Андрей Таманцев. Гонки на выживание

---------------------------------------------------------------
     Солдаты удачи-2:
     OCъ: Sergius A. Smirnof
---------------------------------------------------------------

     






     В романах серии "Солдаты удачи" все события взяты из жизни. Мы изменили
только имена героев. Почему? Это нетрудно понять: слишком тяжела и опасна их
работа.  Каждый  из  них  всегда  на  прицеле,  вероятность избежать  смерти
приближается к  нулю...  Имеем ли мы право лишать  таких  людей  надежды  на
завтрашний день?..



     Таманцев А.
     Т17  Гонки на выживание: Роман. -- М.:  Олимп; ООО "Фирма "Издательство
ACT", 1998. -- 480 с. (Солдаты удачи).

     ISBN 5-7390-0494-2 (общ.)
     ISBN 5-7390-0545-0 ("Олимп")
     ISBN 5-237-01323-6 (OOO "Фирма"Издательство ACT")

     Шестеро  друзей,  молодых, отважных, остроумных,  эдакая  "великолепная
шестерка", вступают  в  неравную  схватку  с  сильными  мира  сего,  которые
пытаются  ради  собственной наживы переправить  секретный  груз за  границу.
Друзья не одиноки в борьбе,  за  ними  --  серьезные  профессиональные  силы
госбезопасности.
     И все  же на переднем крае  наши  герои. Без их  выдержки  и  отваги не
завершилась бы операция, проходившая в смертельных  схватках в воздухе и  на
земле.
     УДК 882
     БВК 84(2Рос-Рус)6
     © "Олимп", 1998
     © Оформление. OOO "Издательство АСТ-ЛТД", 1998


     Вы все хотели жить смолоду,
     Вы все хотели быть вечными, --
     И вот войной перемолоты,
     Ну а в церквах стали свечками.
     А.Чикунов


     Черный ствол пистолета -- и сотни прикованных к нему глаз. Все застыло,
будто окаменело в ожидании.
     Ну, ну же... Ну давай!..
     Говорят,  за мгновение  до  выстрела  проживается  заново  вся  прошлая
жизнь...  Но  двадцать  парней  за  рулем  не  видят  сейчас  ничего,  кроме
сверкающего солнечного блика на пистолетном стволе.
     Хлопок!
     Неяркая вспышка, серый дымок -- и тотчас  надрывный  вой, рев и  частая
нестройная  пальба "пришпоренных"  моторов.  Глаза застят  клубы едкой синей
гари -- страшная сила резко срывает с места и уносит вперед.
     Нет, то не бой, не война.
     Это -- игра. Супермодная столичная забава.
     Гонки на выживание.
     * * *
     Двадцать пестро раскрашенных, измятых "Жигулей" несутся друг за другом,
догоняют.  Не снижая  скорости, врезаются  в тех,  что замешкались, таранят,
колотят бамперами...
     Удары! Удары!..
     Скрежет металла...  Победит тот, кто последним останется на ходу в этой
свалке.  Вот  и  вся задача.  Нагнать,  ударить,  размолотить и  отшвырнуть,
выбросить из круга.
     Хохлов -- в голубой "пятерке", Мухин -- в ярко-желтой.
     Оба выступают  в последнем, третьем заезде. Это гвоздь программы, когда
яростный азарт гонщиков уже взвинчен до предела.
     Тело задубело от непрестанных ударов,  пот заливает глаза, грязь и пыль
покрывают лица. Тупой мертвый треск  сминаемых багажников и капотов и жуткий
вой перегретых, дымящихся моторов...
     Хохлов, он же Боцман, тяжелой ступней давит на газ, рвет черную баранку
влево, вправо, сцепление...  скорость...  тормоз... Его  машину  закручивает
волчком, и  он  лупит  в заднее  крыло машины Мухина... Тут  нет друзей! Все
противники! Все враги!
