инут. Ровно.  Время
пошло.
   - Есть.
   Качу на зверь-машине по Приморскому бульвару. В тот самый  кабачок  с
азартными играми, где^встретил позавчера прекрасную незнакомку. Вишневая
"вольво", манеры... Если ее там и не знали раньше, в чем сомневаюсь,  то
не заметить не могли. Завсегдатаи - лохи, а обслуга -  народец  умный  и
приметливый.
   Пусть поделятся соображениями.
   Уж и не знаю, чем смогу поощрить их словоохотливость, но других путей
к сердцу красавицы, а значит, и к тем, кто затеял все это в Приморске, у
меня нет.
   Понадеемся на удачу.
   Кабачок расположен на холме, чуть в стороне  от  города,  над  морем.
Дорога поднимается, и внизу  слева,  желтея  золотом  песка,  усыпанного
загорелыми телами, простирается пляж.
   ... Золото... Эльдорадо...
   Знойное марево над асфальтовой дорожкой становится будто частью  сна,
измученный  полуденным  жаром  воздух  устремляется  в  далекую  голубую
прохладу неба...
   Вдруг  он  сгущается,  давит  барабанные  перепонки  так,  что  ломит
затылок, ухает тяжелым вздохом и заполняется упругим грохотом взрыва.
   На скорости разворачиваю мотоцикл волчком, смотрю вниз. Одна из машин
спецназа на пляже горит, маленькие фигурки в пятнистой униформе  поводят
автоматами по ближним к ним поросшим мелким кустарником  холмам.  Слышен
дробный отрывистый "клекот".
   И тут второй "уазик" словно приподнимается на месте  и  разваливается
на части вырвавшимся из нутра  пламенем!  Взрыв!  -  Фигурки  падают  на
песок, катаются, сбивая пламя  с  одежды.  Снова  слышен  "клекот",  уже
дробнее и суше. Фигурки, дергаясь, застывают на песке.
   На пляже - паника.  Люди  мечутся  в  разные  стороны,  я  вижу,  как
некоторые падают, скошенные огнем невидимого пулемета.
   Невидимого - снизу. Минут пять назад я проехал фургончик;  шофер  его
мирно копался в моторе...
   Мотоцикл летит вниз по шоссе. Ствол "лжеузи" на руле. Вот сейчас,  за
этим поворотом...
   Мотор фургончика работает. У задней дверцы стоит  парень.  В  руке  -
точно такая же "машинка", как у меня. Нажимаю спуск. Очередь прошивает и
парня,  и  фургон,  и  кабину  водителя.  Заваливаю  мотоцикл,  и   меня
протаскивает еще метров пятнадцать по горячему асфальту. Водитель  боком
вываливается   из   кабины.   Он   ранен.   Здоровой    рукой    сжимает
пистолет-автомат. Пули проносятся  сантиметров  на  двадцать  выше,  чем
нужно. Я об этом не жалею. Жара, марево, боль от ранения...
   Но  сейчас  парень  сосредоточится,  и  тогда...  "Урал"   с   полным
бензобаком - слабое прикрытие. То, что в него еще  не  попали  и  он  не
рванул, - просто удача! Но никакая  удача  не  длится  дольше  трех-пяти
секунд при таких раскладах.
   Водитель понял свою ошибку, чуть-чуть привстал... Три пули из  нагана
его успокоили. Навсегда.
   Откатываюсь к краю дороги.  Вовремя.  Едва  заметной  тропинкой,  что
змеится к пляжу, поднимается человек. С пулеметом Калашникова. Долго  он
не думает:  длинной  очередью  поливает  дорогу,  мотоцикл,  за  которым
осталась кожанка, - вполне можно принять за притаившегося мотоциклиста.
   Я плавно спускаю курок.  С  поправкой  на  марево.  Пуля  попадает  в
голову.
   Снова ухает воздух, я вжимаюсь в землю. Жаль мотоцикл.
