ену.
Перед глазами все поплыло.
     - Миль пардон, мадам, - извинился я. - Май френд Роберт меня на дринк
позвал. Ищь пить бир пришел, но вижу - не вовремя, ентшульдиген зи плиз.
     С этими словами  я  попытался  обогнуть  хозяйку,  но  она  угрожающе
взмахнула своим оружием, и я попятился назад.
     - Мама, мама, пусти его: это - Карлсон, - неожиданно  поддержал  меня
мальчик. - Его ищут как шпиона, потому что думают, что он - Джеймс Бонд.
     Кабельное телевидение дает свои плоды, - решил я. - Жаль, испортил.
     - Отойди от ребенка! - хриплым голосом приказала мать.
     - Какой это этаж? - поинтересовался я.
     - Второй, - отозвался малыш.
     Я стал пятиться к окну.
     - Дядя, ты сейчас кнопку на пузе нажмешь и от агентов КГБ улетишь?! -
обрадовался парнишка.
     - А он у вас смышленый, - произнес я, не отрывая глаз  от  женщины  и
продолжая пятиться. - Жаль, что не от меня. Сколько лет-то отроку?
     Ответа на последовало.
     Нащупав рукой подоконник, я резко  развернулся,  вскочил  на  него  и
сквозь разбитое окно сиганул вниз. Мальчик не соврал. Если бы  он  соврал,
то без кнопки на пузе мне точно было бы не обойтись.


     Меня шатало как пьяного. Выбраться  с  другой  стороны  дома  мне  не
удалось, поэтому после прыжка из квартиры любезного молодого  человека,  я
оказался прикрыт от милицейской машины лишь углом женькиного  дома.  Чудом
было уже то, что до сих пор она так и не подъехала на шум выбитого окна.
     В  этот  момент  раздался  выстрел.  Звук  шел  откуда-то  сверху.  Я
инстинктивно упал и откатился в сторону, с удивлением заметив,  что  таким
способом мне сейчас передвигаться почему-то значительно легче.
     Да, про сержанта-то я совсем и забыл. Сейчас  он  вполне  может  меня
ухлопать со своей крыши, если,  конечно,  на  дальние  дистанции  стреляет
лучше, чем на ближние.
     Я вскочил. Так ему будет сложнее попасть. Бежать вдоль крыла дома  во
двор, в который я первоначально намеревался попасть, было бы безумием -  я
сразу же попадал в зону видимости машины и плюс оставался в зоне  стрелка.
Только пробежав достаточно далеко вдоль другого крыла, я мог исчезнуть  из
его поля зрения.
     Выбора не было. Спотыкаясь и  ежесекундно  падая  на  четвереньки,  я
помчался (громко сказано) вдоль здания, чтобы завернуть за следующее крыло
- дом имел форму буквы "П". Сзади раздался  еще  один  выстрел.  Нет,  мне
повезло, - сержант вне всякого сомнения стрелял препаршиво.
     Следующие два выстрела прозвучали почти что слившись  в  один.  Я  на
ходу оглянулся. Милицейский автомобиль уже  выехал  из-за  угла,  и  шофер
стрелял из-за капота, опершись на него обеими руками. С таким упором можно
и будучи с рождения членом Всероссийского общества слепых попасть, - решил
я и неожиданно увидел справа от себя подъезд.
     Я совсем забыл, что в таких домах есть  как  минимум  один  проходной
подъезд, обычно, правда, закрытый с противоположной двору стороны на ключ.
Но в данном случае это не могло быть для меня преградой. Собрав  все  свои
силы, я разбежался и корпусом ударил в  дверь.  Никакого  эффекта  -  она,
конечно, открывалась наружу.
     Неожиданно из подъезда вышел дед  с  ребенком,  раскрыв  дверь  перед
самым моим носом. Я оторопело посмотрел на него, а он -  на  меня.  Только
идиот мог ломиться в дверь, не проверив, открыта ли она!
     Я скользнул в подъезд. Там было темно и неуютно, но все эти вражеские
происки  вкупе  с  отвратительным  запахом  не   смогли   нарушить   четко
скоординированной работы моего мозга.
     Первым делом я вытер лицо подолом рубахи, после чего  заправил  ее  в
штаны. Следующей моей мыслью было - повязать галстук, но последний  раз  я
таковой использовал, чтобы быть  допущенным  на  прием  в  честь  ганского
посла.  Поэтому  соблазнительную  идею  -  замаскироваться  под   заезжего
миллионера - мне пришлось к великому своему сожалению выбросить из головы,
тем более,  что  незашнурованные  кроссовки  все  равно  бы  меня  выдали.