     Минута  -- и  уже ничего  не  разобрать в  этой  клубящейся  каше, А на
трибунах стадиона  та же  ярость  азарта.  Крики,  вопли,  свист, выпученные
глаза.
     -- Бей его! Делай! Врежь!!! Мочи его! Мочи-и!..
     Сизая  туча  плывет  над  ареной.  Искореженные  машины  снова и  снова
врезаются  в  полурасплющенные  драндулеты  соперников. Пожарки  и  "скорые"
наготове: в  любую  секунду  рычащее стадо может вспыхнуть  костром.  Тягачи
торопливо  оттаскивают за  границы  арены  груды  бесформенной стали, совсем
недавно бывшие автомобилями.
     Вот уже всего семь машин на поле... Пять... Три... Последние мгновения!
     В желтую  "пятерку"  Мухина с маху  врезается чья-то красная  "Самара",
отшвыривает и  опрокидывает набок...  Их двое! На красной и  голубой.  Дуэль
гигантов! Они несутся  друг за другом... Но вдруг красную "Самару" окутывает
белое облако, и она беспомощно замирает...
     Все-е-е!..
     Минуты ожидания...
     Трубный глас информатора разносится над стадионом:
     "Победителем  гонок  стал  Дмитрий   Хохлов,   Калуга,  на  собственном
автомобиле!  Уважаемые  зрители!  Сейчас  состоится награждение  победителя.
Сегодняшний   приз  --  автомобиль  "форд-эскорт"  девяносто   пятого  года!
Поприветствуем счастливчика! Он заслужил эту награду в честной борьбе!"
     На  трибунах  орали, свистели,  топали  ногами,  размахивали  флажками,
швыряли в небо и топтали банки из-под пива, взрывали петарды.
     -- Что  ж, -- сказал  Иван Перегудов, -- видно,  придется  скинуться на
шампанское.
     Пастух -- Сергей Пастухов -- угрюмо кивнул.
     --  Хрен с ним, -- усмехнулся Артист, он же Семен Злотников. --  Каждый
зарабатывает на хлеб как может.
     -- Если бы на хлеб! -- зло вскинул серые глаза Пастух.
     -- Муху жалко, -- вздохнул Артист. -- Мальчик остался без сладкого.
     Он поднес к глазам  мощный  армейский  бинокль  и  тотчас  оторвался от
окуляров.
     -- Ого! Вот так зрелище! Наш Боцман на волнах славы...
     -- А ну дай  глянуть, -- протянул  руку Док,  бывший капитан медслужбы,
военный хирург Иван Перегудов.
     Артист передал  ему бинокль.  Иван подправил  фокусировку, вгляделся. И
точно,  какие-то дружбаны  качали  Боцмана-Хохлова,  и  тот нелепо  взлетал,
раскинув руки и ноги.
     -- Н-да... -- протянул Док и хотел передать бинокль Пастухову.
     -- Нет уж, премного благодарен, -- помотал тот головой.
     Два часа  назад они  с®ехались сюда, к этому стадиону в Крылатском, где
по субботам проходили гонки на выживание.
     А еще за  два  дня до этого Пастухов получил у себя в деревне  Затопино
заказное письмо. В конверте  была только  вчетверо сложенная нарядная афишка
предстоящих состязаний и входной  билет. Ни записки, ни пояснений. Ничего не
понимая, Сергей покрутил афишку перед глазами, но, когда в списке участников
гонок на  выживание  нашел знакомые  имена "Дмитрий Хохлов. Калуга" и  "Олег
Мухин. Москва", все встало на свои места. Все сразу связалось и об®яснилось.
Что  ж.  В любом  случае в этот день  ему надо быть в  Москве  -- предстояла
встреча,  о  которой было заранее  уговорено  и  к которой  требовалось  как
следует подготовиться.
     -- Надо ехать, -- сказал он  Ольге.  --  Такое дело, сама  понимаешь...
