поединок?
     И семь ее цветов сливаются в один,
     и ослепляют взгляд, горя в весенних льдинах.

x x x

     Сколько можно лететь от любви до любви.
     будто санки с заснеженной горки,
     сколько было пощады, и ревности, и
     недоверчивой скороговорки!

     Бог простит и другие пожалует дни,
     только чем расплатиться за это-
     Мы с тобою одни - совершенно одни
     перед Богом иного завета.

x x x

     От взоров ревностных, чужих ушей-воров
     ты долго бережешь, заносчив и спокоен,
     коллекцию ключей от проходных дворов,
     проломов, выемок, расщелин и промоин.

     Томится Млечный путь, что мартовский ручей,
     а жизнь еще мычит, и ластится, и хнычет -
     коллекцию ключей, коллекцию ночей,
     любовно собранных, бесхитростных отмычек.

     Не с ними ли Тезей, вступая в лабиринт, -
     свеча ли вдалеке иль музыка горела? -
     легко ль надеяться, когда душа болит,
     на сыромятный щит и бронзовые стрелы?

     Зачем ему сирен сырые голоса,
     когда он час назад простился с Ариадной?
     Пусть ветер черные наполнил паруса
     иной мелодией - невнятной и прохладной,

     но крыши нет над ним1 - проговорись, постой,
     и, голову задрав, вновь дышишь Млечным, трудным
     путем - а он лежит в обнимку с пустотой,
     как будто брат с сестрой в кровосмешенье чудном.

x x x

     Св. Кековой

     Для чего радел и о ком скорбел
     угловатый город - кирпичен, бел,
     черен, будто эскиз кубиста?
     Если лет на двадцать присниться вспять -
     там такие звезды взойдут опять
     над моей страной, среди тьмы и свиста.

     Там безглазый месяц в ночи течет,
     и летучим строчкам потерян счет,
     и полна друзьями моя квартира.
     Льется спирт рекой, жаль. закуски нет,
     и красавец пригов во цвете лет
     произносит опус в защиту мира.

     Если явь одна, то родную речь
     не продать, не выпить, не сбросить с плеч -
     и корысти нет от пути земного,
     потому что время бежит в одном
     направлении, потому что дом
     развалившийся не отстроить снова.

     На прощанье крикнуть: я есть, я был.
     Я еще успею. Я вас любил.
     Обернуться, сумерки выбирая, -
     где сердечник бродский, угрюмства друг,
     выпускал треску из холодных рук
     в океан морской без конца и края.

     И пускай прошел и монгол, и скиф
     духоту безмерных глубин морских -
     есть на свете бездны еще бездонней,
     но для Бога времени нет, и вновь
     будто зверь бездомный дрожит любовь,
     будто шар земной меж его ладоней.

x x x

     Если жизнь еще жива, что наслаивать слова
     обнаженной зыбкой ранью, что их сыпать, как горох,
     если даже четырех слишком много для признанья?

     Сквозь весенний ясный лес поспешает Ахиллес,
     черепаху догоняя, а за ним старик Зенон,
     а за ним - душа больная в темном мареве земном.

     С книгой, с панцирем, с копьем, после схватки воду пьем,
     спим в дому своем огромном, лишь отставшая душа,
     поминальный хлеб кроша, дышит воздухом заемным.

     Кто простил, а кто устал. Небо - кованый металл,
     гиблое и голубое. Повтори мне эти три
     слова - снова повтори - и еще - Господь с тобою.

x x x

     Мудрец и ветреник, молчальник и певец,
     все - человек, смеющийся спросонок,
     для Бога - первенец, для ангелов - птенец,
     для Богородицы - подброшенный ребенок.

     Еще звезда его в черешневом вине -
     а он уже бежит от гибели трехглавой
     и раковиной спит на океанском дне -
     не злясь, не торопясь, не мудрствуя лукаво,

     один, или среди шального косяка
     плоскоголовых рыб, лишенных языка,
     о чем мечтаешь ты, от холода немея,
     не помня прошлого и смерти не имея?

     Есть в каждой лестнице последняя ступень,
     есть добродетели: прощенье, простодушье,
     и флейта лестная, продольная, как день,
     племянница полей и дудочки пастушьей.

