ными   полномочиями,   агентурной   базой    и    исключительно
подготовленные, - не знал никто.
   Когда еще в  1974  году  Андропов  создал  "Альфу",  ходили  слухи  о
создании подобного  подразделения  в  ГРУ.  Но  вскоре  слухи  поутихли.
Андропов был слишком могущественной фигурой, а КГБ -  кроме  разведки  и
контрразведки  -  занимался  еще  и  проблемой  благонадежности   армии;
позволить создавать подразделение, представляющее собой  нечто  большее,
чем армейский спецназ, он не позволял. У себя же в ПГУ вырастил еще одну
супергруппу - "Вымпел"...
   В 1984 году Андропов скончался. В КГБ, где и при Брежневе проносились
кадровые сквознячки,  перемены  стали  "реалиями"...  Пощечина,  которую
получила "Альфа" после Вильнюса от  Генсека  КПСС,  -  этот  велеречивый
политик просто-напросто отказался признать погибшего офицера  не  только
за  сотрудника  Комитета,  бойца  "Альфы",  но  вообще  -  за  служилого
человека, отправленного воевать по приказу...
   Тогда-то появились смутные слухи о "мираже" и "миражах"... Но попытки
Организации через своих людей, весьма  высокопоставленных,  хоть  что-то
разузнать об этом начинании ГРУ не привели ни к чему.  Вполне  возможно,
что сама военная  разведка  и  инспирировала  эти  слухи,  с  тем  чтобы
объявить их вздором, скомпрометировать идею и потом, втихую, заняться ее
реализацией в полном объеме...
   Слухи побродили, не подтвердились, о них забыли - текущие дела  ждать
не любят. Тем более, что успехи Организации были  грандиозны;  казалось,
высшая власть у них в пуках... Вот именно: казалось.
   Уже  с  девяносто  первого  года   они   почувствовали   смутное   но
целенаправленное  противодействие,   которое   становилось   все   более
упорным... Первая "смена  состава"  в  верхах  не  насторожила,  октябрь
девяносто третьего,  казалось,  принес  Организации  реванш,  но  победа
оказалась  пирровой:   смены   в   рядах   политического   истеблишмента
ускорились...
   Советник мерил шагами кабинет и думал.
   Действительно, организованность противника не  вызывала  сомнения.  С
восемьдесят четвертого по девяносто первый - времени вполне  достаточно,
чтобы сформировать этот "мираж" или как он там  прозывается...  Слухи  о
"миражах" в девяносто первом возобновились, но проверки, проводимые  еще
"Гудвином" достаточно регулярно, ни к чему не привели...
   Никакая организация не может существовать без  системы  связи,  любая
структура "светится" на контактах. Если "миражи" все-таки существуют, то
можно предположить следующее:  если  это  все  же  организация,  то  она
законсервирована до поры. Или... Или принцип  ее  построения  совершенно
парадоксален:   она   состоит   из   людей,    прошедших    оперативную,
аналитическую, боевую подготовку весьма высокого уровня; каждый  из  них
действует в одиночку и просто-напросто не знает других! У  летчиков-асов
это  называется  "свободный  вылет  парой"...   Получив   долговременную
стратегическую  задачу,  они  самостоятельно  определяют  и  тактику,  и
средства, и в  действиях  своих  совершенно  автономны;  ответственность
несут только за Результат.
   Ответственность...  Перед  кем?..  Значит,   существует   руководящая
структура,   причем   официально   функционирующая,   имеющая    "крышу"
спецслужбы... Какая именно? ФСБ можно исключить,  но  исключить  наличие
гам "миражей" нельзя. Тогда - кто? ФАПСИ?
   СВР? ГРУ? последняя служба особенно беспокоит.
   Ну а возглавить  ее  может  человек...  Хм...  Лучшая  кандидатура  -
Владимир Сергеевич Подгорский... Ныне покойный... В его отдел  стекалась
такая информация... Покойный?..
