Электронная библиотека
Библиотека .орг.уа
Поиск по сайту
Фантастика. Фэнтези
   Русскоязычная фантастика
      Сергей Лукьяненко. Фальшивые зеркала -
Страницы: - 1  - 2  - 3  - 4  - 5  - 6  - 7  - 8  - 9  - 10  - 11  - 12  - 13  - 14  - 15  - 16  -
17  - 18  - 19  - 20  - 21  - 22  - 23  - 24  - 25  - 26  - 27  - 28  - 29  - 30  - 31  - 32  - 33  -
34  - 35  - 36  -
ывут цветные круги, тело вялое и непослушное. Темная фигура склоняется надо мной, перед самым лицом тускло отсвечивает ствол пистолета с навернутым глушителем. Давно меня не убивали. Пожалуй, с тех самых пор, как я окончательно умер... -- Это предупреждение. -- Голос глухой, искусственный. -- Ты понял? Протей молчит, Протей оглушен, Протей ничего не в силах сделать... -- Ты слышишь меня? Эй... Когда рука незнакомца касается моего плеча, я начинаю изменяться. Когти вспарывают чужое тело, мощная лапа одним ударом выбивает пистолет. Через мгновение я уже стою -- на всех четырех лапах, скаля пасть. Снежный барс -- зверь не очень крупный, но дело не в размере. Вот только я по-прежнему ничего не вижу! Цветные разводы, словно пытаешься запустить дип-программу на древнем компьютере со старой видеокартой. Дерганые, ломаные движения, едва различимый силуэт... -- Повторяю -- это только предупреждение. Ни малейшей паники в голосе. И это очень плохо. Глубина-глубина, я не твой... Я даже не снял шлем. И так понятно, что произошло. Экраны шлема заполнены расплывчатой, мутной, грубой картинкой. Шестнадцать цветов не в силах передать многокрасочный мир Диптауна адекватно. Находясь в глубине, я видел куда лучше, чем сейчас, -- подсознание отчаянно отфильтровывало помехи, додумывало изображение. deep Ввод. -- Кто ты? -- не то кричу, не то рычу я. Карикатурная фигура разводит руками: -- Ты все понял? -- Нет! -- Думай... Выстрел. Беззвучный. Звуки умерли. Насовсем. Теперь я не только полуослепший, я еще и оглохший... Тело Протея реагирует само собой -- вспышкой огня. Барс исчезает, превращается в огненный вихрь. Теперь само мое прикосновение -- смерть. Вот только я не знаю, к кому прикасаться. Ничего не вижу, ничего не слышу... рвусь по коридору, раскидывая руки... Кто бы ни стрелял в меня -- он уже ушел. Выполнив то, что хотел сделать, ушел. Я остаюсь посреди коридора -- сотканная из огня, могучая и абсолютно беспомощная фигура. Глубина-глубина, я не твой... На экране теперь была полная неразбериха. Что-то малиново-желто-алое. А еще -- в наушниках полная тишина. Хорошо меня свалили. Качественно. Вначале выбили зрение. Когда не понял -- выбили еще и слух. Я дотянулся до системного блока и нажал "ресет". Машина недовольно пискнула, уходя в перезагрузку. Поставив шлем на край стола, я повернулся, поглядел на часы. Только половина первого. За дверью спальни -- темнота, значит, Вика уже спит. Экран выкинул положенные строчки БИОСа, голубой фон с облачками, потом -- рабочий стол. Секунду я думал. Потом достал с самого низа стойки DVD-диск. Вставил в дисковод. И снова перегрузил компьютер. Вначале все как обычно. Только на голубом небе нет облаков. А иконки на рабочем столе -- прозрачные, едва заметные. Иначе они закрывали бы лицо. -- Здравствуй, Вика, -- сказал я. -- Доброго времени суток, Леонид. -- Лицо на экране нахмурилось. Нарисованной Вике доступно немного эмоций. Радость, грусть, любопытство, сомнение. Все чисто и просто, все не так, как в жизни. -- Значительные изменения аппаратной базы с момента последнего включения. Начинать адаптацию? -- Да, -- подтвердил я. Честно говоря, и не знаю, может ли Вика -- мой индивидуальный пользовательский интерфейс -- встроиться в "Виндоус-хоум" новой версии. На бета-версии я ее пробовал, но это было почти год назад. Вика на экране терпеливо ждала. Я встал, отключил раз®емы, прошел в ванную. Сунул голову под холодную воду. Опьянения уже не было, лишь ныло в животе и пересохло во рту. Кто меня подкараулил? И главное -- зачем? Безобидный обитатель Диптауна, грузчик в компании "HLD"... Да кому я нужен? Значит, нужен не я... нужен дайвер Леонид... Тоже чушь. Дайверов больше нет... доказано... И вдруг я поймал себя на том, что улыбаюсь. Неважно, от кого получаешь подтверждение собственной ценности -- от друзей или от врагов. Главное, что оно есть. Так, наверное, может улыбаться списанный в запас по болезни солдат, получая повестку. Радоваться-то вроде бы нечему... ничего хорошего клочок бумаги не предвещает... И все-таки! -- Я не мертв, -- прошептал я отражению в зеркале. -- Черт возьми... а я ведь не мертв... Отражение шевельнуло губами, беззвучно повторяя слова. Как завороженный я провел ладонью по холодному стеклу. Дурацкая улыбка на все лицо... пускай. Я взял старенький бритвенный станок, выдул в ладонь пены из баллончика, начал бриться. Медленно, аккуратно. Плеснул на лицо одеколоном. Постоял еще, стараясь придать лицу серьезность. Нет, ну чему я радуюсь? Тому, что меня отделали, как щенка? -- Кому же я наступил на хвост? -- спросил я отражение. -- А? Как думаешь? ...