верки двое
показавших лучшее время проходят в следующий круг
соревнований. Б. считается наиболее зрелищным видом
сноубординга, призовые фонды современных бордеркросс-туров
достигают полумиллиона долларов (по состоянию на 1999 г).
________________________________________________________________

     Конечно, мы им завидуем. Вот судьба! Мой друг по песочнице, Игорь
с десятого этажа, "чемпион по прыжкам в канаву", как он себя называет,
никогда даже не мечтал о болиде F1. Парень хороший раллист, это его
призвание, он жизнь положил, чтобы научиться грамотно водить WRC[2],
и на формульной трассе ему искать нечего кроме позора. Две стихии
внешне схожих, но по сути полярных. Как "Субару" и "Феррари".
Спрашивается, о какой зависти тут может идти речь? А лыжники все-таки
не машины и даже не автогонщики. И временами предаются несбыточным
мечтаниям. Помню, в прошлом году подвалил к нам чемпион мира Стив
Малкович. Мы как раз в Шамони откатались, хмурое утро, трасса
распахана как форменный танкодром [3], обслуга готовится ее
зализывать и флаги переставлять для этапа Кубка. Все "челленджеры" уже
разъехались, только мы в себя приходим, и чехи. Тут к нам в гостиницу
Стив является, на плече чехол. "Здравствуйте, коллеги, - говорит. - Не
прогуляетесь со мной до вашего склона? Что-то мне в голову вступило,
хочу разок съехать. А вы, будьте добры, объясните, как это по всем
правилам делается". - "Вы что, - спрашиваем, - от тренера сбежали?". -
"Угу, - кивает. - Проболтаетесь - из могилы достану. Ну помогите
Христа ради, что вам, жалко? Когда мне еще такой случай
представится?!". Дали мы ему легенду, проводили на склон, внутренне
хихикаем - надо же как мужика разобрало! Если узнает его тренер,
скандал будет на всю Европу. А не дай Бог еще кувыркнется чемпион...
Это у меня меня, самоубийцы, голеностоп на пятьсот тысяч застрахован,
а у Стива, наверное, миллионов на десять. Вот будем переоформлять свои
полисы, тут-то "Ски Иншурэнс" и припомнит нам, как мы ее на десять
"метров" возмещения обрадовали...
     Оставили в гостинице молодых, чтобы внимание отвлекали. Конечно,
дико их обидели - кто же согласится в засаде сидеть, когда такой
бесплатный спектакль! Впрочем кому бесплатный, а Малковичу развлечение
в копеечку влетело. Мы ведь за его счет дали на лапу смотрителю, чтобы
подъемник запустил и помалкивал. Отдельно бригадиру "топтунов" и
водителю ратрака[4] приплатили за незапланированный перерыв на ланч.
Стив размялся, еще раз в легенду заглянул, мы ему места показали, где
совсем уж неприличные рытвины образовались. "Ну ладно, я пока без
секундомера, для пристрелки. А вы, - "топтунам" кричит, облепившим
трассу с вытаращенными глазами, - увидите кого-нибудь с видео, так
сразу бейте ему в морду и картридж ломайте! Судебные издержки за
мной!". И пошел вниз. Ох, изящно съехал! Как протанцевал. Однако
чувствую - не то что-то. Поднимается чемпион, в глазах неземное
сияние. "Вот это да! - говорит. - Очень все разбито, но какой восторг!
Попробую слегка наддать". Мы его, понятное дело, отговариваем, но у
Стива, похоже, на самом деле в голову вступило. Оказалось, что он
впервые за последний год на целых полдня без нянек остался - тренер с
менеджером поехали какие-то бумаги подписывать. Ладно, каждый сходит с
ума по-своему.
     Наддал Малкович. Еще красивее прошел. Опять чувствую -
впечатление обманчиво. Как нашего легендарного Жирова тренеры ругали -
почему, мол, едешь медленно? А посмотрят на таймер - обалдеть можно,
он же на самом деле лучшее время привез! Вот и тут нечто похожее,
только с обратным знаком. Но все-таки психую слегка, да и остальные
мнутся. А если он попросит секундомер включить? И на ухайдаканной
трассе первый результат выдаст?!