   Мираж... Советник не верил ни в какую мистику.  Пуля,  выпущенная  из
крупнокалиберного  оружия,   превращает   любого   супермена   в   кусок
неподвижной разлагающейся материи. Вот в это он верил.
   Урфин сидел в кресле... Он был спокоен и  сосредоточен.  В  углу  рта
зажата длинная тонкая сигара.,. Он ждал приказа.
   - Так Дронов - "мираж"?
   - Это только мое мнение.
   - А "Долли"?
   Урфин пожал плечами.
   - Готовность к варианту "эскейп"?
   - Пока - по схеме тихого устранения.
   - Нам нужна "разборка". Со стрельбой и дымом. Чтобы камня на камне не
осталось... Пожалуй, "РПО" подойдет...
   Ручной  пехотный  огнемет...  Метровая  дура,  в  действительности  -
гранатомет,  снаряд  которого  пробивает   броню   легкого   бэтээра   и
взрывается, просто-напросто выжигая  в  радиусе  семидесяти  метров  все
живое. И - неживое тоже.
   Урфин мельком глянул на Советника  -  на  лице  того  играла  улыбка,
словно он вспомнил нечто очень приятное. Или предвкушал это.
   - Для проведения "эскейп" по силовому варианту  необходимо  подтянуть
людей и заготовить мотивировки. Нужно время.
   - А мы и не торопимся... Вечером огонь  ярче...  А  миражам  -  место
среди теней.

Глава 34

   " - А кто  же  будет  играть  Бориса,  царя?  -  Какого  Бориса-царя?
Бориску, на царство?! Так он, лукавый, презлым заплатил за предобрейшее?
Сам захотел царствовать и всем володети? Повинен смерти!"
   - Что это? - Лека, напряженно размышлявшая о  чем-то,  вдруг  подняла
глаза.
   - Видик. Я его так и не выключил. Кино.
   - А-а-а...
   "Какой типаж... Браво... Но я не узнаю вас в гриме..."
   - Олег... По-моему, готовится... устранение Президента.
   - Да? Милая барышня,  ты  детективами  обчиталась.  Завалить  Деда?..
Пройдись к книжному лотку - там даже опус под таким названием. И - никто
не берет. Потому что - на хрен никому не нужен.
   - Президент?
   - Боевик.
   - Олег, я серьезно.
   - Да я тоже не шучу. Валить Деда невыгодно. Никому. Уже не  говоря  о
том, что это технически почти невыполнимо.
   - Олег... Тогда я начну по порядку.
   - Это смотря что считать порядком...
   - Ты знаешь, где работал мой отец?
   -  Ага.  Мне  сообщил  один  собиратель  стеклотары.  Замминистра  по
совместительству. Разносторонних дарований был человечек. Ныне покойный.
   - Тогда ты понимаешь, почему я исчезла...
   - Еще бы. Сейчас тебе ничего не грозит.  Досье  -  нет,  "Гудвина"  -
тоже. Живи и радуйся.
   - Досье - на кого?
   - Ты не знаешь?
   - Нет.
   - И что такое "Гудвин" не знаешь?
   - Не-а. Зато знаю, что есть еще "Янус".
   - Что за зверь?
   Девушка пожимает плечами.
   - Тогда - излагай. По порядку не нужно. Лучше  -  логически.  Как  ты
оказалась в Штатах?
   - Отец работал в ЦК. Возглавлял специальный отдел. В девяносто первом
его убили.
   - Извини, Лека. Как убили?
   - Ты имеешь в виду...
   - Да, технику. Еще раз извини.
   - На даче. Выстрелом в голову.
   - Что - дача не охранялась?
   - Ты же  помнишь...  Старая  власть  ушла,  новая  -  словно  еще  не
заступила.
   Сама дача - нет, но блок це-кашных дач охранялся,  однако  как-то  по
инерции.
