но здесь. Или по мою душу...
   - Как же он с зоны ушел?
   - Это дело десятое... Нам сейчас надо думать, как самим  отсюда  слинять.
Теперь мне покоя не будет. Потянет Гиря ко мне свои руки...
   Уходить надо...
   Утром  Никита  был  настроен  решительно.  Рвался  в  бой.   Валера   его
поддерживал. Но, увы, возможности им так и не представилось.
   Чистильщики на следующее утро даже не стали заходить в барак. Они  велели
Никите и Валере вывести из него всех,  кто  там  остался.  А  самих  загнали
обратно Закрыли за ними дверь. Им оставалось только одно  -  стучать  в  эту
дверь кулаками. Но это акт отчаяния, а не силы...

***

   Гиря проснулся поздно, ближе к полудню. Он лежал на деревянном полу.
   Совершенно голый. Рядом с ним валялась какая-то баба.  Тоже  в  чем  мать
родила. И страшная как смерть.
   Голова болит, во рту сушняк. И кости ломит. Только не грипп это.
   Похмелье. Гиря сел на лавку, обхватил голову руками.  Глянул  на  бабу  и
застонал.
   Вчерашнюю ночь он помнил обрывками. Застолье, потом  завязка  с  Рыжиком,
потом они куда-то шли. Бомжихи. Одну он забирает с собой.  Миха  великодушно
предоставляет им свою баньку. Там они моются. И водку жрут. Он и бомжиха.
   Танька ее зовут, что ли... Танька сама почти  всю  бутылку  выжрала.  Все
дырки свои под него подставила. Хорошо ему было. Вчера. А сегодня...
   Гиря глянул на Таньку. И его чуть не стошнило. Ну и образина. Как  же  он
мог трахать ее?..
   Дверь распахнулась. В баньку вошел Гренка. С бутылкой в руке.
   -  А-а,  уже  проснулся?  -  с  подначкой  хмыкнул  он.  -  На  вот  тебе
лекарство...
   Гиря с жадностью припал к бутылке. И Танька вдруг очнулась.
   - И мне! - протянула она к ней руку.
   - А это тебе, жаба!
   Гренка начал избивать ее ногами.
   - Тварь, мля!.. Сука!..
   Угомонился он, когда Танька перестала подавать признаки  жизни  -  Морда,
бляха... - уже несильно пнул он ее напоследок.
   - Чего ты? - спросил Гиря.
   - Да из-за нее, гадины, на аптеку всю жизнь работать придется.
   Сифилис, триппер - а если еще и СПИД?..
   Гиря похолодел. Таким букетом Танька могла наградить его запросто.
   - Слушай, а тебе-то что? - спросил он.
   - А ты думаешь, ты один ее драл?
   - Ты что, тоже?
   - Ну да, приходил. Палку разок бросил... Пьяный был.
   - Не помню тебя, - замотал головой Гиря.
   - А мужика помнишь?
   - Какого мужика?
   - На которого ты там, в бомжатнике, полез... Мы думали, ты его прямо  там
трахнешь... - Гренка развеселился.
   - Не-е, не помню...
   Гиря мало что помнил про вчерашнее. Пьянка - да, было дело. Танька -  да,
вскрывал ей щели. А вот Гренка на Таньке - этого он не помнил. Хоть убей, не
помнил. И мужик еще какой-то...
   Гиря даже задумался. А правда, какой такой мужик? Но Гренка помешал.
   - Ну чо ты стоишь, мудями светишь? Давай, одевайся. Тебя все ждут...
   Они вдвоем вышли из бани. Зашли в дом. С порога Гиря видел, как в  баньку
шмыгнули какие-то парни в камуфляже. Не за Танькой ли?..
   В доме был  накрыт  стол.  Миха  и  Рыжик  во  главе.  Вместо  официанток
вчерашние девахи - Тамарка и Лелька.
   - А-а, секс-гигант наш явился! - захохотал Миха.
   - В рот ему потные ноги, этому гиганту, - мрачно изрек Рыжик.