     Тут как раз Боян Влачек ко мне подходит. Злой как черт, заранее
расстроенный. На этой трассе первое время - его. "Знаешь, что сейчас
будет?". - "Ну, что?". - "Уделает он нас, вот что. Секундомер попросит
и уделает". - "Спорим на десять щелбанов, что нет. Секундомер-то он
попросит. Но привезет двадцатое время, страшно обидится и больше
никогда не подаст нам руки". Про руку я нарочно придумал - знал, что
сразу будет второе пари на те же десять щелбанов насчет подаст или не
подаст, и оба выигрыша погасятся. Боян страшно азартный, легко
поддается, а я терпеть не могу, когда мне принародно по лбу щелкают.
     Так и вышло, Илюху подрядили разбивающим, чуть пальцы нам обоим
не переломал. Снова поднялся Стив, по лицу видно - окончательно
сбрендил. "Можем секундомер запустить?". Отчего же не можем, на гору
уже весь обслуживающий персонал сбежался, вплоть до последнего
разносчика конфет. Разве что секьюрити не видно - понятное дело, кто ж
им скажет, что чемпион мира угробиться решил... И тренерам вряд ли
стукнут. На этот счет у обслуги круговая порука, знают, в каких
строгих ошейниках мы живем. Хотя если, допустим, попросить бутылку
пива на склон пронести... Сомневаюсь, что получится.
     Запустили нам систему. Тоже фактически задарма - выпросили только
пару автографов и несколько фотографий с чемпионом в обнимку на фоне
стартовой будки. Стив был не против, разве что куртку набросил - фиг
докажешь, при каких обстоятельствах его щелкали. "Только не снимайте,
как еду". Нет проблем. Стартовую рейку настроили, Малкович уперся,
выпрыгнул и улетел. Как он на этот раз прошел - ни в сказке, ни пером.
Летит - хоть для учебного пособия снимай. "Как съехать с горы, чтобы
твоя девушка, наблюдая, испытала оргазм". Талантливейший мужик. Стоим,
пускаем слюни, по-черному завидуем, ждем, чем сердце успокоится.
Заодно боимся как бы не поломался - уж очень гонит.
     Тридцать второе место он изобразил. В наших рядах полное
замешательство. Боян шапку тянет с головы, трясет лохмами, уверяет,
что я все нарочно подстроил, но подставляет лоб. Я говорю - не
торопись, концерт только начался. А у самого в душе форменный салат
оливье из глубокого переживания насчет чемпионской психики, искреннего
сожаления, что так получилось, и дикой гордости за наших.
     Снова Малкович тут как тут. "Ничего, - заявляет, - не понимаю. Я
же по вашей канаве ехал! В чем загвоздка?". Точнее, в чем уловка -
"What's the catch?". Мы его как могли утешили - мол в канаве все и
дело, тут даже Господь Бог время лучше тридцатого не покажет. Стив
головой мотает: "И не такие канавы видал. Слалом-гигант на этой самой
горе хожу. Вот разноска флагов у вас ненормальная. А ну, еще!".
     Ладно, давай еще. Ка-ак он ломанулся! Совсем по-нашему, учел
прежние ошибки, пересмотрел тактику. Стоим, переживаем больше
прежнего. Двадцать седьмое время. Народ хохочет, сам себе аплодирует.
Объехал чемпион Господа, но не более того. Боян лезет за проигранными
щелбанами и весь светится. Я отмахиваюсь - погоди.
     Появляется Стив, зеленый и пупырчатый от злости, как жаба
экзотическая. Без единого слова лезет к стартовой рейке. Тут мы не
выдержали, стеной встали. И страшно нам, и обслуга уже извертелась,
боится, что начальство прибежит. Малкович кричит - пустите, мелочь
пузатая, я уже все понял! Черт с тобой, дуй, раз все понял.
Расступились. Стив дунул, чуть не упал пару раз, в финишный створ на
заднице въехал. Сорок первым. Илюха говорит: он же теперь скажет, что
мы виноваты - с темпа сбили! Еще раз полезет и точно навернется! Боян:
ничего подобного. И машет обслуге - ратрак и топтунов на склон! Бояна
тут хорошо знают, любят, слушаются мгновенно. Все, накрылась трасса.
Кончен бал, погасли свечи. Ждем чемпиона - извиниться хотя бы.
     Смотрю, возносится на подъемнике Малкович, ногами болтает,
смеется. "Что, - говорит, - мелкие пакостники, испугались - разобьюсь?