   Проникнуть туда можно было  без  особого  труда.  Особенно  вместе  с
функционером соответствующего ранга.  Убийство  было  замаскировано  под
самоубийство.
   - Следствие проводилось?
   - Официальное? Символически. Времечко-то было: управделами ЦК из окна
выпадает, Маршал  Советского  Союза  вешается  в  собственном  кабинете,
министр внутренних дел стреляется... Рядом с такими китами  мой  папа  -
скромный служащий...
   - Значит, было и неофициальное?
   - Полагаю - да.
   - Кто проводил?
   - Я же сказала - предполагаю. У папы были друзья. Настоящие друзья.

***

   - Они сейчас живы?
   - Надеюсь.
   - Никакую связь с ними не поддерживала?
   - Нет. А как?
   - Это они помогли тебе оказаться в Штатах?
   - Ага. Один из них. Игорь Дмитриевич, старый папин друг. Тогда это он
звонил по телефону. Он снабдил меня настоящим американским  паспортом  и
отправил в Штаты. Я стала Хэлен Джонсон.
   - Чем по жизни этот Игорь Дмитриевич занят?
   - Не знаю. Военный. Хотя форму никогда не носит.
   - Тогда откуда...
   - Все-таки однажды его в форме видела. Наградил его чем-то, потом  он
к нам заезжал из Кремля вместе отцом.
   - И кто он по званию?
   - Был - генерал-майор. А вот род войск - я не помню.
   - А это и не важно. Он с твоим отцом работал?
   - Думаю, да. Но дружат они с папой очень  давно.  -Лека  осеклась.  -
Дружили...
   - В Штатах тебя кто-то опекал?
   - Нет. Игорь Дмитриевич сразу сказал, что мне натурализоваться нужно.
То есть на работу устроиться, лучше - замуж выйти..
   - Ну и как - вышла?
   - Не-а.
   - Чего?
   - Не за кого.
   - Что так?
   - Знаешь, американцы на работе похожи на запрограммированные  машины.
А дома - на ленивых толстых собак. К тому же они жутко необразованные.
   - С нашей точки зрения.
   - Мы с их - вообще дураки... Хотя... Им до нас дела нет вообще...  Да
и меряют они на свой аршин.
   - Как все. А мы и их, и себя -  на  свой.  Русский  дурак  -  это  не
глупость, а особый склад ума, - констатирую не очень уверенно.
   Лека смотрит куда-то в себя...
   - Может, и так. А вообще - у нас  поживее.  Американцы  существуют  в
какой-то закомплексованной, зазаконенной расслабухе...
   - Какой расслабухе?
   - Зазаконенной. За законом.
   - И что в этом плохого?
   - Не знаю. - Лека пожимает плечами.  -  Наверное,  ничего.  Только  -
скучно.
   - Зато у нас весело.
   - Я еще не разобралась.  Но  вроде  -  ничего.  Только  люди  другие.
Совсем.
   - Это точно. Сейчас уже и одеваются все наши не хуже, по крайней мере
в Москве, а иноземца, будь он в метро или  на  улице,  -  за  сто  шагов
отличишь. Даже если молчит. И дело даже не в холености - наши новые куда
холеней, жирок под упругой кожей нагулян уж точно не  "ножками  Буша"...
Просто у тех - взгляд другой. Вроде как близорукие все.  И  -  улыбаются
словно тихие шизофреники. А у наших... У  наших,  у  любых  -  банкиров,
шоферов, врачей, торговцев, учи-лей, - не в лице даже, в глазах читается
готовность дать немедленный и жесткий отпор.
   Всем. Время, что ли, такое?..
   - Сначала - устроилась посудомойкой. В Калифорнии.
   - Там любой труд почетен?
   - Нет. Но у меня три штуки  всего  было:  что  здесь  что  там  -  не
разгуляешься.
   Учитывая что за жилье у них платить - ого-го...
   - Зато и качество другое.