   Гиря промолчал. Нутром понял - в его положении это самая правильная линия
поведения.
   Он сел за стол. Принялся набивать брюхо.
   - Давай рубай, - подбадривал его Миха. - Последний  раз  за  этим  столом
сидишь...
   Кусок застрял в горле Гири. Он закашлялся. Чифирь ударил его по спине.
   - Да не мохай, - сказал он. - Все путем, никто мочить тебя не собирается.
Просто нам другую хату дают...
   - В бараке будете жить, - сказал Рыжик. - Ты, Чифирь, Гренка и Батон.
   А я с братаном жить остаюсь. Мне место в  доме  есть.  А  вы  в  сторону.
Только без обиды, пацаны...
   - Да какая обида? - протянул Миха. - Я твоим пацанам камуфляж дам, обувку
армейскую, автоматы... На охрану вас, пацаны, поставлю...
   - На какую охрану? - спросил Гиря.
   - Узнаешь. Всему свое время. Жуй давай... После обеда  Миха  устроил  для
всех экскурсию по лагерю.
   - Люди у меня здесь учатся, - говорил он. - Я их "рекрутами" называю.
   Убивать они учатся. Инструктора тоже есть. Неплохие ребята.  Но  себе  на
уме.
   Посматривать за ними надо. И за "рекрутами" тоже глаз да глаз нужен.
   Поэтому  есть  у  меня  штат  охраны.  Территорию  лагеря  охранять,   за
"бомжатником" опять же следить, да и за самими бомжами ездить надо...
   Кстати, сегодня всех в расход пускаем. Завтра за новой партией поедем. Но
пока без вас, пацаны...
   К Михе подошел какой-то крепкий  мужик  в  камуфляже.  Посмотрел  на  его
гостей, спросил:
   - Этим, что ли, показывать?
   - Ага. Пусть посмотрят ребята...
   Все вместе они прошли на какую-то поляну. Строений  там  никаких.  Только
парни в камуфляже. И куча бомжей. Бабы, мужики. Все скопом.
   - Часа полтора уже ждут, - сказал мужик. - Вас ждут...
   - Ну что ж, лишних  полтора  часа  жизни  никому  не  помешают...  Давай,
Тимофеич, начинай...
   Судя по всему, Тимофеич был инструктором. Он проводил занятия.
   Гиря видел, как он вывел на поляну одного бомжа.  И  "рекрута"  одного  к
себе подозвал. Дал ему в руку монтировку.
   "Рекрут" посмотрел на бомжа, примерился. И хрясь его этой монтировкой  по
голове. С проломленным черепом, обливаясь кровью,  бомж  рухнул  на  зеленую
траву.
   Другой бы на месте Гири содрогнулся. А тому хоть бы хны. Стоит,  лыбится,
ждет продолжения зрелища.
   Тимофеич нагнулся к бомжу, пощупал пульс.
   - Труп, - преспокойно сказал он. - Оценка "отлично"...
   - У нас тут все по-настоящему, - сказал Миха. - Чисто на живом  материале
убивать  учим...  Из  пистолетов  стреляли.  Сначала  в  затылок.  Затем   с
расстояния, с контрольным выстрелом. Голыми руками тоже учили убивать.
   Сейчас вот на холодное оружие перешли.  Нож,  топор,  монтировка...  Сами
понимаете, когда из пистолета стреляют, сразу ясно - заказное убийство. А мы
рекрутов учим холодным оружием убивать. Пусть под "бытовуху" косят. Или  под
ограбление.  Подкараулят  жертву  где-нибудь  в  подъезде,  топором   чайник
проломят, ограбят. И на этом все. Менты уже не думают, что это "заказуха".
   Не по тому следу идут... Не тут хоть ищут... Завтра еще партию  материала
привезут. Будем отрабатывать суицид, ну,  чисто  самоубийство.  Типа  жертва
сама застрелилась, повесилась или таблеток  наглоталась.  Тут  менты  вообще
никого искать не будут...  Короче,  пацаны,  мы  готовим  киллеров  широкого
профиля. Два месяца всего, и профи готов. И все потому, что не на  манекенах
учимся, а на живом материале...