   Теперь нужно сматываться как можно  быстрее.  Доказать  спецназовцам,
что я не с этими, вряд ли успею.
   А живым мне остаться теперь просто необходимо. И даже не потому,  что
очень хочется.. Просто как иначе я смогу купить Сереге новый мотоцикл?
   Перебегаю дорогу и мчусь через  лесополосу  к  автостоянке  и  мотелю
"дальнобойшиков". Уверен, там меня ждет машина. Хотя ее водитель об этом
пока и не подозревает.
   За рулем новенького "КРАЗа" чувствую себя уверенно. Машина производит
впечатление.  Для  завершенности  художественного  образа   не   хватает
чего-нибудь мощного из вооружения. Например,  пулемета.  Типа  немецкого
"МГ". Да и  "Дегтярев",  ненавязчиво  выглядывающий  из  оконца  кабины,
смотрелся бы достаточно уважаемо.
   Водителей я не застал. Отдыхают. Мешать им я не решился; ну а  всякие
мелкие шоферские примочки, принятые у "дальнобойщиков", дабы  кто-то  не
укатил на их колесах, известны хулиганствующей молодежи Москвы со школы.
   Мотель рядом с кольцевой, по ней я и нарезаю с табельной скоростью.
   Все-таки  очень  обидно  быть  кретином.  Тем  более,  говорят,   это
пожизненно.
   Ведь интеллектуал Бест сразу вышел на проблему:
   "Спецназ  появился  в  городе  до  убийства  Ральфа.  Кто-то  готовил
операцию, кто-то, обладающий большой властью".
   Нам бы тогда обкашлять этот вопрос, вдумчиво и  заинтересованно,  тем
более и  закуска  хорошая  имелась...  Может,  и  была  бы  польза...  А
помешало... Ну да.
   Дедок-одуванчик ампулку ненароком разломил...
   Ненароком?..
   Э-эх, была же  здоровая  мысль:  настучать  всем  троим  по  затылкам
стеклотарой!
   Тем, кто в отключке, - и не больно, и не  обидно.  Зато  бодрствующей
персоне было бы очень чувствительно. А  там,  глядишь,  и  разговорились
бы... Так нет: гуманизм победил!
   Ладно, чего теперь...
   Одно  ясно:  городок  я   недооценил.   Вернее,   его   потенциальные
возможности. А кто-то оценил правильно.
   После убийства спецназовцев  и  бойни  на  пляже  служивые  с  чистой
совестью поставят все здешние преступно-теневые синдикаты и прочую шпану
раком и истребят как класс. Любой,  кто  не  то  что  "шпалер"  надумает
вынуть, но даже пасть откроет быстрее, чем  требуется,  схлопочет  пулю.
Гарантировать, что он ее минует, даже если будет молчать,  как  рыба  об
лед, не смогу не только я, но и министр самых внутренних дел!
   Городок останется безгрешным и  девственным,  как  проститутка  после
цепочной штопки.  Услуга  недешевая,  да  результат  стоит  того:  бери,
пользуйся, владей.
   Приморск  -  это  не  только   лотки,   кабаки,   казино,   торговцы,
проститутки, челноки... Через Приморск можно вывозить и ввозить:  девок,
наркотики, нефть, цветные металлы, танки, боеголовки, черта лысого!
   Это не какое-то там "окно в Европу"! Это дорога шоссейная, да  еще  с
таможенником, замершим в позе грума:
   "Чего изволите?"
   Некое вельможное лицо, обработанное неизвестной мне Организацией  или
Службой, подписывает бумагу на вывоз... да хоть Алмазного фонда! А чтобы
накладок не вышло, чтобы какой-нибудь служивый  ретивец  или  подпольный
воротила палок в колеса не понатыкал, город должен быть своим полностью!
То, что поснимают милицейское и особистское начальство, - без  вопросов.
Да .и место мэра вакантно...
   С размахом работают ребятки!
   Золотая долина... Эльдорадо...
   Сволочи! Ради вонючих денег людей под пулеметы ставить!..