Зашнуровав их, я вышел во двор.
     Сдуру. Я понял это сразу же, как только увидел выворачивающий как раз
в это время из-за  угла  дома  милицейский  "жигуль".  Пришлось  вернуться
обратно в подъезд и снова попытать счастья с другой стороны дома.
     И  счастье  снова  улыбнулось  мне.  С  соседней  улицы   выворачивал
троллейбус.  Его  улыбающаяся  морда  с  круглыми  глазами-фарами  так   и
призывала меня: "Давай сюда, друг!"
     - Даю, друг, - сквозь зубы процедил я и припустил со всех ног.
     До остановки было метров  сто,  но  мои  отбитые  нижние  конечности,
казалось, поняв, что сейчас  не  время  своевольничать,  на  этот  раз  не
подвели меня. Через  несколько  секунд  я  уже  находился  в  чреве  уютно
гудящего существа. Как раз вовремя - приближался вой сирен.
     Злорадная улыбка наконец-то коснулась  моих  глаз:  плохо  работаете,
господа милицейские. Взгляд  мой  упал  на  симпатичную  девушку  в  серой
мини-юбке -  она  с  недоверием  и  испугом  разглядывала  мой  костюм.  Я
улыбнулся ей еще шире.
     -  У  вас  не  найдется  лишнего  талончика?  -  Майк  Тайсон   среди
контролеров нашего  города  не  числился.  Но  мне  сейчас  хватило  бы  и
Маленького Мука.


     Чтобы добраться до вокзала, мне понадобилось сменить три  троллейбуса
- я опасался хвоста. Зато на вокзале, где помятых морд  было  больше,  чем
где бы-то ни было, я мог ничего не опасаться.
     Конечно, можно было нарваться на  облаву,  но  вероятность  подобного
события в  нашем  городе  приближалась  к  вероятности  наблюдения  в  нем
свистящего на горе рака. И совсем не из-за того, что город располагался на
равнине.
     Прибыв в сей край обетованный, я  напрямую  прошагал  в  туалет,  где
устроившись в кабинке и заперев за собой  дверцу,  прежде  всего  принялся
изучать газету.
     Под идиотским заголовком  красовалась  моя  фотография.  На  ней  был
изображен человек, который в жизни своей и мухи не  обидел,  а  в  момент,
запечатленный на снимке, как раз провожал в последний путь таракана, долго
и счастливо прожившего у него  на  кухне  и  трагически  скончавшегося  от
регулярного переедания.
     Под фотографией помещалась сноска, предлагавшая читать о подробностях
на второй странице. Все остальное пространство на первой  полосе  занимала
леночкина статья о  боеголовках,  проиллюстрированная  двумя  фотографиями
полковника Хмелько - в военной форме и в гражданском, - сегодняшняя.
     Кроме событий, свидетелем и непосредственным участником которых я был
сегодня утром на площади  перед  "потаскухой"  (о  моем  участии,  правда,
сказано ничего не было), в леночкином опусе излагались интервью, взятые ею
по телефону у заместителя генерального директора  завода  и  его  главного
инженера. Самого "генерала" ей найти не удалось.
     И заместитель и главный в один голос  утверждали,  что  все  слухи  о
боеголовках - чистый вымысел и являются измышлениями определенных  кругов,
поставивших своей целью поссорить братские славянские республики. Но  меня
гораздо более, чем эти ярые проявления  интернационализма,  заинтересовали
сами фамилии  сих  ответственных  лиц.  Главного  звали  Рамиз  Фаталиевич
Фаталиев, а зама - ...Лев Алексеевич Борисов.
     Я хлопнул себя рукой по голове и  издал  неприличное  восклицание,  в
ответ на которое в соседней кабинке беспокойно  зашевелились  и  зашуршали
бумагой. Как же я мог забыть,  -  ну,  конечно  же,  с  этим  таинственным
прелюбодейцем я несколько раз сталкивался, когда вкалывал на  "потаскухе".
Да и его пристрастие к  молодым  крепеньким  девочкам  и  свежему  лесному
воздуху было прекрасно известно всем работавшим на заводе.
     На второй странице  под  пошлой  шапкой  "Мое  оружие  -  факт"  была
напечатана статья, которую я надиктовал прошедшей ночью,  сопровождавшаяся
комментарием Поддубного, где он пояснял, что данный материал был доставлен
в редакцию сегодня утром в запечатанном виде неизвестной женщиной, которая
после этого немедленно скрылась, и что о моем местонахождении  сотрудникам
газеты ничего неизвестно, а как только будет известно, так сразу же  будет
сообщено куда следует.