Ребята ждут.
     Жена перечить не стала, только спросила, надолго ли.
     -- Дня через два-три вернусь, -- заверил Пастухов.
     И  на следующее  утро  укатил на  своем уже неновом,  но  еще  крепком,
надежном "ниссан-патроле".
     Вся пятница в Москве прошла в беготне  и хлопотах. Он  созвонился с кем
надо, встретился. Все удалось, никто не обманул, не продинамил и к вечеру он
получил то, что обещали достать.
     В субботу он приехал к стадиону в Крылатском. Перед этим провел ночь  в
машине -- ни  до  кого из своих мужиков дозвониться не удалось. Док, видимо,
был  на ночном дежурстве в госпитале, Муха, скорей всего, допоздна возился с
машиной, готовясь к гонкам, поймать дома Артиста и пытаться было нечего.
     Артиста  Пастух  вдруг  увидел,  припарковывая свой "джип"  на огромной
стоянке у  ворот  стадиона. Злотников лихо  подкатил  на  маленькой  красной
"бээмвухе",  резко   развернулся,   ловко   втерся  в  ряд  залитых  солнцем
разноцветных машин и,  высунувшись из окошка,  приветственно помахал  издали
рукой, когда Пастух трижды нажал на клаксон. Из алой машинки Семена выбрался
и Перегудов, он же Док. Сошлись, пожали руки.
     -- Ну что, купил? -- вместо приветствия торопливо спросил Артист.
     --  А  то!  --  улыбнулся  Пастух.  -- Брал с  экспертом-консультантом,
проверено от "а" до "я", все  с гарантией.  Отменная  штучка, мировой класс!
Спецы чмокали и закатывали глаза. Сказали, игрушка не хуже, чем у Чекасина.
     -- Молоток, командир! -- кивнул Док и с удовольствием оглядел Пастуха с
головы  до ног -- высокого,  худощавого, успевшего здорово загореть к началу
июня. -- Смотрю, держишь форму.
     -- Затопинский кислород, -- улыбнулся Пастух, -- мать-природа...
     -- Сколько с нас за игрушку? -- спросил Артист.
     -- По штуке с носа. А где остальные?
     -- Что касается Мухи и Боцмана, тут все ясно, -- сказал Артист. -- Ну а
с самим нашим деятелем... Тут, брат, непредвиденная история. Залетел он...
     -- То есть в каком смысле? -- не понял Пастух.
     -- А вот в каком... -- И Артист в двух-трех  словах об®яснил отсутствие
шестого.
     -- Не может быть! -- удивился Сергей. -- Да чтобы он...
     -- Может, еще как может, -- подтвердил Док. -- Уж поверь мне.  Я у него
там был на той неделе -- случай классический. Впрочем, он уже в порядке.
     -- Так что же делать будем? -- спросил Пастух.  --  Я ведь, собственно,
только ради этого и прикатил.
     -- Как я догадываюсь,  ты тоже получил приглашение? -- Артист извлек из
кармана  легкой  спортивной куртки точно такую же афишку, что  и  полученная
Пастухом в Затопине. --  Вчера у себя в ящике обнаружил...  И  Доку такое же
пришло. Тоже заказным. Позвонил  Мухе. Он не отправлял. Стало  быть, Боцман.
Больше некому.
     --  Ясно,  --  сказал  Пастух.  --  Общий  сбор  --   на  трибуне.  Эти
автокамикадзе должны знать, где наши места.
     -- Я  сказал  Мухе на  всякий случай,  -- кивнул Артист. -- О Боцмане и
разговора  нет, коли  он сам нас  сюда  зазвал. Не поскупился. Между прочим,
билетики по двести тыщ...
     Док взглянул на часы.
     -- Ладно, мужики, двинули в Колизей, поглядим, что тут за цирк, а после
все решим...
     И  они  пошли  втроем  --  высокие,  стройные  Пастух  и  Артист  (один
светловолосый, второй  с темной шапкой  вьющихся  кудрей) и третий  -- более
плотный, похожий на их старшего брата.