   Преступление и наказание...
   "Если Бога нет, то все можно..."
   "...если  заплачет  хоть  один  ребенок..."   Милый,   добрый   Федор
Михайлович...
   "Мне на плечи бросается век-волкодав..." Ося Мандельштам.  Ведь  весь
век не волков гнали, людей!.. Кто остался?..
   Курить хочется зверски. Лезу в бардачок - ага,  сигареты.  Шоферские.
Брать мне их почему-то стыдно без спросу. Это после угона-то машины!  А,
сгорела хата, гори и забор! Курить-то хочется!..
   Время!
   Часа спецназу хватит, чтобы полностью блокировать Приморск.  И  сразу
начнется повальная чистка: "хаты", дома свиданий, кабаки, "хазы", рынки,
вокзалы...  Из  ментов  и   осведомителей   вытрясут   всю   оперативную
информацию!..
   "Веселый особнячок" находится за чертой города. Дороги в Приморск уже
перекрыты,  чтобы  полностью  закрыть  второе  кольцо,  с   пригородами,
понадобится час-пол-тора.
   Учитывая разборки, до особнячка спецназ доберется... часа через два.
   Значит...
   Девочки -  это  товар,  "живые  деньги".  Но  деньги  говорящие!  При
сложившейся ситуации Тесак и те, кто его прикрывают, товаром пожертвуют.
Девчонок просто убьют!
   Людишки, которые разработали и контролируют всю  сволочную  операцию,
постараются ускорить бойню, спровоцировать Тесака и его парней. Это даст
возможность Службе полностью похоронить  концы  и  связи  с  особнячком:
обнаружив трупы молоденьких девчонок,  спецназов-цы  с  чистой  совестью
перестанут вовсе "брать в плен" и замолотят  всех  -  рэкетиров,  шпану,
психотерапевтов и сочувствующих... А ежели кто паче чаяния останется жив
из задействованных в деле, люди Службы  ликвидируют  их  под  шумок,  но
тихо... Равно как и тех, кто каким-то боком на этом завязан...  Включая,
естественно, мою скромную персону...
   "Фраер, в твоем доме соберутся гости, будет играть музыка, но  ты  ее
не услышишь!"
   "Соблюдайте чистоту!" - Нет, ребята. Этой скромной радости я  вам  не
доставлю. На войне как на войне. Я обязан остаться живым. И успеть.
   Слава Богу, на кольцевой  нет  ни  одного  спецназовского  поста.  По
закону драки все кинулись к месту разборки - к пляжу. Я же  -  в  другую
сторону.
   Сейчас  в  районе  пляжа  густо  от  служивых.   Ошибка   обычная   и
быстроисправимая.
   Минут на пять-семь, не больше. Семь минут прошло. У меня еще примерно
столько же. Надеюсь  проскочить.  Уж  очень  не  хочется  таранить  этим
"носорогом" хлипкий "уазик". Время потеряю.
   Это  только  кажется,  что  добропорядочнее  бы  дождаться  служивых,
обсказать им ситуацию - ведь поймут же! -  заручиться  их  поддержкой  и
совместно, так сказать,  во  всеоружии,  двинуть  на  поимку  преступной
банды.,. Гарантий, что поймут так,  -  никаких.  Да  и...  Работы  будет
много, но для патологоанатомов.
   Время!
   Если я все сообразил правильно, то тот, кто намерен меня опередить...
   Да плевать мне на все его преимущества!
   Мне просто нельзя опоздать!
   Нельзя!

Глава 22

   У особнячка есть приятная особенность:  к  нему  можно  подъехать  на
машине. От шоссе, где я встретил Леночку,  отходит  всего  одна  дорога,
вверх, в  холмы.  Холмы  в  рощицах,  и  заметить  особнячок,  наверное,
действительно можно только с вертолета. Какое-нибудь скромное пристанище
для партийцев тех времен. Вот только особнячков  может  быть  несколько,
дорожки к ним спонтанны и вряд ли отмечены даже "кирпичиком" -  как  же,
демократия!
