за русской водки), - и мне пришлось
даже активно тормозить, когда полынья осталась позади. А опыт
запомнился, поэтому и во сне я скользил по воде смело, дотянул до
берега, и даже выскочил на него почти на полную лыжу. Пришлось
толкнуться палками, чтобы выдернуть задники, и все проблемы. А Кристи
уже стояла впереди и улыбалась мне.
     Почему-то были сумерки, и я сразу узнал это место - родная
территория Московского Университета. Слева ощущается громадина того,
что понимающие люди зовут "ГэЗэ". Вот первый гуманитарный, а вот и
спорткомплекс. Дорожки оказались залиты льдом, слегка припорошенным
снегом. Я оглянулся - пруда уже не было, да и негде ему здесь
поместиться. Но тем не менее, мы это сделали. И Кристи уже стояла у
меня за спиной. Ну что ж, на перекрестке особенно не разгуляешься, так
ведь и мы не Наполеоны - верно, Кристи? А то, что почти голый лед под
ногами, это ерунда. Канты такие, что бриться можно. Гоу! Круг почета.
Не знаю, почему, но чувствую - мы его заслужили.
     И мы степенно, не спеша, заложили круг. Мягко, с ювелирной
точностью сошлись грудь к груди. Я заглянул в ее глаза и чуть не
задохнулся от прилившей к сердцу нежности. У вас бывало так - всем
телом вдруг ощутить, насколько же ты любишь? И насколько любят тебя...
Мы даже не поцеловались, мы просто обнялись, прижались друг к другу,
вложив в это объятие столько доверия и верности, сколько бывает лишь
между самыми близкими людьми. "Я люблю тебя, Кристин". Во сне мой
французский оказался гораздо чище, нежели на самом деле. "Я люблю
тебя, Поль". Вот так. Именно так. И никак иначе.
     Тут-то я и проснулся.
     И ничего не понял. Ну совершенно.
     Я сидел на жесткой табуретке в лифтовом холле какой-то
провинциальной гостиницы. В аккурат между двумя лифтами, прижавшись
щекой к холодной стене. Перед носом торчала старомодная пластиковая
кнопка вызова. Неподалеку стояла еще одна табуретка самого простецкого
вида.
     Я не без труда отодрал щеку от стены и попытался разобраться,
что, где и когда. Сразу испытал некоторое облегчение - на мне оказался
мой любимый джинсовый костюм от Манчини, в карманах прощупывались
документы, кредитки и наличные. Уже проще. Только как-то непривычно в
ногах. Я посмотрел вниз - ого! А ботинки? Ладно, хотя бы не совсем
босиком, все-таки в носках. Но э-э... м-м... почему? Зачем?
     Послышались шаги. Повернуть голову оказалось неожиданно трудно,
поэтому я решил просто дождаться развития событий. "Лифта ждешь?" -
деликатно поинтересовались сверху. Ну, глаза-то меня слушались.
     Совсем молодой парнишка, стажер, только что перешедший к нам из
юниорской лиги. Взяли на пробу. Черт побери, ну почему явился этот
салажонок, который просто не поймет, что я не в себе? Из деликатности,
так сказать... Почему не Генка? В крайнем случае Илюха или Димон...
Что же мне теперь делать?
     Он утопил кнопку вызова и присел на табуретку напротив, стараясь
не глядеть на мои ноги. "Я с тобой прогуляюсь, ладно?" - вот и все,
что пришло в голову. "А?.. Да, конечно". Ну и отличненько. Мне бы
только оценить для начала обстановку, там уж я как-нибудь... Ничего не
понимаю. Неужели меня накачали какой-то дрянью? Кто? Где? Чего ради?
     Подошел лифт, парень встал и шагнул в кабину. Я тоже поднялся,
довольно легко, и последовал за ним, какого-то хрена ради прихватив с
собой обе табуретки. Их оказалось совсем не трудно пристроить сиденье
к сиденью и ухватить одной рукой. Новобранец по-прежнему старательно
отводил глаза. Ладно, малыш, не тушуйся, сейчас выберемся на улицу,
там я мигом сориентируюсь.
     Черта с два! Как только двери на первом этаже открылись, у меня
перед глазами все поплыло. И очнулся я уже посреди здоровенного
супермаркета, по-прежнему босой и с дурацкими табуретками под мышкой.
Н-да, положеньице... Где-то впереди маячит салажонок, и даже по спине
его понятно, до чего он рад от меня отделаться. Удрал? Или я его
того... попросил? Не помню. Ничего не помню. Мама! Куда это меня
занесло? Ну-ка, оглядимся. Медленно. Не упасть бы с перепугу,
оглушительно грохоча табуретками - поджилки так и трясутся. О-о!