     Легко ей созывать растерянных мирян -
     на звуковой волне верша свою работу,
     покуда воздух густ, и сумрачным морям
     не возмутить в крови кессонного азота.

x x x

     Еще любовь горчит и веселит,
     гортань хрипит, а голова болит
     о завтрашних трудах. Светло и мглисто
     на улице, в кармане ни копья,
     и фонари, как рыбья чешуя,
     полуночные страхи атеиста

     приумножают, плавая, горя
     в стеклянных лужах. Только октября
     нам не хватало, милая, - сегодня
     озябшие деревья не поют,
     и холодком нездешним обдают
     слова благословения Господня.

     Нет, если вера чем-то хороша,
     то в ней душа, печалуясь. греша,
     потусторонней светится заботой -
     хмельным пространством, согнутым в дугу,
     где квант и кварк играют на снегу,
     два гончих пса перед ночной охотой.

     И ты есть ты, тот самый, что плясал
     перед ковчегом, камешки бросал
     в Москва-реку, и злился, и лукавил.
     Случится все, что было и могло, -
     мы видим жизнь сквозь пыльное стекло.
     как говорил еще апостол Павел.

     Ты не развяжешь этого узла -
     но ляжет камень во главу угла,
     и чужероден прелести и мести
     на мастерке строительный раствор,
     и кровь кипит неверным мастерством,
     не чистоты взыскующим, а чести.

x x x

     Откроешь дверь: ночь плывет во тьме, и огоньком сияет на холме
     ее густой, благоуханный холод.
     Два счастья есть: паденье и полет. Все - странствие, тончайший звездный
лед
     неутолимым жерновом размолот,

     и снится мне, что Бог седобород, что твердый путь уходит от ворот,
     где лает пес, любя и негодуя,
     что просто быть живым среди живых, среди сиянья капель дождевых,
     как мы, летящих и землю молодую.

     Безветрие - и ты к нему готов среди семи светил, семи цветов
     с блаженной пустотой в спокойном взоре.
     но есть еще преддверие грозы, где с Лермонтовым спорит Лао-цзы,
     кремнистый и речной, гора и горе.

     Есть человек, печален и горбат, необъяснимым ужасом богат.
     летит сквозь ночь в стальном автомобиле,
     отплакавшись вдали от отчих мест, то водку пьет. то молча землю ест,
     то тихо просит, чтоб его любили.

     Еще осталось время,  лунный луч летит пространством, замкнутым на ключ,
-
     ищи, душа, неверную подругу,
     изгнанницу в цепочке золотой, кошачий шепот музыки простой,
     льни, бедная, к восторгу и испугу...

x x x

     Никто не зайдет в этот вечер за мной. на лоб не положит ладонь.
     Проходит последний трамвайчик речной беззвучной студеной водой.

     Росистые поручни, группа "Любэ" в хрипящем динамике. Что ж,
     когда бы душа воротилась к тебе - но вряд ли беглянку вернешь.

     Кто с нею простится, нальет ей вина - -а я в одиночестве пью -
     когда с виноватой улыбкой она в иную садится ладью?

     Я все потерял, ничего не пойму, но есть же заботливый тот,
     кто ласково смотрит в безбрежную тьму и камень на землю кладет -

     и я застываю, уверенный в нем, свободном от волчьим обид,
     и тополь бессмертный шумит под окном - как зимнее море, шумит...

x x x

     Если творчество - только отрада,
     и вино, и черствеющий хлеб
     за оградою райского сада,
     где на агнца кидается лев,
     если верно, что трепет влюбленный
     выше смерти, дороже отца -
     научись этот лен воспаленный
     рвать, прясти, доплетать до конца...

     Если музыка - долгая клятва,
     а слова - золотая плотва,
     и молитвою тысячекратной
     монастырская дышит братва,
     то доныне по северным селам
     бродит зоркий рыбак-назорей,
     запрещающий клясться престолом
     и подножьем, и жизнью своей.

     Над Атлантикой, над облаками,
     по окраине редких небес
     пролетай, словно брошенный камень,
     забывая про собственный вес,
     ни добыче не верь, ни улову,
     ни единому слову не верь -
     не Ионе, скорее Иову
     отворить эту крепкую дверь.

