ные  пятна,  они  постепенно
стягивались в ослепительно-яркую точку, потом, словно остывший уголек, эта
точка начала гаснуть. Все заволокло серой мутью.
     Но сон его был недолгим. Холод,  затаившийся  до  поры,  дал  о  себе
знать,  вцепился  в  кожу  ледяными  когтями,  как  тролль   из   какой-то
полузабытой книжки.
     Нащупав в темноте стену, Костя медленно поднялся.  Его  трясло,  зубы
выплясывали нервный ритм, лоб стягивало железным обручем.
     Зато появились мысли. Сперва  слабые,  расплывчатые,  они  постепенно
разрастались, множились  -  и  вот  пробили  каменную  корку  безразличия.
Сначала Костя понял, что надо что-то делать, и побыстрее. Стоять на  одном
месте - смерть. Замерзнет - и вся  недолга.  Потом  он  догадался  скинуть
мокрую одежду. Все равно сейчас не было  никакого  толку  от  этих  липких
тяжелых тряпок. Только лишний груз.
     Он долго пытался выжать воду - но бесполезно. На  такой  подвиг  пока
что не хватало сил. Тогда он, оставшись в одних трусах,  скомкал  брюки  и
майку, вылил воду  из  ботинок  и  обвязал  все  это  рубашкой.  Получился
здоровенный и довольно тяжелый узел. Костя едва не выронил его - пальцы на
замерзших руках сгибались с трудом.
     Теперь надо было согреться. Он знал, как  это  делается,  и  заставил
себя приседать до изнеможения, потом  отжиматься  на  кулаках  и  прыгать.
Сперва пришлось напрячь всю оставшуюся волю, но потом многолетняя привычка
взяла свое - и вскоре стало гораздо теплее. Острые когти холода разжались.
Можно было идти вперед.
     И Костя пошел вперед.
     Идти в глухой, плотной тьме оказалось нелегко.  Ему  чудилось  -  еще
шаг, и он упрется в какую-нибудь стену. Или врежется  лбом  в  затаившийся
выступ на потолке. Да к тому же и узел с мокрой одеждой оттягивал  руку  -
чем дальше, тем сильнее. Косте не раз уже хотелось его выкинуть.  На  фига
он  сдался?  Главное,  выйти  на  ту  сторону,  а  там  он  уж  как-нибудь
разберется. Но все-таки не бросал, а лишь временами перекладывал из  одной
руки в другую. Казалось, узел с каждой минутой  все  больше  смахивает  на
гирю. Даже мелькнула мысль - размяться бы с такой "гирей" в спортзале,  на
Боевых Методах! От коллективного смеха стены бы затряслись...
     Ну и здорово же он умотался, если такая чепуховина  осложняет  жизнь!
Хотя, успокаивал он себя, на его месте любой бы выдохся. И в самом деле  -
сперва  незнамо  сколько  тащился  по  Дыре,  голодный,   усталый.   Потом
плюхнулся. Куда? Наверное, это была подземная река. Или не река, а  озеро.
Течения он не запомнил. Впрочем,  разницы  нет.  Все  равно  запросто  мог
потонуть. А вот не потонул.  Почему?  Неужели  он,  Костя,  такой  мощный?
Ерунда. Это не спарринг в зале, под присмотром тренера. Читал же  он,  что
от ледяной воды сразу начинаются судороги, потом  отказывает  сердце  -  и
кранты человеку. И ведь не о каких-нибудь дистрофиках там  шла  речь.  Так
спортсмены тонули,  десантники...  Взрослые,  сильные...  Кажется,  в  той
книжке было написано, что человек выдерживает две-три минуты, а после  ему
конец. А он, между прочим, долго плыл. Очень долго. Но никаких судорог  не
было. И дно под ногами появилось именно в тот момент, когда последние силы
кончились. Ни раньше, ни позже. Да к тому же еще одна неувязочка. Падал-то
он с большой высоты. Брюхом об воду шлепнулся.  По  всем  законам  природы
должны быть отбиты внутренности. Но вроде бы все цело.