     Они  миновали линию  контроля  и  начали подниматься по узким  проходам
туда, где были их места  на трибунах, -- с виду люди как люди, такие же, как
все эти тысячи пестро одетых фанатов нового вида спорта.
     Но было в них нечто неуловимое, что выделяло среди всех остальных -- то
ли необычное спокойствие в глазах и лицах, то ли сдержанная скупость жестов.
     Они шли, и им почему-то, будто помимо воли, безропотно уступали дорогу,
пропускали,  торопливо поджимали ноги --  словно исходило от каждого из этой
троицы незримое излучение опасности, силы и какой-то особенной уверенности в
себе.
     Места их оказались из самых дорогостоящих и лучших на стадионе.
     Здесь вокруг полно было тех, кого теперь называли  "новыми русскими" --
похожие  друг  на  друга  ребятки  нового  поколения:  молодые  толстосумы с
расфуфыренными длинноногими эскорт-красотками и как бы неотделимые от них то
ли   блатные,   то   ли   приблатненные   коротко  стриженные,   накачанные,
нагло-самодовольные парняги  с холодными, цепкими взглядами -- быки, кидалы,
отморозки из  разных  команд и бригад. Но и спесивые удачники-богатеи, и эти
крутые братки почему-то невольно  скучнели, встречая на миг  жесткий  взгляд
Пастуха,  ироничный -- Артиста,  очень внимательный, пристальный и спокойный
самого старшего из них -- Дока.
     И вот гонки кончились, толпы зрителей понемногу редели.
     Но на скамьях еще  было полно людей -- многие  ждали, когда освободятся
проходы, и  от  нечего  делать  разглядывали  расходящийся  народ в бинокли,
монокуляры, подзорные трубы и даже в снятые с ружей оптические прицелы.
     Среди  них  в  гуще  зрителей  западной  трибуны  решительно  ничем  не
выделялись  трое  молодых  мужчин  в  свободной летней одежде --  спортивных
рубашках,  черных   майках  и  длинных   широких  шортах  по   моде  сезона.
Расположившись в рядах по другую сторону арены, прямо напротив  трибуны, где
сидели Пастух, Док и Артист, двое из  них молча отслеживали каждое  движение
об®ектов наблюдения в мощную дальнобойную оптику.  Дистанция была немалая --
свыше двухсот метров.  Но  через линзы  мощных приборов лица  Пастуха  и его
друзей,  казалось,  были  совсем  рядом.  А   третий,  чуть  прикрыв  глаза,
отрешенно-сосредоточенно вслушивался в  то,  что звучало  в  обычных с  виду
наушниках от карманного плеера.
     --  Вижу  всех...  Все  в сборе... Кроме шестого, --  переведя какой-то
черный рычажок на  своей зрительной  трубе, едва слышно пробормотал один  из
наблюдателей и коснулся серебряной "сережки" в мочке уха. -- Звук в порядке.
Принимаем отлично. Наши действия?
     -- Можете приступать, -- отозвалась "сережка".
     -- Дополнительные указания?
     -- Проводим основной вариант.
     -- Подтвердите -- работаем вариант "А"?
     -- Подтверждаю...
     Облачившись  в  белоснежный   спортивный  костюм  призера,   окруженный
десятками людей с  видеокамерами и  фотоаппаратами, Боцман смущенно поднялся
на пьедестал.
     Замелькали вспышки, заиграла музыка. Он растерянно  принял из рук  двух
длинноногих блондинок в супермини ключи  от своего "форда" и уселся за руль.
Завел мотор и тронулся вперед, чтобы описать вдоль трибун круг победителя.
     --  Может,  пойдем  отсюда,  а?  --  оторвавшись от  окуляров  бинокля,
обернулся к Ивану Артист.
     -- Да нет уж, дождемся... триумфатора, -- возразил Док.