   - Олег, я же не в хрущобах росла.  Потом...  Потом  стала  секретарем
шефа Особого отдела разведки ВМС США адмирала Макбейна.
   - Ох, ни фига себе! Круты карьерные взлеты в Америке!
   - Я с ним в кафе познакомилась.
   -  Адмиралы  что,  по  третьесортным  забегаловкам   там   напропалую
шатаются?
   - Ну, забегаловка-то была как раз ничего. В  Нью-Джерси.  Там  я  уже
официанткой работала.
   - А чего это тебя по стране мотало?
   - Игорь Дмитриевич мне  такую  легенду  сочинил.  Ведь  и  тетка  там
какая-то жила, настоящая Джонсон, в Неваде...
   - А если бы ее разыскали?
   - Кто? Да и в доме для престарелых  она.  Крыша  давно  поехала.  Так
что...
   - Ладно. Легендирована ты была действительно классно, раз "въехала" в
разведподразделение ВМС. Кстати, тебя туда  занесло  тоже  по  "дядиной"
ориентировке?
   - Случайно. С адмиралом познакомилась, даже не зная, кто он такой.
   - И как босс к тебе отнесся?
   - Тепло. Да и слово "босс" к нему не подходит. Он хороший человек.
   Немолодой и очень одинокий. Мне его даже жалко.
   - А что за Особый отдел такой?
   - Спецоперации.
   - Круто. Ну и как служба?
   - Офицер.
   - Закончила что-то?
   - Ага. Академию ВМС в Эльс-Ноке.
   - Еще круче!
   - Америка - страна равных возможностей.
   - Ну и служила бы... Жалованье приличное?
   - Мне хватало.
   - Так чего не работалось-то? По специальности?
   - Меня раскрыли.
   - Что именно?
   - Кто я и чья я дочь.
   - Когда?
   - Недавно. Случайно.
   - Насколько случайно?
   - Нинасколько. Действительно случайно. Один цэрэушник.  Его  на  базу
вроде в ссылку перед отставкой прислали. А он решил выпендриться.
   - И ему это удалось...
   - Частично. Я его застрелила.
   - Ого!
   - Самозащита. Будь я действительно американкой, любые присяжные  меня
бы оправдали.
   - Умеешь стрелять?
   - Научилась. С кем поведешься...
   - Ты с кем-то контактировала из России?
   - Нет.
   - Тогда как он тебя вычислил?
   - Думаю, методом "тыка". Нашел на какой-то третьесортной фотовыставке
на Брайтоне фотографию. Там я - еще девчонкой, мой папа и  дядя  Сережа.
На Сретенке.
   - Талантливый парень, этот аналитик...
   - Сволочь!
   - С девушкой спорить...
   - Нет, он действительно самая натуральная сволочь. Маньяк к тому же!
   - Вам, милая барышня, на месте виднее. А что,  эта  выставка  истории
спецотдела ЦК была посвящена?
   - Да нет. Старой Москве. Я же тебе  говорю  -  фото  двенадцатилетней
давности.
   А кто фотографировал? Не помню даже.
   - Кто такой дядя Сережа?
   - Другой папин друг. Еще с юности. Разве ты с ним не встречался?
   - А что - должен был?
   Лека помялась: 11 - Почему?
   - Ты помнишь цифры, какие я тебе назвала? Там, в Приморске?
   - Еще бы! Кстати, зачем папа тебе их  вообще  сообщил?  По  сути,  он
сделал тебя  секретоносителем  такого  уровня,  что  твоя  жизнь  просто
зависла... Повезло, что тебя не нашли...
   - Наверное, больше некому было. Тем  более  ничего  особенного  я  не
знаю.
   - А что - знаешь?
   - В детстве мы с папой постоянно играли. В Элли, Гудвина и Изумрудный
город. Но не так, как в книжке. Мы сами досочиняли  сказку.  Боролись  с
волшебниками и злыми чудищами...
   - Успешно?
