тут, в воде? -- уточнил Петропавел. -- А чего? --
невозмутимо откликнулся Воще Бессмертный.  --  Тут  славно,  на
взморье!  --  Он  набрал  полные легкие воды и начал: -- Обычно
говорят: "Я родился тогда-то и тогда-то, там-то и там-то..."  А
я не рождался никогда и нигде. Я всегда тут был.
     -- Пожалуй, так не может быть, -- не удержался Петропавел.
     -- Может,  --  уверил  его Воще Бессмертный. -- Может быть
по-всякому.  Я  точно  никогда  и  нигде  не  рождался.  Это  и
правильно,  иначе  как  бы  я  мог  быть  бессмертным?  Если ты
помнишь, есть такой Кощей Бессмертный -- так вот, он никакой не
бессмертный, потому что смерть его -- на конце иглы, игла --  в
яйце, яйцо -- в утке, утка -- в ларце, а ларец -- на дубу. Этак
каждый  может сказать: я, например, бездетный, а дети мои -- во
дворе, а двор -- около дома, а дом -- в деревне, а деревня -- в
Крыму, а Крым -- на Украине... Какой же ты  бездетный,  если  у
тебя  на  Украине  дети?..  Вот  я -- другое дело. Я совершенно
бессмертный, то есть  Воще  Бессмертный,  я  никогда  не  умру.
Следовательно, я никогда и не рождался.
     -- Следовательно, Вас нет, -- жестоко заключил Петропавел.
     -- Тоже  мне -- открытие! -- Воще Бессмертный залег на дно
ванной. -- Развернуть перед тобой концепцию иллюзорности бытия,
что ли... -- Он свернулся калачиком, подумал и произнес: --  Не
буду  я ничего разворачивать. Ну нет меня -- так нет: не велика
тетеря для общества! Странно другое: I have never been a child!
-- Дальше Воще Бессмертный заговорил неизвестно  на  каком,  но
хорошо  понятном  Петропавлу  мертвом  языке.  --  Поэтому я не
испытал тягот и радостей детства. Моя мать никогда  не  кормила
меня молоком: во-первых, у меня не было матери, а стало быть, у
нее  не  было  и  молока. Мой отец никогда ничему меня не учил:
во-первых, у меня не было отца, а во-вторых, я и так все  знал.
Учителя  не били меня: по причине их отсутствия я бил себя сам.
Это очень упрощало жизнь... Я часто думаю: будь я Воще Смертный
-- я бы и хоронил себя сам. Тогда это упростило бы и смерть.  К
счастью,  смерть  мне  упрощать незачем... Вот так и случилось,
что я воще все знаю -- потому-то ко мне и надо относиться как к
учителю воще всего. Правда, я еще воще никогда никого ничему не
учил. Ты -- мой первый блин.  А  первый  блин,  как  говорится,
всегда курам насмерть... ты уж извини, если что не так.
     -- Нет-нет,  все  нормально!  --  поспешил  успокоить  его
Петропавел, но Воще Бессмертный вдруг зашмыгал  носом  и  ни  с
того ни с сего зарыдал.
     -- Что   с   Вами?   --   Петропавел  чуть  не  всплыл  от
неожиданности.
     -- О, это слово! -- запричитал Воще Бессмертный. -- У меня
с ним  столько  связано!..  Картины   прошлого   встают   перед
глазами...  Все-таки  чертовски  неудобно  рыдать  в  воде!  --
отвлекся он, но тут же зарыдал с утроенной энергией. --  Зачем,
зачем ты произнес это слово при мне!
     -- Простите...  --  сконфузился  Петропавел,  --  но какое
именно слово Вы имеете в виду?
     -- Слово "нормально"! -- белугой взревел Воще Бессмертный.
-- Боже, сколько раз я слышал его!
     -- Честно говоря,  я  не  понимаю,  почему  такое  простое
слово, как "нормально"...