   На этом мастодонте я  буду  "незаметен",  как  чапаевец  в  бурке  на
авторалли Париж - Дакар. Ну да за неимением гербовой...
   Скорость я существенно пригасил,  чтобы  не  пропустить  исторический
булыжник, из-за которого выскочила девушка. Знать бы, как все обернется,
флажками  бы  пометил.Вроде  бы  здесь.  Дальше  прямой  участок,   чуть
прибавляю.
   Поворот, впритирку к холму...
   На тормоз жму так, что едва не пробиваю бестолков-кой лобовое стекло!
   Впереди километрах в полутора маячит знакомый силуэт  "ниссан-патрол"
с мигалкой на крыше!
   А чего я, собственно, засуетился?  Едет  себе  грузовик  по  торговым
делам, и кому какое дело! Тем более что "ниссан" не торчит на дороге,  а
тоже движется, причем в ту же сторону и с хорошей скоростью.
   Я не прибавляю и не отстаю.  Сдается  мне,  наши  дороги  сольются  в
стезю.
   К сожалению, из  былого  арсенала  остался  один  наган.  Придерживая
локтями руль, загоняю в барабан пулю  за  пулей.  Одно  гнездо  оставляю
пустым - шанс для желающих сыграть в русскую рулетку. Единственный.
   "Ниссан" исчез, пока я занимался оружием. Вертикальный взлет  у  этой
машины я начисто отрицаю как метафизику и опиум  для  народа.  Значит  -
поворот. Так и есть.
   Сворачиваю и еду дальше осторожно. Дорога петляет, и выйти в  лоб  на
оперативную машину сейчас - никакой радости. А все-таки боковой проселок
едва не проскочил.
   Ну, проселок-то он по  неприметности,  по  ухоженности  -  модерновая
дорожка.
   Остановился, как витязь на распутье. Был бы под  рукой  какой  Винету
походный,  нюхнул  бы  воздух,  лизнул  асфальт   и   заключил:   "Банда
бледнолицых на железном коне узкоглазых проехала вперед на семь  полетов
копья".
   Ладненько, подстрахуемся.
   Проезжаю  вверх  по  поворотке  километров  пять,  притормаживаю   на
взгорке.
   А погоды стоят чудесныя, а виды вокруг... Но ни  железного  коня,  ни
пыли.
   Кое-как разворачиваюсь и снова под горочку, к проселку. Не доезжая  с
километр, вламываюсь в акациевую рощицу.  Стоп,  машина.  Попользовался,
пора и честь знать.
   Дальше - ножками. Спортивной трусцой.
   Спрашивается, а зачем меня влечет к этому супостат-ному местечку? Ну,
поехала "оперативка", они и разберутся,  ребята  не  хилые.  Вот  только
нюанс: если зрение меня не подвело, в машине был лишь один  человек.  За
рулем.
   А  это  приводит  к  раздумьям:  а  все  ли   правильно   в   Датском
королевстве?
   Вот и особнячок. Вернее - ворота.  И  забор,  высокий,  сплошной,  из
хорошего дерева. Доски пригнаны плотно, одна к одной.
   Не зная броду, как говорится... Потому  рысью  обегаю  территорию  по
периметру, скрываясь за деревцами. Маскировка из них неважная, но другой
нет.
   Попытки  отыскать  мало-мальски  приемлемое  дерево,  дабы   обозреть
объект, безуспешны. Вокруг забора на ширину хорошей дороги вырублена вся
растительность.
   А тощие акации, кусты алычи и прочая мелкая птичья сволочь для такого
дела непригодны. Ну что ж, наудачу.
   Я вернулся к воротам. Нахожу  средних  размеров  булыжник  и  бросаю.
Звук, конечно, не колокольный, но все-таки...
   Никакой реакции. Ни тебе злого привратника, ни собаки цепной. Тишь да
гладь...