У-у... Молодец, Поль. Это ж надо так надраться! Чудовище ты
горнолыжное!
     Продавцы в мою сторону подчеркнуто не глядят. Да идите вы! Зато
теперь я знаю, куда меня зашвырнуло. Наверное, пока сюда шли... Шли?
Ноги сухие, носки чистые. Ну ладно, пока мы сюда э-э... перемещались,
я сумел-таки шестым чувством просечь рельеф местности. И как только до
меня дошло, какой это город, сразу пошли на ум и некоторые
подробности. Итак, я торчу с этими кретинскими табуретками прямо в
геометрическом центре задрипанного, но милого австрийского городишки
Кица (то есть Китсбюэля, но русские между собой говорят "Киц" -
видимо, бессознательно уходя от рвотных ассоциаций). Хоть какая-то
явная сцепка с реальностью. Уффф... В целом не худший вариант. Случись
со мной такой конфуз дома - сидел бы уже в ментовке. Проба на
наркотики, вежливый звонок менеджеру... Б-р-р! А Киц все-таки Европа,
место культурное, граждане уважают право личности на самовыражение.
Выйду сейчас на улицу, влезу на табуретки, будь они неладны, и стихи
начну читать - никто глазом не моргнет. Хотя к русскому горнолыжнику
могут и сбежаться послушать - нас в городе знают, мы поблизости
арендуем тренировочную базу. И вообще, Киц только лыжами и живет. Так,
а что, собственно говоря, тут сегодня делают русские? Тренируются?
Ага, в употреблении психоактивных средств! Ладно, подключим голую
логику. Если зеленые юнцы лазают по дорогим магазинам, а я достаточно
косой, дабы разгуливать босиком... Естественно! Финальный этап
"Челлендж"! Мы просто закрыли сезон. И сегодня... Ой, сегодня
приезжает Кристи. Да, это будет, как говорит Илюха, "пассаж"! В
хор-рошеньком состоянии встречу я свою возлюбленную. Клянусь, не
виноват. Но кто меня так накачал?.. И чем?! В жизни ничего крепче
пятидесяти градусов в рот не брал. А уж про коноплю или там
галлюциногены всякие разве что понаслышке знаю. Впрочем, разберемся.
Да и Кристи не девочка, поймет.
     Теперь два неотложных вопроса. Табуретки эти мне, судя по всему,
очень дороги, так что расставаться с ними подождем. Вдруг на самом
деле пригодятся. Обстановка-то непредсказуемая. Черт его знает, куда
меня через минуту забросит, и какие чудеса я там обнаружу. Может,
пресс-концеренцию, а может и групповую драку наших с ихними. В обоих
случаях лучше приходить со своими табуретками... И обязательно добыть
что-нибудь приличное на ноги. Конечно, если ты в джинсе от Манчини, то
можешь, наверное, и с расстегнутой ширинкой по улицам фланировать,
сочтут за экстравагантного миллионера. Но я не люблю босиком, мне дай
волю, всю жизнь бы в горнолыжных ботинках рассекал. Так, где тут
обувной?..
     Следующий всплеск сознания оказался гораздо ярче предыдущего.
Если в первый раз я очнулся просто невменяемым, а во второй был
все-таки здорово ушиблен, то сейчас я чувствовал себя приблизительно
на четыреста граммов крепкого. То есть сильно пьяным, но никак не
сумасшедшим. Мягко расслабленным и на своем месте. Место являло собой
уличное кафе, где столики размещались прямо на мостовой, отгороженные
легким барьерчиком. Я сидел, развалясь, в пластиковом кресле и боролся
с желанием пойти за сигаретами. Трезвый я не курю, да нам и не
положено, но вот когда выпью - обожаю это дело.
     Оглядываться было страшновато, но пришлось. Табуретки мои
драгоценные обнаружились неподалеку, рядом с сервировочным шкафчиком.
На ногах ощущалось что-то мягкое, но прочное, наверное, какие-нибудь
новомодные мокасины. А вокруг смутно угадывались знакомые лица. Наши.
Русские "челленджеры". Я огляделся снова, на этот раз намного
увереннее. Было очень тепло - какое, на фиг, закрытие сезона, больше
похоже на альпийские тренировочные сборы, - но мне уже надоело
удивляться. Ребята вокруг оживленно беседовали. То, что я пребываю в
совершенно зоологическом состоянии, их никак не трогало. Это слегка
обнадежило - значит, при беглом поверхностном осмотре у меня все в
порядке. Что ж, тогда не будем форсировать события. Посидим,
оглядимся, покурим, а там посмотрим.