Я же не то имел в виду, когда сказал, что все понял. До меня дошло,
что мне здесь ловить нечего. Извините, если нервишки потрепал. Спасибо
большое, теперь знаю, почему на вас ставки делают. Потому что вы психи
и герои. У кого тут первое время? У вас, господин Влачек? Крепко жму
руку. Восхищен. По завершении сезона всех милости прошу в гости".
     Вот так мы и разошлись со щелбанами. А когда Малкович нас позвал
остаться посмотреть этап Кубка и потом их трассу походить - вежливо
отказались. Даже очень вежливо. Только Илюха не выдержал. "Вы, -
говорит, - общепризнанная звезда, вас никакое позорище не сдвинет с
пьедестала. Особенно если вы сами в чужой монастырь полезете. Мало ли,
какие у чемпионов мира бывают заскоки? А мы ребята подающие надежды,
отчего крайне мнительные. Повыдираем ваши флаги с корнем, попадаем,
лыжи погнем и от стыда ночами в подушку будем плакать. Нам это надо?".
     Стив на минуту задумался, осознал, что это такой витиеватый
комплимент, окончательно растаял, сфотографировался с нами - три
"Полароида" расщелкали, потому что он непременно каждому хотел на
память фото подписать - и ушел к себе нянек дожидаться. Причем
несколько групповых снимков за пазухой унес. А на следующий день
смотрим - громадное интервью в "Ски Экспресс". С теми самыми
фотографиями и кучей дифирамбов в наш адрес. Не вынесла душа поэта. К
интервью подверстали колонку - заявление тренера и менеджера, что они
когда узнали, где великий Малкович покатался, чуть не поседели в
одночасье. Что ж, очень грамотный маркетинговый ход. Я выяснил потом -
у Стива после этой публикации моментально продажи выросли на десять
процентов. И его самого лично, и всего, что с чемпионом Малковичем
хоть как-то связано. Вот какие удивительные вещи творит со
спортсменами простое человеческое любопытство. Проистекающее из
зависти, той самой черно-белой зависти.
     Но все-таки он, сволочь, глядел на нас свысока. И это тоже
естественно. Неспроста мое бессознательное вздыхает о том, что я ни
разу не выступал на Кубке. Очень хочется дорогому бессознательному
стряхнуть с моих неслабых плеч комплекс вины перед мамой-папой. Вины
за то, что уродился непутевым и вместо того, чтобы стать звездой
большого спорта, блистаю в уродливом шоу наподобие гонок на разбивание
машин. Знай мои предки драгоценные, чем все кончится, черта с два бы
они ребенка отдали в спортшколу. Но ребенку нужно было укреплять
опорно-двигательный аппарат, и он любил горные лыжи. Забота о моем
здоровье пересилила глубокую уверенность, что спортсмены вырастают
безмозглыми идиотами. Впрочем, никому и в голову не приходило, что я
действительно пойду по этой стезе. Талантом великим мальчик не
отличался, а формула "Ски Челлендж", которая для меня оказалась тем,
что доктор прописал, тогда еще только набирала обороты. В России о ней
даже профессионалы мало знали и относились к жесткому слалому, мягко
говоря, презрительно. Отсюда и русское прозвище "жесткий", хотя на
самом деле наша дисциплина официально - hard slalom.
     Короче говоря, это называется повезло - случись мне полюбить
вместо горных лыж классическую музыку, вырос бы хлюпиком и бездарным
пианистом.
     ...Я лежал, смотрел, как за занавесками становится все ярче, и
продолжал анализировать сон. Некоторые моменты определенно мне
нравились, другие вызывали недоумение, а в целом... У меня бывают
удивительные сны. Не часто, примерно раз в месяц - и слава Богу, а то
бы давно с ума сошел. Честно говоря, я люблю их смотреть и до какой-то
степени научился не теряться там, внутри. Могу, например, усилием воли
загнать себя обратно в тот эпизод, который уже вроде бы закончился, но
очень хочется развития темы. Могу наоборот, не просыпаясь, выскочить
из неприятного сюжета в какой-нибудь другой. А с нынешним сном
мухлевать не понадобилось, все эпизоды имели четкое логическое
завершение и оставалось только с диким удовольствием и легким ужасом
смотреть. И все же, душу глодало беспокойство. Этот сон вполне мог
сбыться, причем по всем позициям. Допустим, в большинстве своем они
меня устраивали. Если не считать все того же катания по воде - недаром
оно меня даже во сне (!) насторожило. И еще первые ощущения,
испытанные мной в виртуальном Кице... От них попахивало нехорошим
пророчеством, особенно когда возник отчетливый знак потерянной
растерянности - дурацкое хождение босиком с дебильными табуретками под
мышкой. А я не люблю быть потерянным и растерянным. Я в такие моменты
слишком управляем. И почему все безымянно? Этот парень молодой,
который нашел меня в лифтовом холле - я даже не смог толком запомнить,
как он выглядел. И ребята... Да, наши ребята, что выпивали в уличном
кафе! Всего лишь абстрактные наши ребята, ни имен, ни физиономий.
