ь звонил?
   - Нет. Зашел и сразу спать лег.
   - Значит, все-таки в подъезде... А теперь в гостинице...
   - Ну да. В сотом номере. Я там к нему трех пацанов приставил. И еще  двух
внизу, на выходе. Никуда теперь не денется...
   - А если денется? Не верю я, что не денется. Он  каждый  раз  уходит.  Он
скользкий, как... Давай-ка так, собирай братву,  всех  собирай...  Чтобы  на
всех углах, на всех этажах, во  всех,  которые  рядом,  переулках  человечек
стоял. Три дня глаз с него не спускать. И чтобы каждый шаг, каждый вздох!  И
чтобы каждый шаг каждого, кто к нему придет! А того лучше,  подведи  к  нему
какого-нибудь человечка, например бабу, чтобы она за ним  присматривала.  Ну
или еще кого. В общем, делай что хочешь, хоть всю гостиницу своими зенками и
ушами засели. Хоть сам там живи!
   - Папа, всю  гостиницу  будет  дорого.  Это  же  пять  звезд.  Там  самый
задрипанный номер меньше ста баксов не стоит.
   - А ты не все занимай. Ты те, что на его этаже. Те, что ближе к нему.
   - Так там одни люксы!
   - Ничего, не обеднеем. За три дня не обеднеем.
   - А что через три дня?
   - Через три дня? Через три дня ты мне его сюда доставишь.
   - Но-о...
   - Живым! Живым и невредимым!
   - Если невредимым, он же братанов  наших  снова  напластает!  Ты  же  его
знаешь! Он же так просто не согласится. Может, разрешишь его слегка  того...
Ну, чтобы он сильно не дергался.
   - Я сказал - пальцем не трогать! Ты  мне  лучше  своих  "шестерок"  сотню
положи, чем его один волос обронить. Он дороже "шестерок" стоит!  "Шестерок"
как грязи, а он один. Он то, что нам с тобой надо, знает!
   - А как же я...
   - Как хочешь! Но только за его жизнь - своей ответишь. Три дня  смотреть,
а на четвертый мне, чтобы ни один волосок не шелохнулся, доставить!
   - А ты мне его отдашь, Папа? Потом, когда...
   - Потом и поговорим. Но если я его кончать надумаю,  кончать  его  будешь
ты! Потом! Когда скажу!
   - Спасибо, Папа!
   - И вот что еще. Пока суть да дело, готовь-ка ты кого-нибудь  из  братвы,
кто посмышленей, в командировку.
   - Куда?
   - Далеко! За кордон готовь. Пора.
   - Да ты что, Папа! Это же...
   - Готовь. Приодень, причеши. Документы  справь!  Этим,  как  их,  манерам
научи. И пусть иностранный базар учат. Пора нам к тем сейфам подбираться.
   - Мы же шифров не знаем. И счетов тоже не знаем.
   - Пока! Пока не знаем! Но скоро узнаем. Если, конечно, ты...
   - Папа, я притащу его. Век воли не видать, притащу! Ты  же  меня  знаешь!
Землю жрать буду...
   - Ладно, не вертись. Притащишь! А не притащишь, действительно будешь! Все
будете! А пока распорядись, чтобы гонцов готовили. И все,  что  им  с  собой
надо, готовили...
   - А если он молчать будет? Если  он  не  расколется?  Если  он  шифры  не
скажет?
   - Скажет!
   - А если нет?
   - Ну и черт с ним! Пусть молчит.  Главное,  что  он  у  нас.  Что  никому
другому ничего не раззвонит. А шифры... В конце концов без шифров обойдемся.
Лучше бы, конечно, с ними, но можно и без них.  Названия  банков  мы  знаем,
значит, можем там поглядеть. Рано или поздно  кто-нибудь  возле  тех  банков
объявится. Тот, кто шифры знает. Там мы их за жабры и возьмем.
   - А если никто не придет? Если про них один только Иванов знает?
   - Не бывает такого, чтобы никто. Раз  есть  сейфы,  значит,  должны  быть
люди, которые умеют их  открывать.  Какие-то  другие  люди,  кроме  Иванова.
Например, те, которые деньги туда положили. Или которые  его  людей  мочили.
Зачем-то ведь мочили? Не верю я, что один только Иванов о тех сейфах  знает.
Кто-то ему должен был о них сказать.
   - А как же мы тех фраеров, которые за бабками придут, узнаем?
   - По рожам. Заграница, она маленькая. Там нашего  человека  сразу  видно.
Особенно который в банк ломится. Понял?