     Но когда ты проснешься, когда ты
     выйдешь в сад, где кривая лоза,
     предзакатным изъяном объята,
     закипает, как злая слеза,
     привыкай к темноте и не сразу
     обрывай виноградную гроздь -
     так глазница завидует глазу,
     и по мышце печалится кость.

x x x

     Юность в зарослях болиголова,
     среди папоротниковых ростков,
     лаконична, как строчка Цветкова -
     но давно уж не пишет Цветков.
     Вечерами в седеющем, поле
     валуны холодны и темны.
     И пока о покое и воле
     влажный глас уходящей волны,
     там, вдали от бегов, винокурен,
     голубей и любовных забот,
     кварцу-деду базальтовый шурин
     о бессмертии что-то поет.
     Не надгробный, скорее точильный
     каменеющей почвы аккорд
     золотой немотой пересилен
     и серебряным щебетом горд -
     только слово уже не взорвется,
     не взовьется иглой с языка,
     и морская вода первородства
     будто дикая вишня, горька.

x x x

     Не гляди под вечер в колодец минувших лет -
     там еще дрожит раскаленный. летучий след
     отдаленных звезд, дотлевающих в млечной Лете,
     да кривое ведро на ржавеющей спит цепи,
     и: дубовый ворот, что ворог, скрипит: терпи,
     и русалка влажные вяжет сети.

     Если даже вода, как время, дается в долг,
     то в сырую овечью шерсть, в небеленый шелк
     завернись, как гусеница в июле,
     Не дойдя до главной развилки земных дорог,
     человек от печали вскрикнет, умрет пророк.
     Только Бог останется - потому ли,

     что однажды а кровавой славе сошел с креста
     (не гляди в пустынный колодец, где ночь густа),
     и хулу на него, что курок, взводили?
     Посмотри на юго-восток, где велик Аллах,
     где спускается с неба друг о шести крылах,
     чтобы встать на колени лицом к Медине.

     Как недобро блещет на солнце его броня!
     И покуда кочевник молит: не тронь меня,
     у него огня и воды достанет
     для семи таких: будто нож, раскаленный щуп
     опускает он в обгорелый, забытый сруб,
     чтобы вспыхнула каждая связка в твоей гортани.

x x x

     Было ранено, стало залечено - после долгой и волглой зимы
     на исходе июньского вечера я хочу на иные холмы.
     Меньше часа дорогой проселочной - и уже до реки добредешь,
     где белеет игрушкою елочной колокольня за озером. Дождь

     скоро кончится. В мирной обители светлым паром исходит земля,
     заклинателю и обольстителю океаны покоя суля,
     и с хрипящим, дурным напряжением вдруг почуешь сквозь трель соловья,
     что ветшает и с каждым движением истончается ткань бытия.

     И душа осторожная мается, и острожник о воле поет,
     и сирень под руками ломается, озирается, пахнет, живет -
     слушай, если отказано в иске и в многословном служенье твоем -
     не затем ли созвездья персидские, шелестящий, густой водоем

     юной ночи и хрупкое кружево вдохновения? Словно вино,
     словно сердце - расширено, сужено - хмелем ветреным бродит оно,
     не расплачется и не расплатится - только смотрит в бездонный зенит,
     где по блюдечку яблочко катится, и звезда на востоке звенит...

x x x

     Быть может, небылица или забытая, как мертвый, быль -
     дорога светится, дымится, легко бежит автомобиль -
     смешной, с помятыми крылами, вернее, крыльями, пыля
     водой разбросанной. Под нами сырая, прочная земля -
     но все-таки листва сухая колеблется, а с ней и мы.
     Октябрь, по-старчески вздыхая, карабкается на холмы
     страны осиновой, еловой, и южный житель только рад
     на рощу наводить по новой жужжащий фотоаппарат.
     Ах, краски в это время года, кармин, и пурпур, и багрец,
     как пышно празднует природа свой неминуемый конец!
     Лес проржавел, а я слукавил - или забыл, что всякий год,
     как выразился бы Державин, вершится сей круговорот,
     где жизнь и смерть в любви взаимной сплетают жадные тела -
     и у вселенной анонимной в любое время несть числа
     кленовым веткам безымянным и паукам, что там и: тут
     маячат в воздухе туманном и нить последнюю плетут...
     Здесь пусто в эти дни и тихо. Еще откроется сезон,
     когда красавец лыжник лихо затормозит, преображен
     сияньем снега, тонкий иней на окна ляжет, погоди -
     но это впереди, а ныне дожди, душа моя, дожди.
     Поговорим, как близким людям положено, вдвоем побудем
     и в бедном баре допоздна попьем зеленого вина -
     кто мы? Откуда? И зачем мы, ментоловый вдыхая дым:,
     неслышно топчем эту землю- и в небо серое глядим?
     Ослепшему - искать по звуку, по льду, по шелесту слюды
     свободу зимнюю и муку. От неба - свежесть. От беды -
     щепотка праха. Ну и ладно. Наутро грустно и прохладно.
     Быль, небыль, вздыбленная ширь, где сурик, киноварь, имбирь...

