нас.
-- Что же остается? -- почти крикнул Владимир. -- Сдаться без боя?
Викинг усмехнулся.
-- Сдать в архив ваш пафос, прежде всего. И попробуйте сражаться не за
тот идеал, который рухнул, а за собственную жизнь -- она тоже никогда еще не
давалась без боя. За то, чтобы дать что нибудь другим -- и близким, и просто
людям. Вы спрашиваете, что остается, когда рушится само основание, на
котором построен был мир? Остаются прежде всего -- люди. Если их у вас нет
-- найдите. Люди всегда найдутся. И не забывайте о себе -- потому что ради
собственного достоинства вы обязаны думать о себе тоже, и только достигнув
независимости можете дать что нибудь и другим. И есть еще и мир, и солнце.
Дается все это даром, но если вы берете и не даете ничего взамен, оставаясь
пустоцветом -- горе вам!
-- Правильно значит, заметил ваш Один из четырнадцати -- улыбнулся
Платон -- что же еще остается нам, как не заниматься философией, и смотреть
в корень вещей?
-- Корни должны давать побеги, не забудьте -- усмехнулся Викинг,
вставая и расправляя плечи, и в такт мыслям улыбаясь Демидовой, сидевшей
дальше у окна. У нее в стакане была налита густо коричневая жидкость --
подболтала, себе значит нескафе в лимонад -- и она быстро писала на узких
полосках шершавой бумаги. Определенно сочиняет что-то -- подумал Викинг,
когда она подняла напряженные, обдумывающие глаза и встретив его взгляд,
улыбнулась в ответ.
Еще дальше сидело двое. Эти не жили в Доме Номер Первый, но заглядывали
иногда, и Викингу, как всегда, хотелось подойти к одному из них, невысокому
человеку с круглой головой, круглыми плечами и почти немигающими, холодными
до дна глазами, и, не говоря ни слова, бить его тяжелым кулаком,
сокрушительными ударами, долго и на смерть, чтобы не встал больше. Это дикое
желание появилось у него как только он увидел его в первый раз, и только
потом прошел зловещий слух, что он повидимому чекист, вылавливающий для
Смерша людей. Второго, с которым он постоянно был вместе, новые эмигранты
тоже определили сразу: прохвост, партиец и карьерист. Своих они узнают,
наметался глаз! В его присутствии разговоры затихали сразу -- от обоих несло
мертвечиной. Только второго не стоило даже бить -- и руки подавать тоже,
хоть он и старался при случае разыгрывать из себя рубаху-парня, не выпуская
притом собеседника из присматривающихся, хитрых и хамоватых глаз. Надо
заслонить от них Демидову, на всякий случай. Викинг шагнул к ее столику.
-- Пишите -- или записываете?
-- Вот именно -- улыбнулась она облегченно -- хотелось записать.
Слышала на днях историю ... знаю обоих действующих лиц. Вы, между прочим,
тоже. А настроение у меня сегодня то ли от этой истории, то ли вообще, самое
элегическое... ах Боже мой, рояля нет. Села бы и играла "Осеннюю песнь"
Чайковского или такое же вроде -- всегда можно найти выход в музыке: все
растворяется, и каждый звук, то ли серебряным молоточком кует, то ли
колокольчиком звенит, не песня, не музыка даже, а мельчайшая серебряная пыль
сухого чистейшего снега просеивается сквозь все, что накопилось -- и очищает
его, и -- все проходит. А так -- получилось вроде стихотворения в прозе,
самой неловко.
-- Я только что согласился, что философия -- это пожалуй единственное,
что нам осталось. Прибавлю еще -- лирика для поэтического народа. Элегия у
вас, говорите. Я вот не поэт, а какие бы сейчас сказочные туманы рисовал
бы...!
-- Оксана достала же краски, и рисует. Неужели вы не можете?
-- Оксана свои маки и подсолнухи на продажу малюет, а настоящие картины
тоже сейчас не станет... И не отстоялось у нас еще как следует пережитое в
душе, и наше безвременье слишком шатко, чтобы создать что то довлеющее в
себе, могущее остаться ... а элегию можно прочесть?