   Лежу на траве и чувствую, как все тело покрывается испариной, я готов
рычать от злости и бессилия. Неужели опять опоздал... Неужели здесь  все
кончено?..
   Или - просто гостеприимные хозяева ждут меня  и  удалились  покамест,
чтобы дать освоиться?
   Вдруг все сделалось почти безразлично. Не залезть туда я не могу,  ну
а что будет - разберемся по обстоятельствам. На месте.
   Но прямые пути если и  созданы,  то  не  для  меня.  Как  романтик  я
предпочел бы подземный ход с  мрачными  каменными  сводами,  с  парочкой
прикованных скелетов времен инквизиции,  умеренную  сырость  и  некое  в
черном плаще, капюшоне, с  испанским  кортиком  в  руке...  Нет  в  мире
совершенства.
   Вместо этого снова обегаю заборчик - место вроде  поглуше,  выламываю
полусухую дубину с комлем  и,  приставив  ее  к  забору,  балансирую  на
хлипкой подставке, вытянув руки,  словно  дитя  подземелья  в  порыве  к
свету.
   Естественно, я навернулся. Чтобы дотянуться кончиками пальцев до края
забора, руки должны подрасти сантиметров на сорок. Возможности человека,
понятно, безграничны, почему бы не  отпустить  пальцы,  -  чем-то  вроде
бороды я уже порос. Вот только со временем обрез. Это как водится.
   С  третьей  попытки  удалось  зацепиться.   Подтягиваюсь,   высовываю
голову...
   Райское местечко. Садик:  мускатный  орех,  абрикосы,  персики  вдоль
забора, оплетенные виноградом беседки.  Метрах  в  ста  -  ста  двадцати
двухэтажный особнячок, два флигелька по бокам. Все тихо и  безлюдно:  ни
разгуливающих нагишом красоток, ни охраны, ни собак.
   Рывком подтягиваюсь и перебрасываю тело через забор. Хоп! Приземлился
удачно, хотя высота метра три. Замер. Тихо.
   Скрытно,  но  шустро  двигаюсь  вдоль  заборчика  к   флигельку.   По
Леночкиному  рассказу,  девушки  содержатся  в  одном  из  них.  Или   -
содержались.
   С этой стороны кусты и деревья растут вдоль забора довольно плотно.
   Единственно,  что  смущает,  это  полная  тишина.  И  -  пекло.  Жара
смертельная!
   "Шпалер" держу наготове. Хотя - лучше бы им не пользоваться вовсе, но
боюсь в нынешней  ситуации...  Кто  платит,  тот  и  заказывает  музыку.
Похоронную включительно.
   Бочком, вдоль стенки  флигелька...  Дверь  не  заперта.  Чуть  толкаю
ногой, ящерицей проскальзываю внутрь и замираю, зажмурив глаза. Все одно
после света ничего не видно, а так - глаза привыкнут.
   Широкий коридор, несколько дверей. За первой - мини-спортзал: снаряды
для "качков", несколько  мешков,  груш,  татами.  За  следующей  -  ага,
съемочная площадка. Судя по всему, в стиле  "ретро".  Огромная  кровать,
старинная мебель, подсвечники, люстра. Кабели по стенам,  но  -  никакой
аппаратуры. Так, дальше.
   Кабинет Доктора. Скромненько, бело -  две  кушетки,  гинекологическое
кресло, стол пластиковый,  застекленный  шкаф  с  инструментами...  Тоже
кабели, на потолке - кронштейны для  подвески  видеокамер.  Но  приборов
тоже нет.
   Отсюда - маленькая дверца. Похоже - операционная. Белая  как  смерть.
Здесь тоже съемки производились, факт.
   Наконец крайняя комнатка по коридору. Ага, тоже съемочная, стилизация
под тюремный подвал. Кирпичная  кладка.  Металлические  прутья  решеток.
Вделанные в стену цепи. Дыба. Набор орудий пыток - клещи,  зажим  тиски.
Хлысты, вожжи, веревки... Бред какой-то!