Недаром Илюха ворвался в сон ярким радужным пятном - я соскучился по
знакомому лицу. А если это намек на предстоящее одиночество?!
     Слишком много намеков. Слишком много слоев для
одного-единственного сна. И нечеткая, размытая, но прущая изо всех
щелей тревога. Почему именно так? Эта-то ситуация меня и дергала
больше всего. Дело в том, что мои сны всегда полны конкретики. А тут
какой-то неясный (или чересчур мудрено зашифрованный?) сигнал.
Допустим, принял я информацию о надвигающейся беде и перевел ее в
визуальный ряд. Но почему, извините, такая форма? Хотя, если подумать
- а какая еще? По большому счету, жизнь моя протекает в уютном
замкнутом мирке, довольно бедном на новые впечатления. Одни и те же
лица, одни и те же города, один и тот же спонсор третий сезон, даже
снег везде одинаковый. А то, что со мной собиралось приключиться,
вполне могло оказаться чересчур нестандартным и потребовать таких
выразительных средств, какими я просто не владел в силу личной
культурной ограниченности. Обидно, но факт. Ладно, Поль, не переживай.
Вспоминай этот сон почаще, думай о нем - и однажды ты все поймешь.
Лишь бы поздно не оказалось...
     Мне ведь чего только не снится. Как-то пригрезилось кино, и в нем
мы с Крис играли пару контрразведчиков, осматривающих транспортную
развязку под Гагаринской площадью на предмет закладки бомбы
диверсантом. Сюжет как сюжет, бывает. Двадцать первый - век
терроризма, раз в неделю что-нибудь должно рвануть, а коли не рвется,
значит, где-то уже взяли заложников... Место действия - тоже ничего
особенного, развязка эта мне с раннего детства запала в душу. Никак
сообразить не мог, почему, когда ныряешь под землю, видишь один
магазин, а когда выныриваешь - другой. История простейшая: ребенок в
машине сидит низко, угол обзора сужен, подголовник мешает обернуться и
все понять. Но едва я подрос и разобрался, что к чему - начало сниться
это место. Как символ загадки. Так вот, в том самом кино с нами
третьим играл такой антикварный голливудский актер, Берт Ланкастер.
Почему - не знаю, видел Ланкастера два раза случайно, и фамилию-то
запомнил, потому что был такой бомбардировщик. А по фильму моему
сонному его героя звали Коркрен. И я, проснувшись, как последний идиот
мучился - какого черта он Коркрен? Никогда такого имени не слышал.
Ладно, проходит неделя. Дают по "Классике" старый вестерн с таким же
раритетом Истом Клинтвудом. Этот хоть познаменитей будет. Я,
естественно, сажусь культурно развиваться. И что бы вы думали? Минут
пять один из героев распинается в подробностях о том, как именно был
застрелен некто Коркрен-Два-Револьвера. Тьфу! Вот и не верь после
этого в существование единого информационного поля. Ну, всплеснул
руками, принялся рассказывать. Парни на смех подняли. Ты, говорят,
слишком много читаешь, а еще больше из прочитанного намертво забыл.
Сунулся к Генке. Он меня выслушал и примерно то же ответил - старик,
эксперименту недостает чистоты. Вот когда тебе приснится то, не знаю
что...
     Ну, приснилось. И как мне с этим дальше жить?
     А никак. Только быть дважды, трижды внимательным. И все.
     О! Вспомнил! Не Ист Клинтвуд, а Клист Интвуд. Или по-другому?..
Нет, извините, не бывает таких имен. Это все подлец Илюха, он как на
легендарного актера посмотрел, так сразу его и обозвал: "Глист
Дриствуд". Попробуй запомни фамилию в эдаких условиях. Хотя на Глиста
Дриствуда мужик здорово смахивал. Правда, в столь преклонном возрасте
я тоже буду отнюдь не фотомодель. И вообще, актеры мне сегодня не
снились. А пригрезилась тревожная история под названием "Те же и Еще
Хуже". История, полностью расшифровать которую мне пока что явно не по
уму.