     -- Вон Муха, -- сказал Пастух.
     И  точно,  маленький  стройный  Мухин  устало  карабкался  по  разбитым
ступенькам, забираясь  все  выше от яруса  к ярусу -- туда,  где  сидели его
друзья. Добрался наконец, перевел дух.
     -- Здорово!  Ну...  как?  -- растерянно и как бы виновато  переводил он
глаза с одного на другого.
     -- Если вы ждете аплодисментов, господин Мухин,  --  сказал  Артист, --
можете утереться. Не дождетесь.
     -- Да что я, не понимаю? -- махнул рукой  Олег. -- Это Боцман,  зараза,
меня втравил! Хорошо хоть, тачка не своя была.  Всмятку! И  на мне ни одного
живого места нету!
     -- Дураки живучи, -- утешил его Док.
     -- Как считаешь, -- спросил Артист,  -- увидим  мы сегодня  эту  фигуру
поближе?  --  и кивнул в ту сторону, где Боцман завершал почетный тур  вдоль
трибун.
     -- А  вот посмотрим, посмотрим... -- угрожающе протянул Перегудов. -- А
то я ему такую микстуру пропишу -- не то что нас, мать родную забудет!
     В то же самое время с противоположной трибуны на Пастухова и его друзей
смотрел  в сильный бинокль еще  один человек -- довольно высокий, сухощавый,
лет  пятидесяти.  Его худое лицо  с потухшей сигаретой в углу крепко сжатого
рта было  напряжено и сосредоточено. Он пристально  всматривался в  каждого,
время   от   времени  переводя   бинокль  на   победителя  Хохлова,  неловко
топтавшегося у своего "форда" в окружении завистливых зевак.
     Наблюдатель  усмехнулся  и  перевел взгляд  оптики  на  тех  троих, что
одновременно  с  ним  вели  наблюдение  за  Пастухом,   Доком,   Артистом  и
остальными.
     Придерживая  одной рукой у  глаз тяжелый  бинокль, он  другой извлек из
нагрудного  кармашка  плоскую  черную  зажигалку,  поднес ко  рту и  щелкнул
крышкой  кресала.  Но  огня почему-то не  высек. Вместо  язычка  пламени  из
зажигалки вылетел почти незаметный тоненький штырек антеннки.
     -- Работу продолжаем...  -- быстро проговорил странный курильщик в свою
странную зажигалку. -- Все здесь. Теперь предельное внимание...
     --  Мы  готовы,  --  пискнула  "зажигалка"  и снова  исчезла в  кармане
рубашки.
     Наблюдатель  взглянул на часы. Было  двенадцать двадцать пополудни.  Он
чуть  повернул голову, и к нему тотчас торопливо шагнул  молодой человек лет
тридцати.
     -- Ну как?
     -- Похоже, сработало,  Михаил... -- тихо  сказал  старший. --  Кажется,
заглотнули...
     Окруженный чужими улыбающимися людьми, которые тянулись пожать ему руку
и наперебой требовали  немедленно ехать с  ними в  ресторан обмывать победу,
ошалевший Боцман  искал глазами  друзей. Но их  не было  поблизости, хотя он
знал, что они должны быть здесь.
     Нежданная  победа казалась ему невероятной. Час  назад он бы  поклялся,
что  честной борьбы на таких  шоу  быть не может -- все расписано заранее до
минуты и цента. И на тебе!
     Согласно условиям  соревнований, каждый участник, если  гонялся  тут на
собственном  шарабане,  получал за  выступление  тысячу  "зеленых". Если  на
клубном  --  половину.  Хохлов  выступал здесь всего в третий  раз  на своей
раздолбанной таратайке, которой  давно пора было на свалку  истории, и, само
собой, ни о какой победе не помышлял.
     Чудно...  Неужто фортуна?  За двадцать  семь  прожитых  лет  Хохлов  не
слишком привык к ее благосклонности. Может, потому и не оставляло его сейчас
поганое сосущее чувство, будто сдуру вляпался в какую-то пакость.