     -- Не   повторяй   его,   о   бездушный!   --  взвыл  Воще
Бессмертный. -- Тебе и не понять, до  какой  степени  чутким  к
звучащему  слову  может  быть  живой  организм,  какие  глубины
способно всколыхнуть оно в нем! Ты же не прожил моей  жизни,  а
берешься судить о том, что значит для меня то или иное слово...
Ах,  оставь,  оставь  мне хотя бы это право: у меня ведь, кроме
него, ничего нет! Меня и самого-то, как видишь, нет!
     -- А я-- есть? -- осторожно спросил Петропавел.
     -- На твоем месте, -- прекратив  рыдать,  неожиданно  сухо
сказал  Воще  Бессмертный, -- я бы из чисто компанейских чувств
не задавал этого  вопроса.  Неловко  как-то  получается:  меня,
такой глыбы, -- нет, а ты, такая моль, -- хочешь быть! -- Потом
он приблизил свое неопределенное лицо к лицу Петропавла и очень
серьезно  произнес:  -- Ты есть. И то, что ты есть, накладывает
на тебя очень большие обязательства по отношению к нам --  тем,
кого нет... Но кажется, начинается шторм.
     Петропавел  посмотрел  наверх:  потолка ванной комнаты уже
действительно не было видно; тускло мерцала лампочка, мотаясь в
разные стороны.
     -- Сколько бедных  рыбаков  погибнет  сегодня!  --  горько
вздохнул  Воще Бессмертный. -- Да и ты, наверное, погибнешь: ты
ведь смертен?
     -- До  нас  шторм  не  опустится,  --   грамотно   сообщил
Петропавел.
     -- Плохо  ты  меня слушал, -- укорил его Воще Бессмертный.
-- Какова максимальная глубина Азовского моря?
     -- Кажется,  пятнадцать  метров!  --  с  ужасом   вспомнил
Петропавел.
     -- Стало   быть,   опустится,   --   развел   руками  Воще
Бессмертный.
     -- Что же делать мне... смертному? -- Петропавел поверил и
струсил.
     -- Давай на поверхность: может, вынесет волной... на брег,
-- архаично закончил Воще Бессмертный и, не  сочтя  необходимым
проститься, быстро поплыл в западном направлении.
     -- Погодите!  --  крикнул  Петропавел. -- Как мне дальше к
Слономоське?
     -- У кого ты спрашиваешь? -- обернулся  Воще  Бессмертный.
-- Если у меня, то меня, как ты справедливо заметил, -- нет...
     Когда его не стало видно за толщей воды, у Петропавла даже
сердце  защемило.  Вот  ведь  несчастье: пусть Смежная Королева
двойственна, пусть Тридевятая Цаца за сколько угодно километров
отсюда, но они хоть есть, а тут... надо же, такая  глыба  --  и
виден,  и  слышен,  и  осязаем,  и целостен, ан -- нету его, не
существует!
     Петропавел всплакнул бы,  если  б  не  шторм.  Но  времени
терять  было  нельзя, и, покинув ХАМСКУЮ ОБИТЕЛЬ, он устремился
наверх -- навстречу спасительной волне.

     Глава 10. Милое искусство, коварное искусство

     Пока Петропавел соображал,  какая  из  волн  спасительная,
одна  волна  накрыла  его  с головой, и, вспомнив о том, что он
смертен,  бедняга  даже   глупо   выкрикнул   в   пространство:
"Спасите!" -- но, как ни странно, получил ответ.
     -- Не шуми, -- сказали ему, -- и так ничего не слышно.
     -- Спасите!  --  шепотом  повторил  он,  хотя, может быть,
из-за волн вокруг никого видно не было.
     -- Что ты имеешь в виду?-- раздался возле самого  его  уха
тихий   противный  голос.  Несмотря  на  критическую  ситуацию,
Петропавла возмутила такая постановка вопроса.
     -- Это самое и имею в виду! -- возопил  он.  ---  Спасите,
имею в виду.