   Выдержанная эстетика смерти. Красное, коричневое, темно-зеленое.  Как
в операционной - эстетика мук: белое, блеск  инструментов,  черная  кожа
кресел...
   Алое - кровь.
   В углу - какой-то хлам. Может, это и есть аппаратура? Что-то  накрыто
брезентом. Медленно тяну покрывало...
   Судорога перехватывает живот...
   Три трупа. Мужчины. Лица превращены чем-то тяжелым  в  месиво.  Кисти
рук обрублены. Убиты все трое зверски: одним мощным широким разрезом  по
горлу,  скорее  всего  опасной  бритвой.  Головы  держатся   на   шейных
позвонках, а у одного - лишь на остатках кожи. Видимо.  шейные  позвонки
перебили, когда уже  мертвому  дробили  лицо.  Опознание  всех  троих  -
невозможно.
   Все трое - разного возраста и телосложения; вряд  ли  это  охранники.
Скорее всего, "временная съемочная  группа".  По  чьему-то  приказу  это
время для них уже истекло.
   Итак, здесь никого. В смысле живых.
   Второй флигель стоит с другого крыла особнячка.  У  меня  выбор:  или
снова кружить по территории, или  посетить  саму  резиденцию.  Уж  очень
хочется встретиться с хозяевами. Понятно, на своих условиях.
   Уверенность мою, что хозяева все же дома, причем  вместе  с  гостями,
подкрепляют две машины, стоящие  перед  бассейном  у  входа  в  особняк.
Закрытый "форд" - фур-гон и  Кузьмичев  оперативный  "ниссан".  Осталось
лишь выяснить, кто гость, кто хозяин.
   По-прежнему смущает отсутствие охраны - и в будочке  у  ворот,  и  на
территории. Ладно, примем как аксиому: у богатых свои  причуды.  А  если
они еще и параноики - тем более.
   К особнячку подобрался, как мог, скрытно. Окна везде глухо зашторены.
   Выбираю приглянувшееся на втором этаже: с торца, а  главное  -  рядом
мощный грецкий орех.
   Забираюсь,  на  руках  осторожно  переползаю  к  окну,  цепляюсь   за
подоконник.
   Проползаю на животе и впадаю в комнатку. Спальня. Довольно роскошная.
Панель наблюдения с восемью экранами. Осторожно щелкаю тумблерами. Как и
следовало ожидать, не работает.
   Дверь комнаты закрыта снаружи. Но  на  ключ,  не  на  замок.  Не  без
трудностей справляюсь и с этим. Дальше - узкий темный коридор.  В  конце
вниз ведет  деревянная  лесенка.  Роскошный  холл  с  камином.  Судя  по
рассказу Леночки, именно здесь происходило  ее  представление  хозяевам.
Сейчас холл пуст.
   После  яркого  солнечного  дня   в   зашторенном   наглухо   особняке
мрачновато.
   Мягко  ступаю  по  роскошному  паласу.  Стоп!  Рядом  с  камином,   в
углублении, коричневая резная дверца. Прикрыта она неплотно, пробивается
полоска света.
   Приближаюсь и сажусь аккурат в закуток между изразцовым углом  камина
и дверной створкой. Если кто-то и появится резко, то  после  света  меня
просто не заметит.
   Особенно если прикинусь напольной китайской  вазой.  На  полу  я  уже
сижу, подпирая спиной стену; осталось только прищуриться.  И  -  "разуть
уши". В комнатке за дверью разговаривают, причем  на  весьма  повышенных
тонах.
   - ...когти рвать!
   - Ты отсюда шагу не сделаешь!
   Этот голос я узнал. Один из говорящих -  начальник  Приморского  РОВД
капитан Фомин Василий  Кузьмич.  По  Ларсенову  определению  -  "честный
мент".
   - Да? Капитан, ты с нами увяз по самую сраку!
   - Это как повернуть. Как говаривал один языковед, есть человек,  есть
проблема, ну