     Я вздохнул. Хорошо еще не написали, что женщина была  в  маске  и  на
ходулях.
     На третьей  странице  красовалась  фотография  Фронта  с  выпученными
глазами и признанием на шее. Текст последнего читался просто замечательно,
и я мысленно похвалил Потайчука -  выражать  свои  чувства  вслух  в  этом
богоугодном заведении я больше не решался.
     Снимок был окружен едкой статьей, в которой Валерка  вовсю  живописал
побоище в лесном домике и мордовал правоохранительные  органы,  у  которых
под носом происходят мафиозные разборки, в то время как  они  гоняются  за
бедным журналистом, попавшим в сети той же самой мафии.
     "...Конечно, выставить роту ОМОНа, чтобы она поупражнялась в стрельбе
по попавшему в беду парню,  гораздо  легче,  чем  поддерживать  порядок  в
городе и держать в  узде  распоясавшуюся  организованную  преступность.  А
может, просто кто платит, тот  и  музыку  заказывает?"  -  такими  словами
заканчивался последний абзац статьи.
     На четвертой странице размещался прекрасный фотоотчет о положении  на
гошиной даче на момент прибытия на нее Потайчука. К  нему  был  "подвязан"
снимок в жопу пьяного  начальника  городской  милиции,  неизвестно  как  и
откуда добытый.
     Полковник был снят в голом виде, с одной лишь  простынкой,  накинутой
на  мощные  чресла  -  видимо,  после  баньки.  В  целом  эта   фотография
великолепно вписывалась в изобразительный ряд - гора бандитских  трупов  и
мирно отдыхающий после напряженного трудового дня милицейский чин. Мол,  в
Багдаде все спокойно.
     Обрадовавшись за родной печатный  орган,  я,  презрев  все  моральные
устои, а также правила поведения российских граждан в общественных местах,
захлопал в ладоши. Затем, оставив газету для дальнейшего ее  использования
другими  посетителями  заведения,  я  покинул   кабинку   и,   подойдя   к
рукомойнику, принялся приводить себя в порядок.
     Из зеркала над раковиной на меня глянула  чья-то  страшная  рожа.  На
голове запеклась кровь, лицо расцарапано,  одежда  явно  с  чужого  плеча.
Окинув этого типа критическим взглядом, я решил удалить с него следы крови
и больше ничего не трогать. Теперь  мою  фотографию  могли  распространять
хоть по спутниковой связи - ни один человек не сможет  распознать  меня  в
этом бомжеватом мордовороте. Даже любимые женщины, чтоб им провалиться.
     Выполнив намеченное, я осмотрел левое плечо,  пораженное  сержантской
пулей, и с удовлетворением обнаружил, что с него всего лишь содрана  кожа.
Зато пиджак в этом месте был порван, что  придавало  моему  внешнему  виду
некоторый на мой взгляд, э-э-э,  шарм.  Женский  идеал  должен  оставаться
женским идеалом даже в такой ситуации!
     Выкурив  сигарету,  я  покинул  вокзальный  гальюн  и   стал   искать
телефон-автомат   поуединеннее.   Мой   ищущий   взгляд   был   истолкован
неправильно, и ко мне тут же приклеилась какая-то грязная  неопределенного
возраста бомжиха.
     - Давай, - она подмигнула мне. - Давай, я - за стаканчик.
     - Ай ам америкэн тоурист, - отшил я ее. - Ай фак  фор  хард  керринси
онли, мать твою.
     Последнее выражение она поняла без  перевода.  Но  вообще  было  даже
чуть-чуть приятно - женщины еще не потеряли ко мне интереса, а значит есть
чего ради бороться за свою жизнь.
     По вестибюлю  расхаживал  вооруженный  милиционер,  который,  однако,
никакого интереса к моей персоне не проявлял,  как,  впрочем,  и  ко  всей
остальной  теплой  компании  нищих,  калек,  попрошаек,  цыган  и   прочих
полукриминальных элементов, сновавших по вокзалу. Наверняка  и  я  бы  вел
себя точно так же, когда бы мне ежесуточно отстегивали столько же, сколько
этому стражу порядка.
     Телефон отыскался в углу комнаты матери и ребенка, прямо перед входом
в милицейский  пост,  по  соседству  с  лотком  торговца  порнографической
прессой.  Я  набрал  редакционный  номер  и  гнусавым   голосом   попросил
Потайчука.  Трубку,  как  мне  показалось,  сняла   Леночка,   но   точной
уверенности в этом у меня все-таки не было.