     Странно как-то получается.  Это  постоянное  везение,  полоса  удачи,
начавшаяся еще в карцере, когда появилась дверь. Потом склад,  и  шкаф,  и
Дыра. Будто кто-то невидимый и сильный помогает ему.
     Между прочим, не первый раз приходят мысли  о  невидимых  помощниках.
Только раньше он  отмахивался,  не  до  того  было.  А  теперь  стоило  бы
разобраться.
     Если ему  и  в  самом  деле  помогают,  то  кто?  На  кого  он  может
рассчитывать, кроме как на самого себя? А на себя что рассчитывать? Что он
может? Он - один,  голый,  слабый,  глупый,  а  против  него  целая  орда:
Санитары, Воспитатели, Сумматор этот  ихний.  И  ведь,  наверное,  есть  и
другие, о ком он не знает. А что он вообще знает об этом странном мире? Не
больше, чем воробей про Галактику. Скорее всего, здесь имеются такие силы,
о которых он и понятия не имеет. Может быть, именно эти силы за ним сейчас
и гонятся. Кажется, в  последнюю  их  встречу  Белый  говорил  о  каких-то
сгустках... Белый... Белый... До сих пор Костя  боялся  подумать  всерьез,
кто же он такой? Сон? Ну уж нет. Пускай и приходил к нему Белый во сне, но
сам-то  он  сном  не  был.  Правда,   доказательств   никаких.   Настоящих
доказательств, которые можно было бы подержать в руке,  взвесить,  ощутить
их силу.
     Ну  ладно,  были  сны,  которых  он  поначалу  пугался.  Это  еще  не
доказательство. Сон пришел - и ушел, растворился  в  памяти,  его  уже  не
вернешь. Хотя недаром Серпет из-за его снов так встревожился. Он,  Серпет,
мужик серьезный, по мелочам дергаться не станет.  Но,  конечно,  он  врал.
Врал, говоря,  что  нет  на  самом  деле  никакого  Белого,  что  все  это
загадочная болезнь.
     Другое дело - дверь. Это и в самом деле ни на что не спишешь.  Потому
что дверь - была. И был Белый в том последнем сне, когда он  говорил:  "Но
выход есть. Когда вспомнишь об этом, сделай  вот  что.  В  уме  считай  до
десяти, а после поверни руку вот так..." И показал, ввинтил свою ладонь  в
прозрачный воздух снежной равнины.
     А после была ледяная камера, отчаянье, тоска...  Тогда  и  вспомнился
Белый. А после - звон невидимого колокола.
     Что тогда случилось? Ведь и в самом деле ничего особенного.  Гром  не
грянул, стены не рухнули. Но появилась дверь. Высветилась желтой рамкой  в
стальной темноте карцера. Он тогда ничего  не  соображал  от  удивления  и
радости. Толкнул ее изо  всех  сил,  отчаянно.  И  дверь  легко,  бесшумно
открылась. За  ней  оказался  узкий  коридор,  который  освещала  тусклая,
забранная в проволочный колпак лампочка, цементный  пол  покрывала  давняя
пыль, а вдоль стен тянулись какие-то переплетающиеся  трубы,  черные  змеи
кабеля,  отовсюду  неслось  низкое  гудение,   точно   урчал   нажравшийся
свежатинки хищник.
     Откуда же взялась дверь? Ясно, что раньше ее  не  было.  И  не  могло
быть. Санитары - они не такие уж дураки, знают,  куда  запирать.  Нет  уж,
хватит играть с самим собой в прятки. Дверь ему открыл Белый.