x x x

     Я знаю, чем это кончится, - но как тебе объяснить?
     Бывает, что жить не хочется, но чаще - так тянет жить,
     где травами звери лечатся, и тени вокруг меня,
     дурное мое отечество на всех языках кляня,
     выходят под небо низкое, глядят в милосердный мрак;
     где голубь спешит с запискою, и коршун ему не враг.

     И все-то спешит с депешею, клюет невесомый прах,
     взлетая под небо вешнее, как будто на дивный брак,
     а рукопись не поправлена, и кляксы в ней между строк,
     судьба, что дитя, поставлена коленками на горох,
     и всхлипывает - обидели, отправив Бог весть куда -
     без адреса отправителя, надолго ли? Навсегда...

x x x

     Засыпая в гостинице, где вечереет рано,
     где в соседнем номере мучат гитару спьяну,
     слишком ясно видишь, теряя остатки хмеля:
     ты такой же точно, как те, что давно отпели,
     ты на том же лежишь столе, за которым, лепешку скомкав,
     пожирает безмозглый Хронос своих потомков.

     Свернут в трубочку жесткий день, что плакат музейный.
     Продираясь лазейкой, норкою муравейной,
     в тишине паучьей, где резок крахмальный шорох,
     каменеет время, в агатовых спит узорах,
     лишь в подземном царстве, любви достигнуть дабы,
     Кантемир рыдает, слагая свои силлабы.

     Засыпая в гостинице с каменными полами,
     вспоминаешь не землю, не лед - океан и пламя,
     но ни сахару нет, ни сыру полночным мышкам.
     Удалась ли жизнь? Так легко прошептать: не слишком.
     Суетился, пил, утешался святою ложью -
     и гремел трамваи, как монетка в копилке Божьей.

     Был один роман, в наше время таких уж нету,
     там герой, терзаясь, до смерти стремился к свету.
     Не за этой ли книжкой Паоло любил Франческу?
     Сквознячок тревожит утлую занавеску,
     не за ней ли, пасьянс шекспировский составляя,
     неудачник-князь поминает свою Аглаю?

     Льется, льется безмолвных звезд молодое млеко
     а вокруг него - черный и долгий, как холст Эль Греко,
     на котором сереют рубахи, доспехи, губы,
     и воркует голубь, и ангелы дуют в трубы,
     и надежде еще блестеть в человеке детском
     позолотой тесной на тонком клинке толедском,

     а еще - полыхает огненным выход тихий
     для твоей заступницы, для ткачихи,
     по утрам распускающей бархат синий.
     Удалась ли жизнь? Шелестит над морской пустыней
     не ответ, а ветер, не знающий тьмы и веры,
     выгибая холщовый парус твоей триеры.

x x x

     Не говори, что нем могильный холм,
     любая жизнь закончится стихом,
     любую смерть за трешку воспоет
     кладбищенский веселый доброхот.
     А мастер эту надпись поместит
     на твой цемент, а может, на гранит,
     и две надломленных гвоздики на
     него положит скорбная жена...

     Не уверяй, что скучен путь земной, -
     дай руку мне, поговори со мной,
     как Аполлон Григорьев у цыган
     угар страстей цветастых постигал,
     солдатскую гитару допоздна
     терзая в плеске хлебного вина, -
     и Фет рыдал, и ничего не ждал,
     и хриплый хор его сопровождал.