   - А бомжей где берешь? - спросил Рыжик.
   - Да их в Москве как грязи. Подъезжай, забирай и увози -  хоть  к  нам  в
Вологду, хоть на край света...
   - А не опасно?
   - Да ты подумай, брат, кому нужны они,  эти  бомжи.  Никому!  Если  менты
узнают о наших рейдах, то должны  нам  почетную  грамоту  дать.  За  очистку
столицы от бомжацкой нечисти!..
   - И денежную премию, - усмехнулся Рыжик.
   - Ну, денежная премия нам ни к чему. Мы и  без  того  неплохие  бабки  на
"рекрутах" делаем. Курс обучения небесплатный...
   После "экскурсии" всех переодели в новый камуфляж. Всех, кроме Гири.
   Ему   форму   выдали   еще   вчера.   А   сегодня   вместе    со    всеми
облагодетельствовали еще и армейскими ботинками с высоким берцем. И  автомат
дали.
   Короткоствольный  "АКСМУ"  с  четырьмя  полными  магазинами  в  подсумке.
Чифирю, Гренке и Батону только патронов подбросили -  автоматы  у  них  свои
были.
   - Неплохо устроились, - сказал Батон.
   - Неплохо, - откликнулся Гренка. - Одежка, кормежка, "стволы". И  не  нас
охраняют, а мы охраняем... Чего еще нам надо?
   - Баб! - хохотнул Батон.
   - А нашему Гире не  бабы  нужны.  Ему  мужиков  подавай,  -  развеселился
Гренка.
   - Да пошел ты! -  вяло  огрызнулся  Гиря.  -  Смотри,  чтоб  с  конца  не
закапало.
   - Закапает. На пару с тобой... Но ты не ссы, нас вылечат...
   - Пуля тебя вылечит, - буркнул Гиря.
   - Ты этта, заткнулся бы! - одернул его Чифирь. - Как бы не накаркал...
   Затем их всех четверых отвели  в  барак.  А  там  красота.  Стены  жженым
деревом отделаны, цветы в горшках, картины. Койки железные в один ярус.
   Ковровая дорожка между рядами. Тумбочка на каждого. И место для оружия.
   - Ничтяк, - сказал Чифирь. - Как в казарме у "красноперых"...
   - Теперь мы сами "красноперые", - усмехнулся Гренка.
   - И на воле, а не за "решками", - встрял в разговор Батон.
   - Свобода? - скривился Чифирь. - Это ты называешь свободой?

Глава девятая

   - Вячеслав Вячеславович Плахов. Слава в  квадрате.  Или  Плаха.  Активный
член преступной группировки авторитета Мазая. Профессиональный киллер.
   Дом, где жил Плаха, нашли сразу.  Только  взять  его  пока  не  удавалось
Где-то пропадал он. Но сегодня он пришел домой. С какой-то девкой.
   Проститутка вроде. В принципе это не важно.
   Не важно и то, чем они занимались. Трахались или в салки играли.
   Главное, о его появлении Игорь вовремя  узнал.  Забрал  из  дома  Леву  и
вместе с ним  отправился  по  адресу.  Вот  они  и  на  месте.  С  ними  два
добровольца - если, конечно, так можно назвать бойцов из службы безопасности
отеля "Эсперанто". Именно они в засаде сидели, они же и сообщили о появлении
Плахи.
   Вчетвером они  поднялись  на  четвертый  этаж  пятиэтажного  дома.  Дверь
обычная, деревянная. И внутрь открывается. На два замка, правда, закрыта.
   Но ребята у Криницына здоровые. Бывшие спецназовцы.
   Ударили они вместе - один правым, другой левым плечом. Сильно, с разбегу.
Такой таран не всякая бронированная дверь выдержала  бы.  Ребята  влетели  в
квартиру вместе с  дверью.  И  сбили  с  ног  девку,  которая,  оказывается,
собиралась выходить.