     И кто же он тогда? Человек? Непохоже. Рука проходит сквозь него точно
сквозь клубы дыма, но зато он двигался, разговаривал, даже зачем-то снежок
слепить пытался. Правда, ничего у него тогда  не  вышло.  И  Костя  понял,
почему. Снег должен был чуток подтаять, а для  этого  нужны  теплые  руки,
живые. А Белый? Живой ли он? Что за вопрос? Он же говорит, думает,  что-то
его огорчает, что-то радует... А руки у него  мертвые.  Нет,  странно  все
это!
     И все же при мыслях о Белом забрезжил у Кости в душе  какой-то  свет.
Пускай еще не надежда, но что-то  на  нее  похожее,  слабый  такой  лучик,
словно от потерянного фонаря. И сейчас именно этот лучик вел его дальше, в
темноту и неизвестность.



                                    6

     Сергей пожал плечами. Ну что ж, принимать удар  -  дело  понятное.  И
все-таки он был слегка удивлен. Не словами Старика, нет, он давно ждал  от
Сумматора каверзы, но собственное спокойствие как-то не  вязалось  с  тем,
что случилось. Почему нервы,  эти  перетянутые,  готовые  лопнуть  струны,
вдруг обвисли, точно бельевая веревка, когда с нее сняли простыню?  Почему
не нужно стало играть, притворяться хладнокровным суперменом,  почему  все
выходит само собой? "Сабо сомой". Почему Старик показался вдруг смешным  и
жалким, куда делась его величавость? Странно все как-то...
     - Не понимаю что-то я вас, Сумматор,  -  он  удивленно  посмотрел  на
Старика. - Что вы хотите этим сказать?
     - Да вы же и сами знаете, Сергей Петрович, - Старик взглянул на  него
исподлобья, устало и расстроено. Глаза его оказались в красных  прожилках,
сизые веки набрякли. Давно не спал, бедняга.
     - Неужели вы и в самом деле полагаете, что нам ничего не известно?  -
спросил он, явно не надеясь на ответ. - Похоже,  временами  вы  забываете,
где очутились. У нас имеются такие методы,  о  которых  вы  не  только  не
подозреваете, но даже и не вместили бы умом. Но  крутить  не  буду,  прямо
скажу - возможности наши не беспредельны. Иногда случаются и сбои.  Только
поэтому вам и удалось заварить кашу. От себя  добавлю  -  весьма  поганого
вкуса.
     - Сумматор, а давайте не будем говорить загадками, - хмыкнул  Сергей,
откинувшись на спинку кресла. - Мне, знаете,  загадки  надоели.  И  вообще
спать хочется, - он зевнул.
     Спать и в самом деле хотелось. И в этом было что-то смешное,  это  не
вписывалось в мрачные  стены  Сумматорского  кабинета,  в  паутину  хитрых
уловок, в грозящие ему неприятности. Но если разобраться, выходит,  что  и
он, Сергей Латунин, не слишком сюда вписывается. Может,  именно  потому  и
влилось в душу спокойствие?
     - Что ж, охотно пойду вам навстречу,  -  чуть  помолчав,  откликнулся
Старик. - Мне, признаться, тоже неловко наблюдать, как вы  выкручиваетесь.
Знаете, как оно со стороны выглядит? Никак не подберу  подходящих  слов...
Плоско, может быть. Приземленно как-то выходит. Ну ладно, к делу.  А  дело
наше называется простым коротким словом: Прорыв. Так вот, той самой ночью,
когда объект был изолирован, вы отправились на Центральный  Пульт.  Причем
снарядились точно в шпионских боевиках. Стыдно, Сережа. Кому вы собирались
совать в рот свои нестиранные  носки?  Неужто  забыли,  что  всюду  у  нас
следящая аппаратура. Автоматика, правда, временами барахлит, - добавил  он
со странным смешком.