     Могучий, плечистый,  черноволосый, в только что подаренном устроителями
соревнований белоснежном  адидасовском  костюме, Боцман без  труда раздвинул
толпу настырных  доброжелателей,  отвел от себя одну  видеокамеру, другую и,
прикинув, где могут быть товарищи, начал медленно взбираться по ступенькам к
далекому  ярусу на  восточной  трибуне,  даже не оглянувшись  на  сверкающую
игрушку цвета синий металлик.
     Под  пьяные  возгласы  и  грубые  приветствия чужаков Хохлов  подошел к
своим.
     -- Во! Почти все тут! Здорово, мужики! Приехали, значит?
     -- Приехали, как видишь, -- кивнул Пастух.
     -- Ну и... как?
     -- А  никак, -- кинул  вместо поздравлений Пастухов. -- Жлобские  игры,
Боцман. И делать, по-моему, нам всем тут нечего.
     --  Мать-перемать!  -- воскликнул Артист. -- Куда  ты нас притащил?! Ты
что, Митрий, никак, тоже решил "новым русским" заделаться?
     -- Да поймите вы -- я же и думать не думал, что "форда" этого сниму, --
махнул рукой Боцман.
     --  Думал,  не  думал... -- жестко  глядя  исподлобья  в глаза Хохлову,
отрезал Пастух. -- Как другие  -- не знаю. А меня ты больше  в это шапито не
заманишь.
     -- Так что же мне теперь с этим "форденком" делать? Как скажете. Могу и
не брать.
     --  Да нет, отчего же, -- серьезно сказал Перегудов. -- Коли выиграл --
твое. Только сдается мне,  кто-то крупно наварил на  тебе,  как на последнем
лохе.
     -- Может, скажешь, и сговора не было? -- понизив голос, спросил Артист.
     -- Да не было, не было! -- разозлился Боцман. -- То-то и удивительно --
никакого сговора! Я и сам никак не в®еду...
     -- Значит, нужен ты им был зачем-то. Может, для рекламы? -- предположил
Док.
     -- Гадать бесполезно, -- мрачно усмехнулся Артист, -- не докопаемся.
     -- Так что мне с "фордом"-то делать?! -- жалобно воскликнул Боцман.
     -- Тьфу ты! --  сплюнул Пастух. -- Кто про что, а вшивый про баню! "Что
делать, что делать?"! Авось не заваляется.
     -- Да, слушайте!  -- вдруг словно спохватился Боцман. --  А как это  вы
все тут оказались? На афишах в городе, что ли, прочитали?
     --  Не понял...  -- поднял голову Пастух и вытащил  из кармана  джинсов
смятую разноцветную афишку-программку. -- Если ты имеешь в  виду вот это, то
у нас на столбах в Затопине пока что такие не развешивают. Позавчера получил
по почте, заказным пакетом.
     -- Подожди-ка... -- поднял  брови Артист и помахал такой же афишкой. --
Вот так мило! Так это, выходит, не ты нам всем разослал?
     -- Да вы что! Ни хрена я никому не посылал! -- завертел головой Боцман.
-- Про гонки один Муха был в курсе, да и то как участник.
     --  То есть  как? -- быстро  повернулся к нему Пастух. -- А я-то решил,
что ты про сегодняшнее число вспомнил.
     -- Что за число такое? -- не  понял  Хохлов. Пастух об®яснил,  и Боцман
смущенно покачал головой.
     -- Забыл, мужики, закрутился...
     -- А  ну подождите-подождите, --  внезапно озаботился Док. --  Тут надо
разобраться.  Если  ни  ты  этих  писем  не  посылал,  ни Олег,  тогда  кто,
спрашивается, всех нас сюда вытащил?
     -- Ха! -- хлопнул  себя по  лбу Артист. -- Ну и дураки