     А может, это глюки у меня были? И на самом деле пребывал я здесь,
за столом, в полном ферфлюхтере, то есть отрубе. Сначала просто спал -
кстати, нужно будет обсудить с Генкой этот сон про катание по воде, -
а потом радостно галлюцинировал. Бывает. Но какой же, извините, дряни
я накушался? И кто мне ее подсунул? Вычислю, кто - удавлю паразита.
     А сон был интересный. В общем-то я и без психолога могу
разобраться в его знаковой системе. Катание по воде... Момент
преодоления. И заслуженная награда потом. Так, а что же я такое,
собственно говоря, преодолел? Сделал золотой дубль? Не то. Не было
там никакого чрезмерного напряга. Само вышло. Просто удачно карта
легла, особенно Боян подыграл с этим своим падением. Классический
поворот "оверкант", коронный номер самоуверенного чайника. О
собственную лыжу споткнулся. Нет, хоть убей, не помню ничего
особенного в ближайшем прошлом, что могло бы инспирировать этот сон. А
если он, что называется, вещий? Может же быть такое в принципе... Во
всяком случае, Генка это не отрицает. Носятся в воздухе сгустки
информации, и остро восприимчивые натуры, вроде меня, их отлавливают.
Но тогда получается, что ничего хорошего впереди не ждет. И чтобы
произошло то блаженное воссоединение, которое мне приснилось, нам с
Кристи придется основательно упереться. Во что? Какие такие преграды у
нас на пути? Да никаких. Пусть хоть война с Францией. Эмигрируем в
какую-нибудь Новую Зеландию, и все дела.
     Курить хотелось дальше некуда. Ребята оживленно болтали между
собой и меня по-прежнему не замечали. Я встал, пошатнулся, но быстро
поймал равновесие, и тут же всей стопой прочувствовал новую обувь,
буквально каждый миллиметр. Нет, уважаемые коллеги, не опустился я до
ультрамодных мокасин, фигушки. Конечно, не так удобно, как
"Россиньоль-Про", но все же совсем недурно. А стоит небось... В
который раз пришлось опустить глаза и посмотреть на ноги.
Действительно, стоит определенной суммы. Короткие остроносые сапожки
из темно-синей замши, мой любимый фасон. Ну-ка, чуть шевельнем нашим
золотым голеностопом, застрахованным на пятьсот тысяч "юриков" от
потери трудоспособности... Судя по колодке, сапоги явно итальянские.
Лень снимать, чтобы разбираться, угадал я фирму или нет. Успеется.
     Я подошел к загородке, шагнул через нее и оказался на улице -
хотя какая улица, мы и так на ней сидим. И остолбенел. Навстречу мне,
сияя, как рождественская елка, топал по осевой линии Илюха. Сначала я
не понял, что с ним такое - он весь переливался и сверкал.
Приглядевшись, я увидел, в чем дело. Наш главный хохмач и "вечный
третий" русского жесткого слалома был облачен в наимоднейший вечерний
туалет, и с каждой из многочисленных деталей костюма свисала бирка,
украшенная огромным радужным логотипом Юденофф.
     На почтительном расстоянии за Илюхой крался розовощекий юноша с
сантиметром на шее - приказчик. Увидев, что к Илюхе подхожу я,
приказчик мгновенно затормозил и уткнулся в витрину ювелирной лавки.
Молодец. Ценю профессионалов. Другой бы на его месте бросился и меня
окучивать, но этот, хотя и молод, четко знает, что парень в джинсах от
Манчини не оденется в Юденофф даже задарма. И даже в классический
смокинг. Да какой там смокинг, я у него и трусы-то не куплю. Хотя шьет
мужик толково, но все равно это одежда русских нуворишей. Впрочем,
подобные тонкости Илье не по зубам, а костюмчик ему и на самом деле к
лицу.
     Правда, не исключено, что приказчик элементарно напуган. Меня
сейчас знает в лицо вся планета. Мало ли, какого выкрутаса могут ждать
в провинциальном Китсбюэле от сильно пьяного молодого русского,
который недавно хапнул одним махом полмиллиона. Вдруг бросится на
товарище по команде тельняшки рвать? Между прочим, на самом-то деле
сильно пьяный молодой русский заработал почти вчетверо больше, я ведь
пристроил через подставных лиц всю свободную наличность на наш с
Машкой дубль. Мы не были в фаворе, все считали, что наш сезон -
будущий, а в этом победят чехи, так что коэффициент выигрыша оказался
что надо. И тут мне Боян подыграл. Не забыть ему коньку поставить.