   - Понял, Папа! Ты здорово все придумал, Папа. Брать фраеров возле  сейфа,
в которой они полезут. Брать фраеров после того, как фраера  возьмут  сейфы!
Чистая работа!
   - Ну, тогда иди и готовься. Гонцов готовь. И  тех,  которые  за  Ивановым
пойдут. Тех особенно готовь! И скажи, что, если они промахнутся... Скажи им,
пусть лучше не промахиваются...
   Глава пятьдесят первая
   Петр Семенович подбивал  бабки.  Окончательно  и  бесповоротно  подбивал.
Потому  что  отступать  уже  было  некуда.  Совсем  некуда.  Особенно  после
последнего провала некуда. Когда вместо  того,  чтобы  захватить  гражданина
Иванова и находящиеся при нем дубль-дискеты с названиями банков, номерами  и
шифрами счетов, его бойцы попали в ту мясорубку.  Из  которой  вырваться  не
смогли. Ни один не смог. Все были или убиты, или ранены!
   После такого, уже четвертого по счету, провала избежать утечки информации
вряд ли удастся. Тем более что на этот раз в  руки  следователей  попали  не
трупы, а живые, вернее сказать, полуживые свидетели. Неделя-другая - и  они,
несмотря на внушенные им  понятия  о  воинской  чести  и  святости  приказа,
заговорят. И покажут на своего командира.  А  командир  на  него,  на  Петра
Семеновича. После чего последуют оргвыводы.
   Сразу его, конечно, из армии  не  вышвырнут.  Но  под  контроль  поставят
сразу, тем лишив свободы маневра. Лишив надежд...
   Это с одной стороны.
   А с другой... С другой - бывшие партийные боссы,  вознамерившиеся  с  его
помощью вернуть былое  свое  могущество,  стали  наезжать  все  настойчивей.
Витиеватые  оправдания  удовлетворять  их  перестали.  Им  подай  конкретный
результат его  заговорщической  деятельности  и  конкретные,  вызволенные  с
зарубежных счетов, деньги.
   Результатов у Петра Семеновича не было. Денег пока - тоже. Но  только  на
результаты ему было наплевать с самой высокой колокольни. А на  деньги  нет.
Деньги обещали ему свободу и избавление от двусмысленного и  очень  опасного
положения, в которое он по собственной глупости попал.  Деньги  обещали  ему
спасение.
   И именно поэтому он до сего  дня  не  спешил,  справедливо  полагая,  что
спешить в деле, от которого зависело так много, было себе дороже.  Холостого
выстрела, после которого  можно  заменить  бракованный  патрон  на  новый  и
повторить попытку, здесь быть не могло. Здесь мог быть только один  выстрел.
И так, чтобы обязательно в яблочко.
   До сего дня не  спешил,  самым  тщательным  образом  готовясь  к  решению
поставленной задачи. А теперь заспешил. Оттого, что под ступнями загорелось.
   Петр  Семенович  раскрыл  вытащенную  из  его  личного  сейфа  папку.  И,
расстегнув "молнию", раскрыл ее. В папке были  сложены  документы.  Те,  что
были необходимы для  последнего  акта  разыгрываемого  им  спектакля.  После
которого можно будет закрывать занавес,  распускать  массовку  и  отправлять
втридорога заплативших за билеты зрителей. На все четыре стороны... И на все
буквы столь почитаемого ими русского алфавита...
   Среди  документов  были  заграничные  паспорта  с  открытыми  шенгенскими
визами. На него, Петра Семеновича. И еще на нескольких человек. Но совсем не
на тех, что учили английский язык, примеряли европейского покроя  костюмы  и
изучали географию западноевропейских стран. Совсем на других. О которых знал
один только Петр Семенович. И которые даже не догадывались, что им в  скором
времени предстоит зарубежный вояж.
   А эти старые  партийные  ослы  считали,  что  в  Швейцарию  поедут  бойцы
спецгруппы! И что вернутся! Что получат деньги,  валюту  получат,  несколько
чемоданов валюты(!), и вернутся назад. Ради субсидирования их революционного
дела! С деньгами вернутся, на которые можно безбедно прожить десять жизней в
любой стране мира!
   Ну  точно,  они  на  своем  кристально  честном  партийном  прошлом  умом
тронулись. Решили "принадлежащие народу" деньги употребить во благо  народа!
Где тот народ? И  где  те...  Впрочем,  где  деньги,  как  раз  известно.  В
швейцарских и английских банках. Счета которых известны. И  шифры  известны.
Спасибо тем старым партийным идиотам.