   - Да. Папа так меня воспитывал. Появляется противник,  первый  шаг  -
сбор о нем наиболее полной информации, дальше - определение слабых мест,
принятие решения и - победа! Было интересно и радостно!
   - Психологическая подготовка... - Наверное.  Так  вот,  в  девяностом
году мы сидели с ним на даче, под Москвой... Он выглядел очень усталым и
вдруг сказал:
   "Элли...  Помнишь  сказку  про  Изумрудный  город?.."   И   -   начал
рассказывать...  О  Гудвине,  Изумрудном  городе,  римских  императорах,
Янусе... Сказку.
   - То есть он передал тебе информацию.
   - Выходит - так.
   - Зачем?
   - Он сказал: "Лека, что-то со здоровьем у меня совсем неважно. Всякое
может случиться..." Ну, я  начала  вышучивать  его  мнительность,  потом
встретила его взгляд - и осеклась. Он попросил, если  с  ним  что-нибудь
случится, сказать дяде Сереже номер телефона... И назвал те семь цифр...
Еще - он просил рассказать ему эту сказку. Об  Изумрудном  городе.  И  -
передать часы.
   - Часы?
   - Ну да - "Ролекс".
   - Хм. Ну и как, передала?
   - Да, только не ему.
   - Кому?
   - Человек один подошел ко мне. В Штатах.
   - Как ты узнала, что от него? Пароль?
   - Вот еще... Просто рассказал один случай. Мне года четыре было, папа
и дядя Сережа рыбу ловили на даче... Там  речка  недалеко...  А  я  этих
рыбок - ершиков, пескарей окуньков - в аквариум запустила...  Жалко  мне
было, что из них суп сварят. Да еще -  скормила  им  большой  шоколадный
торт... Это он мог только от дяди Сережи узнать. Ему и передала часы.
   - Человек этот - пожилой, полный...
   - Да. А ты откуда знаешь?
   - Эти часы ему стоили  жизни.  Девушка  замолчала,  глядя  в  стол  и
покусывая найденный здесь же огрызок карандаша.
   - Лека... Ты сразу догадалась, что информация, которую  сообщил  тебе
отец, чрезвычайной важности?
   - Вообще-то... Да.
   - Игорь Дмитриевич готовил тебя к поездке лично?
   - Да. Собственно, и готовить-то - времени не было. Факты биографии  -
на одной страничке, а память у  меня  хорошая,  даром  что  девичья.  Из
Приморска я прилетела в Москву, а следующим вечером в Нью-Йорк  вылетела
уже Хэлен Джонсон.
   - Прямым рейсом?
   - Конечно нет. С четырьмя  пересадками,  через  Латинскую  Америку  и
Мексику. В Штаты я  въезжала  уже  оттуда  -  якобы  ехала  от  тети  из
Акапулько.
   - Ну и родственников у тебя там!
   - Эта "тетя" мне даже наследство оставила  -  почти  четыре  миллиона
баксов.
   - Да... Отходы твой папа продумал основательно...
   - Слушай, Олег... Ведь эти деньги не мои... Как-то не удобно...
   - Ты хочешь их сдать партии и правительству?  нет  теперь  партии.  А
правительство с таким Госкомимуществом под  крылом,  надо  полагать,  не
бедствует.

***

   - Все равно как-то...
   - Где теперь деньги?
   - На моих специальных счетах в Латинской Америке.
   - Дядя Сережа сейчас жив?
   - Надеюсь.
   - Ну вот он и решит, что с ними делать. Если разыщется.
   - А что, может и не разыскаться?
   - Запросто.
   - И что тогда с деньгами?..
   - Не комплексуй... Эти баксы рядом с миллиардами новых русских...
   - Да я заметила уже! Похоже, Россию  по  числу  миллионеров  на  душу
населения обгоняет только Украина.
   - Не задавайся. Я имею в виду настоящих миллиардеров. "Зеленых".