     - Итак, вы  открыли  (а  точнее  говоря,  взломали)  дверь,  включили
Большую Машину  и  вызвали  программу  РС-15.  Короче,  программу  эту  вы
затерли. Да так, что не восстановишь. Было, Сергей Петрович? Вот так-то! У
нас все зафиксировано. Беда лишь  в  том,  что  запись  мы  просмотрели  с
опозданием. Ну, а результаты таковы. Объект сам,  без  помощи  Посланника,
прорвал Первое Кольцо. Причем совершенно неясно, каким образом. В боксе он
каждую секунду был под контролем, записывалось любое его движение,  каждый
вздох - и вдруг его не стало. Мгновенно. На мониторах вспышка - и чернота.
Мы, конечно, подумали на аппаратуру. Но та оказалась в полном порядке. Это
же вам не коммутатор в Жмеринке. Словом, пропал объект. Оно  и  понятно  -
после того, как вы стерли программу, он  стал  недоступен  нашим  методам.
Блокировка-то снята. Одна надежда  на  Санитаров.  Впрочем,  -  бросил  он
взгляд в сторону  Ярцева,  -  слабенькая  надежда.  Как  видите,  ситуация
перешла в иную плоскость. Конечно, ему не перейти Границу. Этого не  может
быть, потому что не может быть никогда. Но вы  представляете  себе,  какую
цену придется заплатить? Ах да, вы же не в курсе, - Старик махнул рукой. -
И очень хорошо. Вам знать не стоит, уж поверьте мне.
     Вот так, Сергей. Я не люблю громких слов, но очень  уж  назойливо  на
языке вертится термин "диверсия". Объективно получается так. Другое дело -
зачем. Вот этого я понять не в  силах.  Загадка.  Ваш  случай  уникальный,
раньше ничего подобного у нас не было. Ладно, можно еще  понять,  если  бы
Посланник вышел на вас. Действительно,  отчего  бы  им  не  заиметь  здесь
своего резидента? И внедриться с  вашей  помощью  сюда,  в  здешний  слой.
Весьма разумная  стратегия.  Только  вот  не  было  у  вас  никаких  таких
контактов - мы проверяли. Тогда в чем дело? Захотелось приключений?  Добро
бы еще какой-нибудь сопливый Стажер. Бывает, знаете ли, взбунтуется младая
кровь, тяга к романтике, то  се...  Кто  из  нас  в  детстве  не  играл  в
разведчиков? Но детство кончилось, Сергей, и  вы  это  понимаете  не  хуже
меня.
     Поверьте, проще всего было бы поручить вас Ярцеву, а самому  заняться
делом. Но есть же и чисто человеческий момент. Вы, Сережа, наверное, давно
уже  почувствовали  -  вы  для  меня  не  только  сотрудник,   не   только
подчиненный. Ну вот. Я разобраться хочу. Не может быть,  чтобы  у  вас  не
нашлось   оправданий.   Наверняка   имеет   место   какое-то    чудовищное
недоразумение,  все  можно  как-то  объяснить.  Поэтому   давайте   просто
поговорим,  как  раньше.  Что-то  в  последнее  время  редко  это  у   нас
получалось.
     Конечно, Семену Васильевичу наш разговор  покажется  скучным.  Вы  уж
извините, Семен Васильевич, - повернулся  он  к  Ярцеву,  -  но  вас  ждут
великие дела. Так что идите и  действуйте.  Если  вдруг  все  же  появятся
какие-нибудь результаты - сразу ко мне. Ну ладно, ступайте.
     Ярцев мгновенно вскочил с кресла, хмуро прошипел что-то себе под  нос
и выбежал из кабинета. Сергею почему-то пришло в голову,  что  Координатор
хлопнет дверью, но нет, не хлопнул. Напротив, очень аккуратно затворил  за
собой.
     Ну что, прогноз подтвердился. Да, черти,  слаженно  работают.  Теперь
уже на сто процентов ясно, что велась игра в  злого  опричника  и  доброго
царя-батюшку.  Точнее,  дедушку.  Но   верить   в   доброго   дедушку   уж
действительно как-то приземленно. Но интересно  все-таки,  что  он  дальше
устроит.