     -- Да  не шуми ты! -- цыкнули сверху. -- Я и так прекрасно
тебя слышу. А больше тут никого нет, так что  нечего  вопить...
Но   я  хочу  знать  фактически,  каково  значение  предложения
"Спасите!". Ты говоришь, что оно и означает "Спасите!". Так это
само собой разумеется. Твой ответ совершенно бессодержателен --
и   мне   приходится   усомниться   в   осмысленности    твоего
высказывания,  а  значит,  и  в  твоих умственных способностях.
Раскрой смысл предложения, ну? Что ты подразумеваешь?
     Чтобы  не  тратить  силы  на   препирательства   в   воде,
Петропавел ответил лаконично:
     -- То и подразумеваю, что говорю.
     -- Непонятно,  --  послышалось  в ответ. -- Всегда говорят
одно, а подразумевают совсем другое. И  этим  твоим  "Спасите!"
тоже  можно  много чего подразуметь. Можно, конечно, и невинные
вещи подразуметь -- что-нибудь типа  "Помогите  мне...  укажите
путь, составьте компанию будем, дескать, вдвоем плыть к берегу,
так  оно легче...". Но ведь не исключено и другое: "Давайте-ка,
мол, ко мне, мой дорогой, я тут в Вас вцеплюсь мертвой хваткой,
отдохну, потом брошу Вас, чтобы Вы утонули, а  сам,  набравшись
сил,  бодро  поплыву  дальше!"  Таким образом,-- мне желательно
знать, что именно ты подразумеваешь.  На  этом,  между  прочим,
основано искусство подтекста.
     -- Прекрати    эти    издевательства...   --   задыхался--
Петропавел, -- мне сейчас не до подтекста!
     -- Ты  торт  слоеный  ел  когда-нибудь?   --   невозмутимо
поинтересовался тихий противный голос. --- Тогда представь себе
высказывание как торт: высказывание тоже многослойно. Пробуем с
этой  точки  зрения  рассмотреть  "Спасите!"  --  высказывание,
сделанное тобой. Само по себе слово "спасите" ---  это  верхний
слой  торта, то есть крем, собственно говоря. Под ним -- разные
слои,  опускаясь  по  которым  мы  доходим  до  фундамента   --
подлинной  сущности  высказывания:  в  данном  случае  ее можно
выразить словами "больше всего на свете мне дорога  собственная
шкура"... А крем -- это еще не весь торт.
     Петропавел давно уже не слушал и молча боролся со стихией.
     -- Почему ты молчишь? -- в самое ухо спросили его.
     -- Не люблю... разговаривать... в шторм.
     -- О, это лучше! -- похвалил голос.
     -- Слушай,  отвяжись, а? Я не разговариваю с теми, кого не
вижу.
     -- А ты считай, что это телефонный разговор!
     -- Идиот! --  рявкнул  Петропавел.  --  Чего  ради  --  по
телефону... в воде?
     -- Пожалуй, -- согласился голос. -- Ладно, начинай считать
волны. Шестая волна вынесет тебя на берег. Он уже близко.
     ...Шестая  волна вынесла Петропавла на берег, а на седьмой
волне кончился шторм. Петропавел раскинул руки и закрыл глаза.
     -- Отдыхаешь? -- тут же услышал он возле себя.
     -- Спасибо, я очень обязан тебе, --  сказал  Петропавел  в
никуда. -- Ты кто? Мы ведь не познакомились в море.
     -- Таинственный Остов, -- был ответ. -- Разве не видно?
     -- Не видно.
     -- Правда,  что  ли,  не  видно? -- ужаснулся голос. -- Но
ведь речь моя позволяет тебе  предположить  наличие  некоторого
тела!
     -- Позволять-то позволяет...