   - И много их здесь? j - Хрен их знает. Ну а  миллионеров,  думаю,  не
меньше, чем в Штатах.
   - Да... Давненько я на Родине не была.
   -  Лека...  Когда  ты  отъезжала  в  Штаты...  Почему   не   передала
информацию, полученную от отца этому генералу, Игорю Дмитриевичу?
   - Но ведь папа сказал определенно, кому передать - А ты  -  послушная
дочь.
   - Ага. К тому же это часть нашей детской игры в Изумрудный город.
   Информация должна передаваться точно от  слова  до  слова,  и  только
тому, кому предназначена. Иначе...
   - Иначе - делай, что тебе нравится, вместе с шоколадом "Виспа"!
   - Что?
   - Игра в испорченный телефон. Слушай, я силы похож на дядю Сережу?
   - Совсем не похож. Хотя... Что-то общее в вас есть.
   - Тогда почему ты передала  номер  мне?  Понимаю  что  глаза  у  меня
красивые, но у Филиппа Киркорова куда краше!
   - Но его же в Приморске не было! Тем более он женат.
   - Лека...
   - Я знала, что дядя Сережа, так или иначе, разыщет тебя.
   - Как?
   - Ты последний человек, с которым я контактировала перед  отъездом  в
Штаты.
   А на Территории регистрировали гостей.
   - Крайний.
   - Ну, крайний...
   - А Игорь Дмитриевич?
   - Дрон... Когда  информация  предназначена  одному  генералу,  ее  не
передают другому.
   - Дядя Сережа - генерал?
   - Вроде того.
   - А я - вроде лоха отечественного, многоцелевого...
   - Вовсе нет... Просто... Я была уверена, что дядя Сережа тебя найдет.
   Легче, чем меня.
   - Почему?
   - Он тебя знает.
   - Да? А я - его?
   Лека пожимает плечами:
   - Я ведь тебя тоже видела раньше, до Приморска.
   - Где?
   - На фотографии. Но очень давно.
   - Да?..
   - Мы ездили с папой в гости к дяде Сереже. А  у  него  на  руках  был
котенок, сиамский. Я, конечно, схватила его, он выскользнул  на  стол  и
смахнул  на  пол  несколько  папок.  Вернее,  свалился  вместе  с  ними,
уцепившись  коготками.  Одна  из  папок  раскрылась  и  -  выпала   твоя
фотография.
   - Когда это было?
   - Сейчас... Мне было  десять...  Году  в  восемьдесят  четвертом  или
восемьдесят пятом...
   - Ну-у-у... В восемьдесят пятом я был еще молод и хорош собой...  Два
метра ростом, косая сажень. Голубоглазый блондин и  волосы  вились...  С
годами - усох...
   - От чего?
   Вздыхаю:
   - От чувств-с.
   Хм... Я знаю только одного человека, у которого в  восемьдесят  пятом
году в папке могла быть моя фотография...
   Прикуриваю сигару, пыхаю,  наблюдаю,  как  невесомый  прозрачный  дым
вьется в теплых лучах...

***

   ...Солнечные  лучи  пронизывают  комнату,  покачиваясь  на  паутинках
невесомого  сигарного  дыма.  Мужчина  наблюдает  за  игрой  света,  ему
кажется, в завитках дыма он видит город...
   ...Начало июня шестьдесят  седьмого  года.  Ближний  Восток.  Караван
тяжело груженных машин идет через пустыню. Молодой мужчина, укутанный  в
джеллабу , загорелый, с короткой, выгоревшей на солнце бородкой, тем не
менее совсем не походит на араба: выдающиеся скулы, прямой нос,  коротко
остриженные мягкие волосы - все выдает в нем славянина. Он едет в джипе,
замыкающем караван...
   Израильские    "миражи",    истребители-перехватчики     французского
производства, появились со стороны  солнца.  Первый  ракетный  залп  был
страшен: два мощных