     Он повернулся лицом к Старику. Тот  смотрел  спокойно,  не  мигая,  и
сейчас уже не казался ни смешным, ни жалким. Какие-то слишком уж уверенные
были у него глаза. Он ждал ответа, знал, что ответ  непременно  последует,
но когда именно - не столь важно. Торопиться некуда, бояться нечего  -  он
хозяин всей нынешней игры. А  коли  так  -  можно  не  грозить,  можно  не
гипнотизировать взглядом. Зачем? Все получится само собой.
     Точнее говоря, сабо сомой. А ведь что интересно - он уверен, будто  у
Воспитателя Латунина осталось только две  возможности.  Или  каяться,  или
хамить. В принципе он прав, альтернативы на горизонте не видно.  Но  стоит
ли играть роль в его сценарии? Хотя какое это имеет значение? Сейчас не до
психологических  нюансов.  Однако  надо  ему  что-то  ответить.   Молчание
разрастается и делается слишком уж глупым. Тем более, что темп  все  равно
потерян. Как в шахматах. Он, Сергей, получил шах и ищет, чем бы закрыться.
А в перспективе мат. Ферзем и  слоном.  Если,  конечно,  худосочный  Ярцев
потянет на слона. Ладно, пускай будет как в шахматах.
     Сколько он ни играл, всегда тянул  до  мата,  не  клал  короля,  хотя
одного лишь взгляда на доску хватало, чтобы оценить перспективы.  Нет,  ни
на  что  не  надеясь,  все  же  трепыхался.  Отец  посмеивался  над  этим,
утверждал, что действуют обычные подростковые комплексы. Против лома,  как
известно, нет приема.
     А он и не спорил, с отцом вообще невозможно  было  спорить,  он  либо
замыкался, либо переводил все на какой-нибудь подходящий к случаю анекдот.
Он любил подкреплять свои мысли анекдотами. "Помнишь, как в той  байке"  -
обычное его присловье. А голос прокуренный, гулкий,  словно  по  глиняному
сосуду постучать костяшками пальцев.  Еще  в  сопливом  пацаньем  возрасте
Сергей ругал его за курение, говорил,  что  высосет  рак  легких.  И  ведь
накаркал же! Вообще, после маминой смерти все у них стало не как у  людей.
Не отец сыну запрещает, а наоборот. И так всю жизнь, почти что с самого ее
начала. Ему же и пяти лет не было, когда принесли ту телеграмму. Но именно
тогда,  отревев,  побившись  головой  о  паркетный  пол,  отмолчавшись  на
похоронах, он понял простую вещь: мамы не будет никогда.  И  значит,  надо
охранять единственное, что  осталось  -  отца.  А  для  этого  надо  стать
взрослым, несмотря на свой детсадовский возраст.
     Отец, правда, не очень-то с его запретами считался.  Кивал,  дескать,
правильно, дескать, давно пора, а сам все делал тихой сапой. "Тихой папой"
- было у них такое семейное присловье.
     А обещанного дождя в тот день так и не  случилось.  С  утра  натянуло
свинцово-грязных туч, малость побрызгало - и все. Почему  это  вспомнилось
именно сейчас? Гроб не влезал в лифт, пришлось тащить его по  лестнице,  с
седьмого этажа. Крышку вынесли позже, а по лестнице спускались без нее. На
поворотах отцовская голова моталась из стороны в сторону,  и  было  полное
ощущение, что он живой, что он посмеивается над глупым спектаклем, который
непонятно  зачем  затеяли  "родные  и  близкие  покойного".  И  никак   не
получалось поверить, что все это не понарошку, что все по правде. И только
в крематории - когда случилась канитель с бумагами,  когда  шоферу  совали
мятые червонцы, а потом породистая служительница в синей  форме,  с  лицом
бульдога-медалиста, стукнула несколько раз молотком по крышке гроба -  вот
тогда, пожалуй, и накатило по-настоящему. Все  это  -  лиловые  печати  на
справках,   сытая   харя   конторского   чинуши,   литованные   заклинания
служительницы - было не понарошку. А когда  вернулись  домой,  ему  первое
время казалось, что отец заперся у  себя  в  комнате,  курит  и  разминает
сигареты пальцами. Автоматически, не замечая, думая о чем-то запредельном.