     -- Ну,  если  есть  какие-то  сомнения, предположи хотя бы
наличие духа, -- ограничился Таинственный  Остов.  --  Пусть  я
буду   метафизическая  субстанция...  говорящая  метафизическая
субстанция. В конце концов язык --  тоже  форма  существования.
Можно    ведь    существовать   в   языке,   не   существуя   в
действительности: так многие делают. Разреши и мне.
     -- Пожалуйста, -- разрешил Петропавел,  --  существуй  как
хочешь.
     -- Что  ты  имеешь  в  виду?  --  заинтересовался дотошный
собеседник.
     -- Это и имею в виду.
     -- Так-таки это и имеешь?
     -- О господи, --  вздохнул  Петропавел,  --  как  с  тобой
трудно говорить!
     -- Можно   подумать,  что  говорить  вообще--  просто!  Я,
например, не всегда понимаю,  почему  люди  так  смело  берутся
говорить:  ведь  подчас  такое может подразуметься, о чем ты ни
ртом, ни ухом не ведаешь!
     -- Само собой, --  наставил  его  Петропавел,  ---  ничего
подразуметься  не может. Каждый отдает себе отчет в том, что он
подразумевает и подразумевает ли что-нибудь вообще.
     -- Что ты имеешь в виду? -- испугался Таинственный Остов.
     -- Я всегда имею в виду то,  что  говорю.  ---  Петропавел
утомился.
     -- Можно  подумать,  что это всегда от тебя-- зависит. Ты,
значит, умнее Тютчева?
     -- Я? Умнее... Тютчева? Но я такого не  говорил.--  А  при
чем тут Тютчев?
     -- Допускаю,  что  не  говорил.  Но  подразумевал.  Тютчев
сказал: "Нам не надо предугадать, как наше слово отзовется".  А
послушать  тебя  --  так  получается, что предугадать это очень
легко. Стало быть, ты умнее Тютчева.
     Петропавел молчал.
     -- Умнее Тютчева считают себя только дураки. Ты дурак,  --
поставил диагноз Таинственный Остов.
     -- Слушай,  --  довольно  миролюбиво предложил Петропавел,
несмотря на то что злость уже  била  в  нем  ключом,  --  давай
разойдемся по-хорошему. Мне совершенно не улыбается выслушивать
все это... тем более от собеседника, которого я даже не вижу.
     -- Что  ты хочешь этим сказать? -- возмутился Таинственный
Остов. -- Бестактно намекать на физические недостатки  кому  бы
то ни было!
     -- Во-первых,  не  тебе  говорить  о такте. --- Петропавел
позволил-таки себе минимальный протест. -- А во-вторых, я ни на
что не намекал. Мне это вообще не свойственно.
     -- Да уж, -- почти успокоился  Таинственный  Остов.  --  Я
заметил,  что ты чрезвычайно плоско выражаешь свои мысли. Стало
быть, ты вряд ли достиг совершенства в искусстве  импликации...
то  есть  подразумевания.  И не удивительно, что, имплицируя...
подразумевая какой-нибудь смысл, ты хорошо отдаешь себе в  этом
отчет.  Простые  смыслы  легко  имплицировать: например, вместо
просьбы "Подайте, пожалуйста, соль" можно  обойтись  замечанием
"Суп  совсем  несоленый"  --  и  вам сразу подадут соль. Но это
чепуха. Впрочем, более тонкие вещи тебе недоступны.
     -- Ну-ну...  --  поощрил  его   Петропавел,   потому   что
Таинственный Остов ненадолго умолк. -- Продолжай обвинения.
     -- Я  тебя  ни  в  чем не обвиняю, я даже завидую тебе как
человеку поверхностному. Блаженны нищие духом  --  и  блаженны,
пусть  в  меньшей степени,-- нищие ухом, которые и не ведают, в
какие дебри может завести язык, которые вовсе не слышат  доброй
половины  смыслов  в доброй половине слов! Они просто открывают
рты -- и говорят, точно так же как открывают те  же  рты  --  и
едят...  А  язык  --  деликатная  штука,  правда, знают об этом
немногие -- горстка хороших поэтов. Ты к ним не относишься.