Ящик "Курвуазье". А то еще обидится.
     "Салю, вье! - орет мне Илюха на всю улицу. - Коман са ва?". Я
беру его за рукав и медленно поворачиваю из стороны в сторону. Он не
сопротивляется, наоборот, знает, с кем имеет дело. Ко мне и шел, судя
по всему. "Са ва бьен. Ну-ка, издали посмотрим... А ничего. Хорошо
шьет Юденофф". Илья улыбается просто до ушей. Приказчик мучительно
сдерживает радостные повизгивания. Впрочем, лицо его, за которым я
слежу боковым зрением, резко мрачнеет, когда я распахиваю пиджак и
начинаю придирчиво изучать подкладку. Значит, что-то не в порядке.
Как обычно. Аж зло берет - ничего мои соотечественники не могут
нормально доделать до конца. Слишком талантливая нация, черт бы ее
побрал, чтобы обращать внимание на мелочи... Тут уже Илюха не
выдерживает. "Да ладно, Поль, не надо так строго. Могу я,
трам-тарарам, взять и поддержать трудовой копейкой русскую
прет-а-порте?". Можешь-то ты можешь, только вот не хочу я, чтобы эта
самая прет-а-порте наглела в ущерб качеству. "Так что, берем?". -
"Пожалуй. Только я бы на твоем месте выпустил чуть-чуть рукава.
Буквально на пять миллиметров. И будет самое оно". Приказчик по-русски
не понимает, но в витрине целая система зеркал, поэтому ему отлично
видны наши жесты и выражение лиц. Он расцветает на глазах. А Илюха,
тот просто фонтанирует. "Спасибо, Поль. Век не забуду. Ты сам-то куда
намылился?" - "Да вот, на угол, в табачку. Хочу приличную сигару". -
"И мне! Сейчас вернусь, учиню банкет. Конец сезона уже отметили, твое
золото обмыли, теперь пропишем мою обновку". Он убегает, приказчик
мгновенно прибирается к ноге и забавно семенит рядом, кивая, словно
заведенный. Илюха показывает на рукава - внял моему совету, умница.
     Я бреду на угол. С каждым шагом мне легче, легче, легче...
Значит, это мы так весело закрыли сезон. Что аж на улице потеплело.
Хочется надеяться, без жертв и разрушений - не как в прошлый раз. Ну
правильно, наш с Машкой золотой дубль пришелся на последний этап
розыгрыша. Закрытие само по себе большой праздник, а уж "трижды
двадцать" - вполне уважительный повод радикально улучшить погоду.
Кстати, где моя боевая подруга? А, неважно. Будем надеяться, что пока
меня глючило, я не успел ее обидеть ни словом, ни действием. А к обиде
бездействием Машке не привыкать.
     Выхожу из табачной лавки, сую в один карман пачку "Голуаз" на
черный день, в другой - упаковку голландских сигар "Даннеман". И нос к
носу сталкиваюсь с Кристи. Она с ног до головы охватывает меня одним
взглядом, все тут же понимает насчет моего состояния, подходит
вплотную, прижимается - как в том сне, ей-Богу, - а теперь
поцелуемся... Буднично так, будто час назад расстались, но с чувством.
Просто для затравки. Главное и самое интересное еще впереди. "Крис,
ангел мой, я так скучал...". - "Я тоже. Здравствуй, любимый".
Здравствуйте, мадемуазель Кристин Килли. Она смотрит на меня снизу
вверх все понимающими глазами и улыбается. "Я сезон закрыл" - говорю.
"Ага, вижу. Пойдем?". Конечно пойдем. Куда скажешь, туда и пойдем,
родная. Ты, главное, скажи. Надо же - вот она, моя Кристи, собственной
персоной и в натуральную величину. Правда, величина небольшая, Машке
на один укус, но зато фигура - как у той рыжей девицы, которая в
раковине стоит. В смысле - на картине Ботичелли. Волосы у Кристи
черные, прямые, до плеч, чуть подвитые на концах, личико из категории
хитрых смазливых мордашек, только попородистее, со смыслом. Когда она
задумается о чем-нибудь, ее лицо становится донельзя одухотворенным,
иногда настолько, что хочется залезть в каталог хорошей картинной
галереи и посмотреть - не оттуда ли. А еще говорят, француженки сплошь
некрасивые. Как в таких случаях многозначительно заявляет Илюха, "Это
вам только так кажется". Он умеет произносить эту дебильную по сути
фразу с неповторимой мрачной угрозой в голосе.