     Как же он тогда надрался! Но после  поминок  водка  сразу  вдруг  ему
опротивела, и он использовал спиртное лишь как гнусное лекарство - хотя бы
после того нахального утреннего звонка.
     А дождя в тот день так и не случилось.
     -  Знаете,  Сумматор,  по-моему,  вы  совершенно  напрасно  выставили
Ярцева,  -  Сергей  обнаружил,  что  постукивает  костяшками  пальцев   по
столешнице. - Его отсутствие  ничего  не  меняет.  Просто  нам  не  о  чем
говорить. Каяться  я  не  собираюсь,  грозить  и  обличать  -  тем  более.
Разумеется, у меня есть причины,  и  разумеется,  я  о  них  умолчу.  Ваша
претензия на некую духовную близость мне понятна. Но это же смешно. Я ведь
вашим баечкам больше не верю.
     - Это каким же именно? - живо спросил Старик,  наклоняясь  к  Сергею.
Похоже, он ждал именно такого поворота.
     - Не все ли равно? Зачем я буду перед вами  оправдываться?  Да  и  вы
передо  мной.  Однажды  дождливым  вечером  я  крупно  обманулся.  И   это
определило ход последующих событий. Ну, а теперь меня  не  волнует  личное
будущее. А вы... Вы на работе. Работайте, исполняйте свою службу.
     -  Эффектно  сказано,  -  восхищенно  отозвался  Старик.  Видно,   он
радовался, что все же сумел разговорить  Сергея.  -  Да  только  эффект-то
дешевый. - Старик даже присвистнул, изображая огорчение.  -  Прямо  как  в
плохих детективах. По-моему, не хватает лишь фразы "Маски  сброшены!"  или
"Игра окончена!" Постарайтесь не лгать хотя бы  самому  себе.  Тот  имидж,
которым вы сейчас прикрываетесь - он  ведь  тоже  маска.  Причем  довольно
старая. Бывшая в употреблении.  "Гордо  реет  буревестник,  черной  молнии
подобный" или "Я сладко  пожил,  я  видел  солнце".  В  общем,  "Безумству
храбрых поем мы песню". Стоит ли продолжать цитаты? Эх, Сережа,  Сережа...
На самом-то деле вам сейчас и зябко, и тоскливо, и ровным счетом ничего вы
в ситуации не смыслите. Поэтому давайте исходить  из  реального  состояния
дел. И не принимайте красивых поз. Вам это сейчас ни к чему.
     - Интересно, чего же вы от меня ждете? - хмыкнул  Сергей.  -  Неужели
покаяния? Или развернутую психологическую автохарактеристику?
     - Что вы, зачем? - улыбнулся Старик. - Я же, к счастью, не поп. И  не
психиатр. Я не ответов, Сережа, жду, а вопросов. Понимаете, вопросов!  Что
ж,  настало,  наконец,  и  их  время.  Похоже,  вы  готовы  подняться   на
качественно высший уровень.
     Ишь  ты,  чего  ему  захотелось!  Сергей  неожиданно  почуял  в  себе
совершенно неуместный задор. Что ж, фокус известный. Где вопросы -  там  и
поговорки. Ладно, отчего бы напоследок не порезвиться?
     - Хорошо, - согласился он. - Тогда вопрос первый, а точнее,  нулевой.
Можно сказать, методологический.  Итак,  почему  я  могу  рассчитывать  на
правдивые  ответы?  Я  ведь  вышел  из  игры,  я  бесперспективен.  Как-то
нерационально с таким возиться.
     -