   Девку, разумеется, задержали. Вместе с сумочкой, которую она прижимала  к
груди. Светлов и Вершинин зашли в комнату, где лежал Плаха. Он был  жив,  но
спал. И грохот, с каким вылетела дверь, нисколько не потревожил его сон.
   - Понятненько, - сказал Вершинин. И подошел к девке.
   - Как зовут?
   - Юля...
   - Клофелин?
   - Нет, Кротова. Юля Кротова, - шмыгнула она носом.
   - Я спрашиваю, чем ты его накачала? - недовольно посмотрел на нее Лева. -
Клофелином?.. Димедролом?.. А она мне свою фамилию, дура...
   - Не дура она, - с предельно умным видом покачал головой Светлов. - Я  ее
знаю. Это Юля Кротова. Известная клофелинщица...
   Он подошел к человеку в постели, приложил два пальца к шее. Пульс был.
   Только Юле необязательно это знать.
   - Ну вот и все, Юленька, нет твоего клиента. Отошел в мир иной.  С  твоей
помощью...
   - Перебор дозы? - спросил Лева.
   - Не знаю, не знаю, -  покачал  головой  Светлов.  -  Возможно,  заказное
убийство...
   - Не-ет! - забилась в истерике девка. - Не убивала я его...
   - Ты хотела сказать, что не хотела убивать, так?
   - Так!..
   - С дозой не рассчитала?
   - Да!.. Вот,  в  сумочке,  посмотрите,  там  деньги,  которые  я  у  него
взяла....
   - Ага, убийство из корыстных побуждений...
   - Не хотела я его убивать...
   - Но убила. Придется отвечать по всей строгости закона.
   Светлов нарочно хмурил брови. Он знал, что Юля не сядет. И сегодня же  ее
отпустят. Если, конечно, она кое-что для них сделает...

***

   - А я откуда знаю, почему он разрядился?..
   - Зарядить нужно было...
   - Так заряжал я. Три раза... Аппарат  новый.  Сказали,  первые  три  раза
быстро разряжаться будет. А потом все в норму войдет  -  раз  в  два  месяца
заряжать надо будет...
   Гриша Толоконцев с досадой смотрел на дисплей  сотового  телефона.  Шкала
зарядки батарей упала до нуля. И звуковой сигнал уже был подан - пора,  мол,
подзарядить аппарат.
   А как его подзарядишь? Где взять розетку на городской свалке? Да что  там
розетка? Он ведь и зарядное устройство с собой не взял.
   - Может, у бомжей есть? - спросил его напарник Шура Губский.
   - Ага, у них у каждого по три сотового. Не знают, по  каким  карманам  их
рассовывать...
   У бомжей вообще ничего нет. Только несколько убогих сараюшек - Гриша даже
не представлял, как в них можно жить.
   Впрочем, жить в них его никто не  заставлял.  Его  задача  -  следить  за
бомжацким  городком.   Криницын,   начальник   безопасности   отеля,   лично
проинструктировал их. В оба глаза отслеживать обстановку. И ни в коем случае
не прозевать появления фургонов с "охотниками за бомжами".
   Всю ночь они с Шурой провели в засаде. Но  никого  и  ничего.  Уже  утро,
седьмой час. Есть надежда,  что  "охотники"  сегодня  не  появятся.  А  если
появятся, то им труба. Нет, не "охотникам" труба, а им  с  Шурой.  Ведь  они
должны будут лично Криницыну доложить о фургонах. А как это сделать?
   Сотовый телефон без подзарядки работать не хочет...
   - Шляпа ты, Гриша, - пристыдил его Шура. - Понабрали  молодых.  Ничего  в
деле не соображаете...
   Он прав. Гриша совсем молодой. Только после армии. Так и должность у него
не крутая. Просто охранник ресторана при отеле. Криницын собрал до кучи всех
своих людей. И крутых бойцов, и рядовых охранников. Слишком много  объектов,
которые он взял под свой контроль. В основном городские свалки.