     Честно говоря, мне не интересно, какие из себя француженки. У
меня есть Кристи, все остальные ее землячки - свободны. Можете
поверять их алгеброй, раскладывать по полочкам или по коечкам, это как
вам нравится. Я свое урвал. Не завоевал, не заполучил, а именно урвал.
Дело в том, что мы с Крис буквально с первого взгляда прониклись друг
к другу необъяснимой симпатией, не имеющей ничего общего ни с зовом
пола, ни с крепкой дружбой. Я бы назвал это "родством душ". Ласковые
улыбки, милая болтовня, но все с каким-то подтекстом, расшифровать
который совершенно невозможно. Как говорится - неумолимо потянуло друг
к другу. Вот, дотянулись.
     Она берет меня за руку и ведет. Из-за угла выскакивает Илюха,
выпучивает глаза, я сую ему в руки сигары. Он что-то галантное
бормочет на своем чудовищном французском в адрес Крис и чуть ей в пояс
не кланяется. Учтивая Кристи по-английски обещает ему меня потом
вернуть. Илья радостно блеет что-то типа "нет-нет, вовсе и не
хотелось, даром не надо, забирайте его насовсем, он и так уже все у
нас выпил". Я краем сознания припоминаю, что нужно будет, однако,
выяснить, какой отравой меня угостили, и кому по этому поводу устроить
выволочку. Очень тихую и незаметную, чтобы тренер не пронюхал. Он за
галлюциногены обоих лыжей забьет - и того, кто давал, и того, кто
принял. В Димона, помнится, за один-единственный косяк так ботинком
засандалил, что откачивать пришлось.
     "У вас планы не переменились, вы уезжаете третьего?" - спрашивает
Крис. Я задумываюсь о том, какое сейчас число, и понимаю, что это не
имеет значения. "Я уеду, когда уедешь ты. И если захочешь, мы поедем
вместе. Туда, куда ты скажешь". Крис вся подбирается, и я знаю цену
этому напряжению - она ждала таких слов несколько лет, но, кажется, не
особенно надеялась их однажды услышать. "Кристи, ангел мой, давай на
минуточку остановимся". - "Конечно, Поль". В глаза не смотрит, прячет
лицо. Маленькая... Трогательно маленькая, всего сто семьдесят. И
худенькая, легкая. Конституция, мягко говоря, совсем не горнолыжная.
Ни золота, ни даже бронзы на серьезных трассах ей не взять никогда,
это Крис знает отлично. Техника у девочки филигранная, но одной лишь
техникой золото не берут. Кристин просто физически не может так
отчаянно по-мужски, на голой атлетике "ломать склон", как это делает
Машка, которая на десять сантиметров выше, гораздо тяжелее, а сильнее,
небось, вдвое. И конечно в сто раз отчаяннее. Поэтому на стандартном
Кубке у бедной Крис шансов немного, а к нам, в формулу "Ски Челлендж",
где делаются по-настоящему большие деньги и добывается оглушительная
слава, ей путь вообще был закрыт с самого начала. И слава Богу. Нечего
ей делать в нашем безумном конкуре, где ты сам себе и лошадь, и жокей
(а все-таки, какого черта Боян упал, да еще так по-дурацки?
неужели...). Зря она вообще пошла в спорт. Хотя когда тебя поставили
на лыжи, едва ты начал говорить, другого пути и не мыслишь. И то, что
Кристи в свободное время балуется спортивной журналистикой, очень
хорошо. Я слежу за ее работой и знаю, что из девочки получится
толковый комментатор. Не такой блестящий, каким буду я, но все-таки
очень приличный. И это замечательно.
     У Машки волосы тоже черные, и тоже до плеч, только от природы
кудрявые. Ростом почти с меня, сложение атлетическое, при этом фигура
вполне женская, не перекачанная, все как надо, хоть ты лепи с нее
женщину с веслом. Или, если очень хочется, с лыжей. Очень приятное
открытое лицо, все находят его красивым, даже я. Но вот не то, совсем
не то. Черт побери, да что же я их все время сравниваю?! Наверное, мне
просто нужна точка отсчета, чтобы лишний раз увериться в своей
абсолютной правоте, в том, что выбор сделан верно. Тогда простительно.
     "Послушай, Кристи, давай трезво взглянем на вещи...". Смеется.
Милая. "Погоди, Крис, я еще не настоль