     - Да, - раздался через минуту раздраженный валеркин голос.
     - Это доктор Попеску из  вендиспансера,  -  представился  я.  -  Хочу
сообщить, что мы провели тщательные исследования всех  ваших  анализов,  и
теперь  с  полной  уверенностью  можем  утверждать,  что   болезнь   зашла
достаточно далеко, но, к счастью, пока что не затронула  ваших  умственных
способностей. Прекрасное тому подтверждение - ваш сегодняшний репортаж.
     - А-а-а, - протянул Потайчук. - Понял. Стараемся, доктор!
     - Что новенького? - поинтересовался я.
     - До хрена! - ухмыльнулся Потайчук. - Готовим вечерний выпуск. Такого
еще не бывало! Поддубный заколебался уже с типографией договариваться, они
все свои запасы бумаги на неделю вперед уже израсходовали...
     - Короче, - оборвал его я.
     - Да, - согласился он. - Дела крутые. Башль,  судя  по  всему,  решил
крепко взять власть в городе в свои руки. Гошины  наследники,  узнав,  что
пахана кончили, около десяти собрались в "Горном" на сходку. Ленины ребята
подъехали туда и закинули в окошко бомбу. От всех, кто был внутри  кабака,
остались одни ошметки.  После  этого  начался  отлов  сошки  помельче.  Из
наиболее громкого - на стадионе в секции для качков разгром  устроили,  да
изрешетили на мосту одну машину - два трупа, один ушел, сиганув в речку.
     Я открыл от изумления рот. Вот оно что - значит, за мной охотились не
гошины ребята, а ленины. Но зачем? Причем ведь прикончить собирались, а не
допросить. Подозревали, что знаю что-то лишнее?
     - Черт, Башль же всегда вел себя пристойно, - вырвалось у меня.  -  С
чего бы это он начал такую бойню?
     - В тихом омуте... - грустно усмехнулся Потайчук. - Он же  бандит.  И
как только появился удобный момент захватить власть...
     - Знать бы еще, что это за удобный момент, - протянул я.
     - Так, еще, - продолжил мой собеседник. - Длинного взорвали. Взорвали
хитро. Судя по всему бомба находилась в чемоданчике и рванула при  попытке
открыть его - так эксперты считают. Кстати, всем этим делом  занялась  уже
госбезопасность. Сейчас уже больше сил уделяют поиску  Башля  и  компании,
чем тебе.
     Мне стало ясно, почему с Женькой приехали  лишь  двое  патрульных,  а
подмога им так сильно задержалась.
     - У нас, по крайней мере, никто уже не пасется, - продолжил репортер.
- Даже после выхода экстренного выпуска. А то вчера такая орава  налетела,
ой! Катьку, бедную, чуть с ума не свели, она всю  дорогу  ревела.  А  один
хрен в штатском на Ленку глаз положил, все  около  нее  вертелся,  пытался
даже увезти к себе  в  ментовку,  якобы  для  допроса,  но  Поддубный  ему
объяснил по этому поводу все, на что слов приличных хватило. С  Васильичем
не шути!
     - Объяви ему благодарность в приказе, - буркнул я. -  А  штатского  я
найду и в форме в Африку пущу.
     - Как бы он сам тебя  прежде  не  нашел  и  не...  спустил,  -  голос
Потайчука прозвучал мрачно.
     - А Башль сейчас где-нибудь в другом городе, - перевел я разговор  на
другую тему. - Не найдут. А найдут - не докажут. Да и не будут доказывать.
     - Да в этом-то я ни капли не сомневаюсь, -  заверил  меня  Валера.  -
Посадят исполнителей, да и все... Если вообще посадят.  Кстати,  тот  тип,
которого на даче нашли, утверждает, что ты его пытал, заставляя  подписать
признание. Выпорот он действительно крепко! И сейчас в больнице лежит...
     - Ерунда! - решительно заявил  я.  -  Он  может  говорить,  что  я  и
Платонова прикончил, и самого Гошу, и президента Кеннеди,  если,  конечно,
подозревает о существовании последнего.
     - А как ты обо всем этом узнал? - теперь в голосе Потайчука зазвучало
подозрение.
     - О Кеннеди? - засмеялся я.
     - Брось паясничать, понимаешь же о чем говорю, - рассердился он.