   Шура тоже охранник. Его с отеля  сняли.  Тоже  не  самый  крутой  кадр  в
команде Криницына. Но на службе он уже целый  год.  Потому  и  считает,  что
можно крутого из себя корчить.
   - Молчал бы ты,  а?  -  осадил  его  Гриша.  Был  у  него  козырь  против
напарника. Пора было его выкладывать.
   - А позвольте вас, господин Губский, спросить, - с ехидцей  посмотрел  он
на Шуру. - Где ваш радиотелефон? Почему вы его не взяли на дежурство?..
   - Ну так это... - сразу стушевался Шура. - Это, спешил...
   - От Катеньки своей оторваться не могли?
   Все уши прожужжал Шура байками о своих  любовных  похождениях.  Последняя
его пассия - какая-то Катенька. Хорошая баба, и квартира у нее своя.
   - Так оторвался же...
   - А радиотелефон забыл.
   Еще ночью они оба жаждали подвига. Не кто-нибудь, а именно они  обнаружат
фургоны. Они, а не кто-то другой, сообщат  о  них  Криницыну.  С  их  подачи
начнется грандиозная операция... Но сейчас они вовсе не  жаждали  встречи  с
"охотниками". Нет у них средств связи. Оплошают они. И тогда Криницын их  не
просто уволит. Он еще и все предприятия города обзвонит.
   Чтобы не принимали на работу таких придурков...
   - Шура, смотри!  -  округляя  глаза,  протянул  Гриша.  Из  дымки  тумана
показался фургон. С белым верхом.
   - А говорили, синий должен быть...
   - Так это для маскировки сменили на белый. И номера наверняка поменяли...
   Гриша и Шура завороженно наблюдали  за  тем,  как  фургон,  а  за  ним  -
микроавтобус подошли к бомжацкому  городку.  Они  видели,  как  из  "Тойоты"
выпрыгивали вооруженные  люди.  Их  было  много.  И  действовали  они  очень
расторопно. Не прошло и десяти минут, как фургон был забит бомжами.
   - Лихо они! - никак не думал Гриша, что можно работать так быстро.
   -  Что  будем  делать?  -  спросил  Шура,  глядя,  как  вооруженные  люди
усаживаются в микроавтобус.
   - Пилите, Шура, гири. Они золотые...
   - Ну я же серьезно...
   - А если серьезно, то ты у нас старший. Ты и думай...
   - Тогда заводи мотор...
   Гриша повернул ключ в скважине  замка  зажигания.  Темно-серая  "девятка"
завелась с пол-оборота. Гриша  отлично  водил  машину.  Плюс  туман.  И  два
табельных "ствола" - по одному  на  брата.  Все  это  давало  ему  основания
надеяться на успех...

***

   Ночью поработали хорошо. Только поспали  мало.  Четыре  часа  всего  смог
урвать для сна. А в девять на работу, в свой отдел,  на  планерку.  Затем  с
Левой в отделение милиции, где "отдыхал" Плахов. Времени им отпущено на  все
про все пара часов. Вот и успевай...
   - Значит, ничего не помните? - спросил у Плахова Игорь.
   Задержанный сидел в кабинете оперов. Перед ним за рабочим столом Светлов.
Чуть сбоку от него Вершинин. Настроение у  них  боевое.  А  вот  сам  Плахов
никакой. Лица на нем нет. Бледный, осунувшийся - словом, мокрая курица.
   - А что я  должен  помнить?..  Снял  телку  в  кабаке,  домой  привел.  В
постель...
   - А дальше провал в памяти, так?
   - Ну, так эта тварь клофелином меня опоила. Сами сказали...
   - Но не подействовал на тебя клофелин...
   - Как это не подействовал? Я же вырубился. И ничего не помню...
   - И как девку убивал, тоже не помнишь?
   - ?!
   -   Да-да,   вы   убили   гражданку    Кротову...    -    Игорь    сделал
осуждающе-трагическое лицо.