   Осталось совсем немного - осталось те деньги с тех счетов из  тех  банков
изъять. И употребить.  Тоже  на  народ.  Только  не  вообще  народ,  который
абстрактный, а на конкретный, который Петр Семенович. Иначе говоря, чтобы не
просто разбазарить, а употребить с пользой.
   Петр Семенович перелистнул календарные листы.  Нет,  не  седьмого.  И  не
восьмого. И  не  девятого.  Седьмого,  восьмого  и  девятого  у  него  будет
служебная запарка. И уж точно не десятого. Десятого его будет  очень  сильно
чихвостить начальство. Которое, если его на том ковре в  требуемой  позе  не
окажется, очень обеспокоится. И поднимет ненужный шум.
   Нет, десятого нельзя. А вот одиннадцатого? Почему  бы  не  одиннадцатого.
Паспорта  есть,  визы  есть,  места  в  гостиницах  забронированы,  средства
доставки стоят под парами. Отчего бы не одиннадцатого.
   Петр Семенович взял красный карандаш и жирно  обвел  одиннадцатое  число.
Короче, одиннадцатого, и все! Сколько можно тянуть! Тем более что опасность,
исходящая  от  до  недавнего  времени  неизвестных   похитителей   секретов,
миновала. Стараниями изрядно потрепавшего их в ночном бою майора Сивашова.
   Правда,  остался  загадочный  во  всех  отношениях  гражданин   Иванов...
Который, вполне вероятно, грушник. А  ГРУ  -  это  серьезно.  Ну  да  теперь
времени  заниматься  разгадкой  его  личности,  его   неуловимости   и   его
профессиональной принадлежности нет.  Ушел  гражданин  Иванов.  Положив  еще
четверых его бойцов.
   Ну и, значит, черт с ним! Забыли про него. Не осталось на его  поимку  ни
времени, ни личного состава. Пора сосредоточиться на главном.  На  том,  что
обещает разом и окончательно разрешить все вопросы. И с партийными  бонзами,
и с революционной деятельностью, и с  Ивановым,  за  которым,  вполне  может
быть, стоит военная разведка.
   Пора сосредоточиться на одиннадцатом числе... Но не сейчас. Позже.  Дома.
Когда ему никто не сможет помешать. А пока...
   Петр Семенович убрал в  сейф  заветную  папку,  отключил  телефон  и  сел
сочинять очередной отчет о своих успехах на ниве революционной деятельности,
направленной на освобождение российского пролетариата,  присоединившегося  к
нему угнетенного крестьянства  и  примкнувшей  к  ним  прослойки  творческой
интеллигенции.
   Глава пятьдесят вторая
   Папа  и  его  ближайший  доверенный   помощник   заканчивали   обсуждение
кандидатур для выезда в загранкомандировку.  Как  и  в  недавние  невыездные
времена,  отбор  шел  в  основном  по  идеологическим   и   профессиональным
критериям. По тому, какой срок тянул претендент на зоне, сколько раз  тянул,
по какой статье, как зарекомендовал себя на  производстве  и  за  "забором",
насколько хорошо знает и как выполняет воровские законы, как проявил себя  в
быту, как относится к своим товарищам по  профессии  и  каков  его  в  целом
морально-этический облик. Предпочтение отдавалось  тем,  кто  сидел  чаще  и
дольше, по наиболее тяжелым  статьям,  кто  много,  часто  и  систематически
нарушал  Уголовный  кодекс,  вышедший  из  употребления  Кодекс   строителей
коммунизма и хотя бы пять из десяти Божьих заповедей. В общем,  все  как  на
заседании профкома, но с точностью до наоборот.
   Но главным  критерием  при  принятии  положительного  решения,  как  и  в
невыездные времена,  была  личная  приверженность  претендента  Папе  и  его
помощнику.
   - Не, этот не пойдет. Этот слишком борзый.
   - И этот.
   - И этот тоже.
   - А этот?
   - Этот недостоин. Он всего одну ходку имел. И то по смешной статье.
   - Ну, тогда...
   - А вот этого в самый раз...
   - Ну и кто там остался? - наконец  спросил  Папа,  кивая  на  исчерканный
список.
   - Зуб, Кривой, Лысый, Мочила, Пятипалый, Сева-Нож, Борзой, Сивый...
   - Нет, Кривого тоже не надо. У него рожа как та кликуха. Ни один погранец
не пропустит. И ни один ихний фараон. Замени Кривого.
   - Ладно, Папа.
   - С братвой все?
   - Все.
   - Тогда давай по ксивам...
   - С ксивами, Папа, полный ажур. Наши - натуральные.  Их  один  участковый
мент, который в должниках ходил, через паспортный стол нарисовал.  А  вместо
наших заграничных я гондурасские ксивы братве справил.