     О если б смог когда-нибудь и я,
     в трехмерный храм украдкою пройдя,
     всю утварь мира перепрятать - так,
     чтоб лишь в узоре окон тайный знак
     просвечивал - не пеной, не волной,
     паучьей сетью, бабочкой ночной,
     и всякий век, куда бы он ни вел,
     заклятием и: заговором цвел!

     То сердце барахлит, то возле рта
     морщина, будто жирная: черта
     под уравненьем - только давний звук,
     бескровным рокотом взрываясь из-под рук,
     снует, как стон, в просторе мировом...
     Ворочаться и слышать перед сном:
     очнись - засни - прости за все - терпи,
     струной в тумане, голосом в степи...

x x x

     Самое раннее в речи - ее начало.
     Помнишь камыш, кувшинки возле причала
     в верхнем теченье Волги? Сазан ли, лещ ли -
     всякая тварь хвостом по воде трепещет,
     поймана ли, свободна, к обеду готова -
     лишь бы предсмертный всплеск превратился в слово.

     Самое тяжкое в речи - ее продленье,
     медленный ход, тормозящийся вязкой ленью
     губ, языка и неба, блудливой нижней
     челюсти - но когда Всевышний
     выколол слово свое, как зеницу ока, -
     как ему было больно и одиноко!

     Самое позднее в речи - ее октавы
     или оковы, вера, ночное право
     выбора между сириусом и вегой,
     между двурогой альфою и омегой,
     всем промежутком тесным, в котором скрыты
     жадные крючья вещего алфавита.

     Цепи, веревки, ядра, колодки, гири,
     нет, не для гибели мы ее так любили -
     будет что вспомнить вечером на пароме,
     как ее голос дерзок и рот огромен -
     пение на корме, и сквозит над нами
     щучий оскал вселенной в подводной яме.

x x x

     Я знаком с одним поэтом: он пока еще не стар.
     Утро красит нежным светом стены замков и хибар.
     Он без сна сидит на кухне. За стеною спит жена.
     Стынет кофий, спичка тухнет, и в тетрадке ни хрена.
     Это страшно, но не очень. Завещал же нам "молчи"
     цензор Тютчев в дикой ночи или, правильней, в ночи
     размышлявший о прекрасном и высоком, но пера
     не любивший, даже классно им владея. До утра
     в тихой мюнхенской гостиной созерцал он чистый лист
     у потухшего камина, безнадежный пессимист.

     Не грусти - для счастья нужно огорчаться иногда.
     Например, спешит на службу граждан честная орда,
     и легко ль казаться важным, если знаешь наперед,
     что никто из данных граждан книжек в руки не берет?
     Это грустно, но не слишком. Велика поэтов рать,
     нет резона ихним книжкам без оглядки доверять,
     лучше взять другой учебник, простодушный мой дружок,
     где событий нет плачевных и терзаний смертных йок.
     Это чудо-руководство ты купи или займи,
     только как оно зовется - не припомню, шер ами...

     Там, гуляя звездным шляхом, астрофизик удалой
     водрузил единым махом новый веры аналой,
     рассчитал, что в мире зримом ни начала, ни конца,
     доказал, что время мнимо, и отсутствие творца
     обнаружил он, затейник. Полон зависти поэт,
     и кипит его кофейник, и покоя в сердце нет:
     милой жизни атрибуты, радость, страсть, добро и зло -
     как же их увидеть, будто сквозь волшебное стекло,
     чтобы жар любви любовной вдруг двоиться перестал
     и предстал прозрачным, словно сквозь магический кристалл?

     В рассужденьях невеселых ты проводишь краткий век,
     будто прошлого осколок, будто глупый человек.
     Звуки песенки негромки, но запой ее в беде:
     все мы прошлого обломки, сны о завтрашнем труде,
     то ночами спички ищем, то бросаем меч и щит, -
     оттого и слог напыщен, и головушка трещит.
     Где найти дрожжей бродильных, как услышать тайный глас
     и безоблачный будильник на какой поставить час?
     Спи: судьба тебя не судит. Не беги ее даров.
     Все равно тебя разбудит моря сумрачного рев......

x x x

     Торговец воздухом и зовом, резедой
     и львиным зевом -бархатным, багровым, -
     как долго ты висишь меж небом, и бедой,
     до гроба вестью невесомой зачарован, -
     торговец астрами, пр