   А Лева сорвался со своего места и вдавил в  стул  Плахова,  когда  тот  в
порыве чувств попытался с него вскочить.
   - Успокойтесь, Плахов. - Лицо Светлова выражало безмерную усталость.
   Как будто он уже проделал всю основную  работу.  И  сейчас  ему  осталась
чистой воды формальность - уличить преступника. А для этого у него есть все.
   Он открыл папку, выложил на стол листы бумаги.
   - Вот, пожалуйста, протоколы места осмотра, протоколы изъятия...
   - Какие к черту протоколы? - снова задергался Плахов.
   - Да, вы правы, протоколы - это просто бумага...  А  что  вы  скажете  на
это?
   Игорь сунул под нос Плахову несколько фотоснимков. Тот глянул  на  них  и
обомлел. Ужас обуял его. И неспроста. На снимках была запечатлена  Юля.  Она
лежала на кровати Плахова. Вся в крови, глаза  безжизненно  смотрят  куда-то
вдаль. В общем, картина душераздирающая. И Плахов рядом с ней. Тоже лежит.
   И в руке у него бутылка от шампанского.
   - Что это такое? - с трудом спросил Плахов.
   - Это Юля Кротова... Это вы, гражданин Плахов... А это  бутылка,  которая
стояла у вас на тумбочке. А сейчас она у вас в руке... И  вы,  я  уже  вижу,
догадались, почему она у вас в руке...
   - Я ничего не понимаю...
   - Все очень просто. Юля подсыпала вам в шампанское клофелин. Вы  потеряли
над собой контроль. Но не  совсем.  Перед  тем  как  потерять  сознание,  вы
схватили с тумбочки вот эту бутылку. И успели ударить Юлю по голове.
   Удар оказался смертельным. Вот, собственно, и все...
   Плахов схватился за голову. Сейчас у  него  не  было  абсолютно  никакого
желания  говорить  со  Светловым.  Ему  нужно  было  собраться  с   мыслями,
попытаться разобраться в происходящем. Но  Игорь  не  собирался  давать  ему
время на раздумья. Он уже нанес удар, и сейчас  было  самое  время  добивать
жертву.
   - Я допускаю, что вы не помнили, как ударили Юлю, -  сказал  он.  -  Вами
руководило подсознание. Плюс к этому  доведенное  до  автоматизма  искусство
убивать. Надо признать, что вы прошли отличную школу...
   - Какую школу? - убито спросил Плахов.
   -  Школу  профессиональных  убийц.  Школу  киллеров.  Школу,  которую  вы
закончили совсем недавно...
   - Я не пони... - открыл было рот Плахов. Но его заткнул Вершинин.
   - Ты не понимаешь? - взорвался он. - Значит, ты ничего не понимаешь...
   А ну говори, падла, сколько бомжей ты лично убил? Ну, говори, мурло!..
   - Сколько всего трупов на  твоей  совести?  -  также  пошел  на  прессинг
Светлов.
   Они умело  давили  на  психику  Плахова.  Сломали  его,  сбили  с  толку,
запутали. Убийство клофелинщицы, школа киллеров, расстрелы бомжей - все  это
спуталось в его голове в один кровавый клубок. А прессинг продолжался. И  он
не смог ему противостоять.
   - Умение убивать доводили до автоматизма? - спрашивал его Светлов.
   - Да...
   - На бомжах? - рвал голосовые связки Вершинин.
   - Да... - кивал Плахов.
   - Где эта школа?
   - Где-то на Вологодчине...
   - Где конкретно?
   - Точно не знаю. Где-то на болотах...
   - Почему не знаешь?
   - Нас везли в автобусе с затемненными окнами. Ничего не было видно.
   - А если подумать?
   - Не знаю. Нам не позволяли знать.
   - Кто руководит школой?
   - Имени не знаю. Фамилии тоже. Только кличка. Седой.
   - Инструктора?
   - Да, конечно... Из бывших спецназовцев. Лютые ребята...
   Светлов и Вер