     Пришлось закусить губу, чтобы не взвыть от бессильной злобы.
Пожалуй, Генке я про этот сон не расскажу. Он мне сразу все на пальцах
объяснит, и тогда может забыться что-то главное, очень важное, что я
еще не распробовал на вкус или не разглядел толком. Генка хороший
человек, но психолог он средненький. Узкий специалист, довольный своим
местом в жизни - что с него возьмешь. Снимает ненужные стрессы,
заряжает нас на победу, и все дела. Один вот тоже зарядил так... Кого
же он зарядил? А! Знаменитого хоккейного вратаря Третьяка. Наверное,
полвека назад это было, или лет сорок как минимум - подсунули лучшему
вратарю страны блестящую по идее методику и хорошего психолога.
Третьяк сначала заиграл еще лучше. Потом совсем хорошо. Потом стал
вовсе непробиваем. А кончилось все тем, что он в свою непробиваемость
уверовал и вышел на ответственнейшую игру в состоянии бога. Того, что
с маленькой буквы, но все равно мощи неописуемой. И по словам
Третьяка, пока четвертая плюха в его ворота не залетела, так и не
понял, что он малость не тот бог. Ему шевелиться надо было, а он все
пытался шайбы взглядом отводить...
     Тут мои размышления прервали - в дверь стукнул папуля. Никогда бы
не подумал, что он это умеет. Может, стряслось что? Вчера мы толком не
поговорили, я слишком поздно явился.
     Оказалось, что ничего особенного не случилось, но во-первых давно
пора завтракать, а во-вторых, на мое имя пришла куча мыла. Я спросил,
нет ли весточки от Крис, отец моментально надулся и сказал, что не
имеет обыкновения лезть в чужую почту, даже листать адреса. Наглое и
циничное вранье. Еще как он лезет, а уж адреса смотрит непременно.
Просто ему обидно, что ребенок "связался с какой-то нерусской". Папина
неприязнь к Крис меня забавляет. По-моему, это отголоски тех времен,
когда Россия пыталась закуклиться и послать всю планету на, а папуля
вместе с другими молодыми бездельниками ходил швырять тухлые яйца в
американское посольство. Так он с тех пор и не вырос толком, хотя пузо
отрастил изрядное. Сразу видно - состоятельный мужчина.
     Мы немного поболтали насчет его арт-бизнеса, в котором у меня
тридцать процентов акций и ни цента дивидендов за последние несколько
лет, то есть с самого начала. "Я тут раскручиваю один проект... Успех
гарантирован. Будет тебе на кусок хлеба с маслом, когда помру". О, как
мне это надоело! Вечная присказка - мол когда загнусь, все тебе
останется. Для тебя стараюсь, дорогой сынуля, а ты меня за это
слушайся. Тысячу раз я вполне прозрачно намекал, что в гробу видел его
наследство, мне гораздо важнее живой отец. Но папуля - хоть ему кол на
голове теши. Система кондовая, апгрейду не поддается. Ежегодно
раскручивает очередной "проект века", и каждый раз с превеликим трудом
выходит по деньгам "в ноль", успев только украсть тысчонку-другую себе
на зарплату. Он из тех людей, которым процесс важнее результата. Да и
я в этом плане от родителя недалеко ушел, только малость поциничнее,
отчего не веду себя так, будто собираюсь жить вечно. И некоторая сумма
у меня на черный день отложена, и страховок опять-таки вагон.
Кстати... "Па, все хотел узнать - ты коммерческие риски страхуешь?".
Папуля сделал значительное лицо и сказал, что все под контролем.
Понятненько. Ничего он не страхует, дорогое удовольствие. Да и не
всякая компания возьмется обслуживать риски по авантюрным
художественным проектам. Или потребует бешеный процент. Ладно, мое
дело - сторона. Я в культурной жизни родины не понимаю совершенно
ничего. До сих пор не могу разобраться - то ли мы по части живописи и
прочего впереди планеты всей, то ли наоборот, хуже не придумаешь.
     "Какие у тебя перспективы на конец сезона?". - "Нормальные. Боюсь
сглазить, но подворачивается реальный шанс сделать наконец-то золото".
Про себя думаю - и последний. К тому же не такой реальный, как
хотелось бы. Нехорошо думать гадости о