-- Да, только если узнаете, то молчите, конечно. Но на вас можно
положиться. Кстати, Викинг, откуда вы так прекрасно по русски говорите?
-- Во-первых -- мать моя русская -- из сентов, знаете, из Печерского
края. Во-вторых, самые близкие приятели по Академии русские были, и первую
любовь Ниной звали... а в третьих если я не ловил рыбу и не рисовал, то
забирал охапку книг подмышку, -- а у меня в охапку много наберется, и все
подряд, от доски до доски... читал порядочно. Ну-ка -- давайте. Бумага у вас
я вижу тоже поэтическая -- все буквы расплываются. Надо вам будет приличной
достать. Ничего, почерк я разберу, а вы покурите пока. Почему название такое
"На самом берегу?" У самого края берега, а за ним уже -- ничего?
Он придвинул к себе листки, а Демидова благодарно закурила настоящую
сигарету и подумала, определяя в который уже раз ("чисто по бабьи"
усмехнулась про себя): "золото, а не человек"! Но самый глубокий
литературный и психологический анализ не скажет, в сущности, ничего другого
...
А через несколько столиков Платон опять пьет с Владимиром -- хотя,
когда они не пьют, и откуда берется только... Умные глаза у Платона, серые и
мягкие, и можно поверить пани Ирене, что такие взглядом целовать могут... но
она просмотрела, что лоб слишком скошен, а губы слишком извилисты -- как и
руки. Бедная пани Ирена! Нет, может быть дать ей прочесть это "стихотворение
в прозе" и посоветовать поставить точку, заторопиться на вокзал, к поезду,
который пойдет куда угодно, только подальше, от того края туманного берега,
где она все еще стоит сейчас -- и притом одна? Лучше не звать человека, если
стоишь в тумане -- и знаешь, что никто не услышит...
"Этот снег за окном скользит и кружит, как воспоминанье -- читает Юкку.
-- В двух шагах еще видны танцующие хлопья, а дальше уже вплетаются в дымку
ласковой, обволакивающей метелицы. Кажется -- стоит только сделать эти два
шага, и вот за следующим -- уже белый дом с теплыми блестящими окнами,
ступени крыльца, и санки остановились сразмаху, тряхнув бубенчиками, и
кто-то поддерживает за локоть, стряхивает с шубки снег, сцеловывает с губ
веселые снежинки ...
Прости, милый, мое элегическое настроение. За окном -- грязные
развалины чужого города, белого дома нет, да и не было вовсе, а снежинки с
губ сцеловывают только глупые влюбленные, неправда ли? Но надо же о чем
нибудь поговорить ... Мой поезд идет через час, твой позднее, и вот видишь,
мы случайно встретились, и уже все сказали друг другу... Ах, эти разговоры
мимоходом после долгих разлук! Сперва -- чудесное спасенье: бомба падает
рядом, пулемет дает осечку, петля снимается с шеи, и поезд идет дальше по
рельсам, что иногда -- тоже чудо... А о самом главном, о том, чем мы
действительно живем -- ни слова, или вскользь, чуть-чуть, краешком -- и уже
мимо. Потом, когда нибудь потом, когда все уляжется, успокоится -- и
забудется, наверно...
"Но надо же о чем нибудь поговорить! Если о себе нечего рассказывать,
так хоть -- ну вот историю этой пары напротив нас. Видишь -- они тоже чего
то ждут в этом мерзком пустом кафе. Тот же столик с кружками тошнотворного
оранжевого пойла, пепельница с окурками. Год тому назад эта женщина
выглядела иначе. И его плечи тоже прямее откидывались назад, и улыбка была
другой тоже. Год тому назад они встретились. Тогда тоже шел снег, но казался
декоративным на фоне пожарищ, такой необычный в Берлине, и сразу столкнувший
их обоих, как хлопья. С неба падал не только снег, но и бомбы. А после
налетов особенно хотелось жить. Может быть, именно поэтому ... Может быть,
он тоже сцеловывал у нее снежинки с губ на прогулках по "берлинскому
Колизею", но одно несомненно: это было счастье. А знаешь -- "Счастье
человеческое хрупко. Счастье человеческое бьется -- да хранит его высокое
Небо!" Но ведь небо горело тогда... и вот где то, на какой то машинк