     -- Пусть это  тебя  не  волнует,  --  пожелал  собеседнику
Петропавел.
     -- Меня  это  и  не  волнует, -- успокоил его Таинственный
Остов. -- Меня долгое волнует -- Язык. На носителей языка --  и
на  тебя в том числе! -- мне начхать. А вот Язык -- жалко. Язык
-- это растение нежнейшее,  капризнейшее!  Он  --  как  садовая
роза,  которая  хранит  в себе воспоминания о бесконечном числе
метаморфоз,  о  непрерывных  преобразованиях  многих  и  многих
поколений  дикой розы. И Язык -- он тоже кое-что хранит в себе:
национальную  историю,  национальную  культуру.  Ведь  у   слов
прекрасная  память...  Они  помнят, кто, когда, сколько раз и в
каких значениях употреблял их с тех самых пор, как  стоит  мир.
Любое  слово обросло уже бессчетным множеством смыслов -- и его
невозможно употребить так, чтобы реализовался лишь один из них.
А потому независимо от того, хочется мне подразумевать или нет,
я все равно  что-нибудь  да  подразумеваю...  Ты  же  пытаешься
низвести  язык  до  первобытного уровня, отбрасывая все, что он
накопил в себе. Ты берешь в руки ножницы и начинаешь постригать
лепестки розы. Какое счастье, что  Язык  не  принадлежит  тебе!
Впрочем,  он  не  принадлежит  никому:  его  можно  портить, но
испортить нельзя...
     Петропавел сколько возможно  выдержал  возникшую  паузу  и
окликнул  Таинственный  Остов -- сначала один раз, потом еще...
Но невидимый собеседник исчез, унеся с собой тайный смысл своих
смутных слов.
     -- М-да, -- обобщил Петропавел. -- Воще Бессмертного  хоть
и  нет, но он виден! А этот и не виден даже: поди пойми -- есть
он или его нет... -- И неожиданно заключил: -- Хорошо  если  бы
он -- был!
     ...Петропавел  уходил  от  моря.  Он  опять забыл спросить
дорогу к Слономоське и шел наугад. Ни с того  ни  с  сего  ноги
начали  разъезжаться  в разные стороны: кажется, под песком был
лед. Вскоре песок совсем исчез, и  с  величайшей  осторожностью
Петропавел  зашагал  уже  просто  по льду. Внимание его привлек
какой-то предмет впереди. Петропавел двинулся к нему и издалека
еще различил табличку вроде тех, что ставятся на газонах.
     На  табличке  было  написано  КАТОК  СОЗНАНИЯ,  под   этой
надписью  три  стрелки  указывали  разные  направления.  Против
каждой стрелки значилось:
     направо -- "Получишь то, что захочешь, но не удержишь";
     налево -- "Удержишь то, что получишь, но не захочешь";
     прямо -- "Захочешь то, что удержишь, но не получишь".
     Петропавел просто обомлел от такого  выбора:  сначала  ему
показалось,  что  учтены  все  возможные  выходы из ситуации, в
которую он попал, -- и дело  только  за  тем,  чтобы  правильно
определить  направление будущего движения. Глаза разбегались от
предложений. Однако, поразмыслив, он  понял,  что  по  существу
выбора  никакого  и  не предлагается, потому как в конце концов
все  равно  ничего  не  приобретаешь.  В   первом   случае   --
приобретенного  не  удерживаешь, то есть как бы и не получаешь,
во  втором  ---  сам  же  от  приобретенного  отказываешься  за
ненадобностью,  а  в  третьем  -- цепляешься за то, чего тем не
менее не имеешь. Иными словами, все одинаково плохо -- и,  куда
ни   идти,   результат  тот  же...  Это  был  очевидный  тупик.
Петропавел уставился на табличку в полном замешательстве.