   - Какие?!
   - Гондурасские. Страна такая. По их коркам почти во все  страны  без  виз
пускают.
   - Самопал?
   - Почему самопал? Клевые корки. От настоящих не отличить. Я  сам  смотрел
через увеличительное стекло. Один в один. И всякие  там  знаки  и  печати  с
росписями. Наши даже лучше.
   - Значит, самопал...
   - Ну и что, что самопал? Зато добрый самопал. Их один  мой  кореш  всяким
черномазым обезьянам впаривает, которые через Россию за кордон  когти  рвут.
Так они на раз уходят. Влет. Погранцы только глазами хлопают.
   - А почему не наши? Что, наши трудно достать?
   - Наши не трудно. За пару тысяч баксов в любом УВИРе. Только в наши  надо
визы шлепать. Тех стран, куда ехать.
   - И что?
   - А то, что эти козлы, прежде чем свои  печатки  клепать,  проверяют,  не
тянется ли за тем паспортом какого-нибудь криминала. Ну, в смысле, не опасно
ли его хозяина к ним пускать. Ну ты же знаешь, они теперь от наших  братанов
рожу воротят. После того как беспредельщики там у них пару банков сломали  и
десяток жлобов замочили. Кабы те штампики наши ставили, тогда базара  бы  не
было. Я бы их тебе сколько хочешь принес. А к этим  сволочам  не  подъедешь.
Они кого угодно заворачивают. И наших и не наших. И даже совсем крутых.
   - А если дать?
   - Им не дать. Они не берут. Говорят, у них этим делом строго. Говорят, их
за это дело на раз на нары сажают. С конфискацией. Во житуха. И как они  там
бабки зарабатывают, если ни брать, ни давать нельзя?
   - А если много дать?
   - Сколько? Мне один кореш рассказывал,  что  слышал  от  своего  другана,
который там дворником горбатит, что их  главный  в  посольстве  бугор  сотни
тысяч баксов гребет с наших крутых, которые нефть и газ за кордон гонят.  Ну
за  то,  что  он  их  с  нужными  людьми  сводит  и  с  гражданством   может
подсуетиться. Это кроме жалованья! Что  же  нам,  за  каждую  ксиву  миллион
кидать?
   - Миллион много будет.
   - Вот и я так подумал. И гондурасские ксивы сделал. Ну клевые  ксивы!  Ни
один чухан-погранец не врубится. Гадом буду!
   - Нет. Гондурасские не пойдут. Наши нужны.
   - На наших ксивах братаны сгорят. Как свечки.
   - Значит, надо такие, на которых не сгорят! Не может быть, чтобы не  было
крученых деляг, которые не имели бы подходов к  посольствам.  В  посольствах
тоже люди работают. Или у нас за рубеж только "чистые" ездят?
   - Да нет, разные...
   - Ну, значит, и наши могут.  Надо  только  щелку  найти.  Кто  у  нас  по
туристическим фирмам работает?
   - Специально никто. Туристические фирмы трясут по месту расположения.
   - Кто трясет?
   - Шантрапа всякая.
   - А кто отвечает?
   - Гнилой отвечает. Вся мелочевка на нем. Ты сам распорядился.
   - Гнилой, говоришь? Ну-ка давай его сюда.
   Через минуту Гнилой, занимающийся сбором  дани  с  мелкооптовых  торговых
точек, предстал пред светлы очи Папы.
   - Сколько под тобой туристических фирм сидит? - спросил Папа.
   - Много. Очень много, Папа. Их невозможно сосчитать.  Люди  стали  любить
ездить. И стали ездить очень много. Новые фирмы открываются каждый день.
   - И ты все их знаешь?
   - Их не знаю. Доход их знаю.
   -  Ну,  тогда  вот  что,  подбери  несколько.  Штук  пять.  Из  тех,  что
посолидней. Скажи, что тебе ксивы заграничные нужны для твоих человечков.  И
визы. Но такие, чтобы не крапленые. Чтобы родные. Чтобы ни один погранец  не
засомневался. Понял?
   - Как не понять? Сделаем, Папа.
   - Сделай! Как надо сделай. Если мои человечки на погранцах сгорят, я тебя
на кол посажу. Это ты тоже понял?
   Гнилой судорожно кивнул. Папа не пугал. Папа усаживал.
   - Понял, Папа.
   - Ну, тогда ступай...

   Ответственный  за  мелкооптовые  точки  Гнилой  вызвал  подчиненных   ему
районных представителей.
   - Нужны туристические фирмачи. Такие  фирмачи,  чтобы  без  туфты.  Чтобы
могли делать визы и гостиницы.