     - Ну меня, по-видимому, после побега  из  парка  выследили,  когда  я
прятался у одного друга, стукнули по голове и привезли туда, - сказал я. -
А когда очнулся, то и обнаружил весь этот ужас...
     - Да,  тебе  повезло,  что  ленины  головорезы  тебя  не  тронули,  -
сочувственно произнес мой коллега.  -  Наверное,  решили,  что  ты  и  так
жмурик.
     - Наверное, - без всякого энтузиазма согласился я. -  Слушай,  а  где
такую мою фотографию выкопали, а?
     - А-а-а! - в трубке послышалось настоящее квохтанье. - На похоронах!
     - Таракана? - поинтересовался я.
     - Да нет, какого  Тараканова?!  В  прошлом  году  Серегина  хоронили,
истопника нашего, помнишь? Так там Васька Тихонов на кладбище с  аппаратом
все бегал. Он тебя как раз засек в момент, когда ты с  каменной  мордой  к
Ерохиной сзади подобрался и на зад  ей  лапу  свою  положил.  А  она  тебя
шпилькой по ноге, - квохтанье перешло в гогот. - Ну у тебя и  харя  вышла!
Мы Ленку и лапу твою отрезали, морду увеличили и...
     Я понял причину, по которой на  снимке  на  лице  моем  запечатлелось
выражение вселенской скорби. Вам бы так наступили, да еще Леночка, да  еще
в момент, когда священник отходную читает.
     - Кощунство... - пробормотал я в трубку. - Не могу в это поверить! Не
может  быть!  Вот  сволочь,   Васька,   а!   В   такой   момент   человека
сфотографировать. Нет для него ничего святого. Вот  вернусь...  Плохо  ему
будет!
     - Кстати, друг этот твой, что  приходил,  так  ого-го,  -  неожиданно
снова заржал Потайчук. - Я бы с ней...
     - Ты зажигалок одноразовых с драконом не видел  в  продаже  нигде?  -
оборвал я его, вспомнив о делах.
     - С драконом! Как это? - изумился Валера. - Нет. Они все  обычно  без
рисунков - дешевка ведь. Один раз, правда, видел с бабой голой, друг  один
из командировки заграничной привез - он  в  каком-то  министерстве  валюту
стрижет. Но он там ее в борделе слямзил, так что... Кстати, - в голосе его
вновь зазвучало некоторое оживление, -  познакомь  меня  все-таки  с  этой
курочкой...
     Я повесил трубку. Большой уже - пора учиться самому знакомиться. Меня
же никто не знакомил. И даже не учил. Я - самородок. Редкий!


     Вернувшись в вестибюль, я направился было к выходу, но на  глаза  мне
вдруг попался указатель камеры хранения. Я аж присвистнул.  И  как  это  я
сразу не догадался! Ведь жетон-то куда-то исчез! А если... Я резко изменил
направление движения.
     Камера находилась  в  небольшом  подвальчике.  За  ее  стойкой  сидел
старик-приемщик, одетый в помпезную синюю форму и такого же цвета  фуражку
с кокардой в виде большого двуглавого орла. В глубине камеры располагалось
место для милиционера, но мне повезло - в настоящий момент оно  пустовало.
Не было и клиентов. Поэтому я сразу же перешел к делу.
     - Здорово, папаша, - я перепрыгнул через стойку, схватил деда за  шею
и оттащил в глубину помещения, за стеллажи с чемоданами. - Не рыпайся!
     - Ты что - псих? - прохрипел приемщик. -  Сейчас  Сенька  вернется  и
тебе капец...
     - Ответишь на вопросы - шея твоя останется в целости,  -  позволил  я
себе совет. - И Сенька, вернувшись, не  будет  горько  плакать  над  твоим
бездыханным телом. Пожалей парня!
     Старик молчал. Пришлось продолжить.
     - Кроме того малолетние шлюхи, которым ты  поставляешь  клиентов,  не
будут проинформированы мною о том, что ты - зараженный СПИДом педик, и  не
прекратят расплачиваться с тобой натурой, - только произнеся эту фразу,  я
сообразил, что для человека со сломанной  шеей  это  уже  не  аргумент.  И
ошибся.
     - Да я... с мужиком... никогда... - засипел приемщик.
     - Короче, - оборвал я его. - К тебе ночью пришли ребята,  которым  ты
выдал место багажа по одному жетону, без квитанции, так?
     - Да нет... Нет же...
     Я начал сомневаться. Не похоже было, что старик врет. Я бы по крайней
мере не стал, если бы меня так схватили за  горло.  Может,  Длинный  доб