     Внезапно посетила его мысль, что кто-нибудь,  может  быть,
сейчас  наблюдает  за  ним  и  посмеивается.  Мысль погостила в
сознании и улетела, а на смену ей прилетела  вьюга.  Однако  не
успел  Петропавел  испугаться,  как  вьюга кончилась, не внеся,
вроде бы, никаких изменений в ландшафт. Впрочем,  табличка  уже
отвернулась  от  Петропавла  --  и  ему пришлось зайти с другой
стороны, чтобы еще раз прочесть написанное:  КАТОК  СОЗНАНИЯ...
Но теперь получалось, что все стрелки указывают в направлениях,
прямо противоположных первоначальным.
     Он сел на лед и задумался. Безразлично, куда идти: никакой
выбор  не будет правильным. Но почему, почему же так? И есть ли
вообще надежда  выбраться  из  этой  местности,  где  в  полном
беспорядке чередуются леса, моря, ледяные пустыни и где обитают
бредовые    существа,    вызывающие    только   самые   смутные
представления о виденном и слышанном и  во  всякой  критической
ситуации, словно волшебным щитом, прикрывающиеся искусством?
     "Искусство...  --  горько  подумал Петропавел, --- это оно
шутит со мной! Это оно подстерегает человека на каждом шагу  --
полузабытым   воспоминанием,   всплывшей   в  сознании  книжной
подробностью и  еще...  обмолвкой,  недослышкой,  которые  тоже
искусство!  Это  оно  заводит в дебри и морочит там. И человек,
замороченный им, уже не видит мира таким, каков он есть. А  что
же дается ему взамен этого мира?
     Получишь  то, что захочешь, но не удержишь... Это же очень
точно! Все, чего ни пожелаешь, дает тебе искусство, но дает  не
насовсем,  подержать  дает  --  а  задумаешь  оставить  у себя,
смотришь -- фюить! -- улетело, исчезло, растаяло: ищи  свищи!..
Вот  же, только что было у тебя все -- и даже такое было, о чем
и мечтать нельзя! -- что ж случилось? Как выпустил  ты  это  из
рук,  как  не  заметил,  что  сразу  все  -- выпустил, потерял,
утратил? Поглядишь -- нет ничего, и старуха сидит  у  разбитого
корыта... Золотая рыбка искусства!
     Удержишь  то, что получишь, но не захочешь... И это верно,
ах как верно! Можно исхитриться -- и силою ума или просто силой
проникнуть в самую тайну искусства, в  святилище  его,  но  вот
проник:  где  же тайна? Ее нет, а то, что ты держишь в руках...
черепичный обломок, несколько строк на бумаге -- это  не  нужно
тебе,  потому  что  --  зачем? Ты ведь хотел другого и о другом
мечтал, когда тайком входил в святилище. Так что же  держать  в
руках  черепичный  обломок,  несколько строк на бумаге -- брось
их: тайны в них не больше, чем в волшебном фонаре, который тоже
можно разобрать -- посмотреть, что  там  внутри,  и  удивиться:
только-- это?..
     Хрупкая веточка искусства!
     Захочешь то, что удержишь, но не получишь... Что ж, правда
и это  --  горькая  правда, горчайшая из всех правд. Потому что
именно так: если и захочешь, и возьмешь,  и  будешь  держать  в
руках  твоих,  то  не  получишь  все равно: принадлежало тебе и
считалось твоим, а твоим -- не было. Ничьим не было, но  время,
но  ветер прибивали это то к одному берегу, то к другому -- вот
и к твоему берегу, да не твое!.. Владей день один, владей годы,
владей жизнь целую -- все равно не твое, не приручишь: да, я  с
тобой,  и больше: да, я люблю тебя, но это ровным счетом ничего
не значит -- и нет тебе в этом ни радости,  ни  покоя...  Синяя
птица искусства!"
     Так,  поняв  все сразу, Петропавел двумя пальцами