   - Кому визы нужны?
   - Не мне нужны. Папе нужны. А Папа не шутит. И я не шучу! Если будет лажа
и если Папа помилует, я не спущу!
   - Сколько нужно фирм? - спросили представители. - Десять? Сто? Двести? Мы
сделаем столько фирм, сколько надо Папе.
   - Папе надо мало фирм. Но таких фирм, чтобы ставили натуральные  визы  по
первому требованию хоть даже на Луну. И чтобы делали пятизвездочные  номера,
даже если на той Луне нет гостиниц. И чтобы ни  один  погранец...  Так  Папа
сказал!
   - Передай Папе, что пусть он не беспокоится. Что  мы  сделаем  ему  любые
фирмы, которые он только пожелает...
   Из десяти предложенных к сотрудничеству  фирм  были  выбраны  две.  Самые
фешенебельные. Которые обслуживали очень известных в стране лиц.  И  которые
не могли себе позволить баловаться липой.
   - Подите и договоритесь с ними, - велел  ответственный  за  сбор  дани  с
мелкооптовых торговых точек Гнилой.
   - А если они заупрямятся?
   - Если они заупрямятся, тогда пусть они продадут вам билет  в  заполярный
тур. В один конец. Я сказал!..
   Глава пятьдесят третья
   Всю первую ночь и  всю  вторую  ночь  Ивану  Ивановичу  снились  кошмары.
Снились стучащие в платяной шкаф  бандиты.  Которые  собирались  его  убить.
Иногда снился ревнивый, с огромным кинжалом в руках грузин, которого пытался
из своих пистолетов убить  он.  Но  когда  кинжал  опасно  зависал  над  его
головой, пистолеты всегда не срабатывали. И Иван Иванович просыпался.
   Иван Иванович просыпался и видел роскошный люксовый номер. В  котором  не
было платяного шкафа.  И  видел  себя  лежащим  на  необъятном  трехспальном
диване. Но то, что он просыпался в роскошном люксовом номере на трехспальном
диване, сути дела не меняло. Что в номере, что в шкафу  он  чувствовал  себя
одинаково. Одинаково паршиво. Потому что и там и там он прятался. Потому что
и там и там ему было страшно. До судорог страшно.
   В шкафу, возможно, даже чуть менее страшно. Шкаф напоминал  детство,  где
безопасность  ассоциировалась  с  замкнутым  пространством.  С  местом   под
кроватью, с обхватившими со всех сторон руками матери, в  крайнем  случае  с
наброшенным на голову одеялом. Пустота номера, напротив, создавала  ощущение
незащищенности. Но Иван Иванович специально выбрал  огромный,  как  взлетное
поле аэродрома, люкс. Чтобы меньше бросаться в глаза. Справедливо  рассудив,
что  вряд  ли  преследователи  станут  искать   его   в   валютных   номерах
пятизвездочных гостиниц. Он ведь не знал, что его не надо  искать,  что  его
уже нашли...
   Потом Иван Иванович вставал, умывался и шел в ресторан. В  руках  у  него
находился объемный, купленный в ближайшем магазине "дипломат". В "дипломате"
лежали  пачки  долларов,  пистолеты  и  те  проклятые   дискеты.   Оставлять
"дипломат" в камере хранения Иван Иванович не решался и потому везде  таскал
его с собой. Даже в туалет таскал. И спал тоже с ним, подложив под голову.
   Иван Иванович шел в ресторан и удивлялся тому, что вот ведь такая дорогая
и респектабельная гостиница, а этажи полны какого-то странного вида  сброда.
Ну чуть не на каждом углу!
   Внешне вроде ничего, и костюмы дорогие, и обувь,  но  сидят  эти  костюмы
черт знает как. Как  с  чужого  плеча.  А  уж  рожи...  Ну  просто  какие-то
уголовные рожи. Стрижки короткие, ухмылки двусмысленные, взгляды...  Взгляды
такие, что мурашки по коже пробегают. Так  и  кажется,  что  в  карманах  их
дорогих костюмов лежат кастеты или ножи.
   Иван Иванович входил в лифт, и, как нарочно, в тот же  лифт  в  последний
момент втискивался один из этих самых, сомнительного вида, с сильно  измятым
костюмом и лицом постоялец. А вслед за ним еще один.  На  которого  и  вовсе
смотреть было жутко.
   - Вам, блин, какой этаж, простите? - вежливо спрашивал тот,  на  которого
смотреть было жутко.
   -  Второй,  -  отвечал  Иван  Иванович.  Постоялец  нажимал  на   кнопку,
демонстрируя  огромные,  как   помидор