В холодильнике нашлись кола и сок. Я выпил сока, сушить рот ортофосфорной кислотой, добавляемой в напиток умными производителями, было совсем не с руки. Так... времени без четверти час. Или Вика подгрузила все свои файлы, или машина повисла. Компьютер работал. Вика на экране улыбалась. -- Статус? -- подключая раз®емы, спросил я. -- Система стабильна. Ресурсы достаточны. -- Вход в сеть. Режим обычный. Личность номер три -- "Протей". -- Выполнено, -- с секундной заминкой. Оптоволоконная линия -- это не гнилой телефонный кабель... Я надел шлем. Откинулся в кресле. Черт возьми... все как прежде... Почти как прежде. deep Ввод. Мотоциклист и Стрелок по-прежнему скучают на кровати. Я встаю с кресла, гляжусь в зеркало. Ага, Протей сохранил те изменения, что я внес. Мужчина средних лет с мудрыми глазами... Подойдя к двери -- на цыпочках, словно это что-то меняет, я рывком распахиваю ее и прыгаю в коридор. Предосторожности смешны и излишни. Там никого нет. Только валяется на полу пробитая пулей картина. Поднимаю, смотрю на холст. Пуля прошла как раз сквозь нарисованную хижину. Вместо нее теперь -- пятно размазанной краски, разложенной на шестнадцать оттенков. Хижины больше нет. Я отношу картину в номер, кладу на неподвижные тела. Выхожу, запираю дверь, спускаюсь. Можно взять напрокат мотоцикл или автомобиль, стоянка рядом с гостиницей, но лучше довериться "Дип-проводнику". Поднимаю руку -- из-за угла немедленно выныривает крошечная желтая машинка. За рулем -- похожий на панка парень, один из базовых типов программ-водителей. -- Ресторан "Три поросенка", -- говорю я, садясь. -- Поездка займет три минуты. -- Водитель отвечает с легким акцентом, напоминающим прибалтийский. Машина трогается, и в этот миг у меня пищит пейджер. Нажимая кнопку приема, уже догадываясь, кто отозвался. -- Хай... -- глухо говорит Маньяк. -- Я буду, жди. Лаконично. Показалось мне или нет, что в его голосе акцент не меньше, чем у водителя? Наверное, показалось. Всего-то год прошел. Маньяк уехал в Штаты как-то очень вдруг. Многие ребята уехали... но обычно об их намерениях знаешь задолго. А Шурка оказался самым выдержанным -- сказал, лишь когда у него был на руках билет в Сиэтл. Наверное, в советские времена так уезжали в Израиль евреи -- скрывая до последнего. А самое смешное, что я мог бы еще год этого и не знать. Как раз тогда мы с Викой переехали в Москву, и видеться мы все равно смогли бы лишь в глубине. Впрочем, нет, не смогли бы. Ночью, когда я гуляю по виртуальности, у них день, и Маньяк работает. Виртуальность убирает расстояние, но никак не время. Машина скользит по каким-то унылым переулкам, разок мелькают вдали башни "Микрософта", потом мы выскакиваем на проспект и через несколько секунд притормаживаем возле ресторанчика. Расплачиваюсь, выхожу. Стою секунду, глядя на здание. Вокруг многое изменилось -- часть зданий снесли, другие перестроили. А ресторан остался неизменным. Эклектичное строение -- на треть из камня, на треть из дерева, а треть -- просто циновки. Я понимаю, что самым умным был поросенок, строивший свой дом из камня. Я готов ему поаплодировать. Вот только самым хитрым, пожалуй, оказался младший, который обошелся соломенными циновками. К зиме-то он все равно перебрался под крепкую черепичную крышу, зато и лето провел в свое удовольствие. Ухмыляясь, иду к двери в соломенной части ресторана. Интересно лишь, что было после того, как мудрый старший поросенок приютил разгильдяев-братцев? Хозяйство у него было справное... пара батраков за кров и харчи никак не помешали бы... Только у двери, уже протягивая руку, чтобы раздвинуть бамбуковую занавесь, я осознаю, что происходит. Протей улыбается. Я -- улыбаюсь. С этой улыбкой на лице, ехидной, но все-таки улыбкой, я и вхожу в азиатский зал ресторана. Шумно. Я не был в "Поросятах" год. За это время, оставшись таким же снаружи, ресторан стал значительно больше внутри. В восточном зале появился бассейн, из крошечного каменистого островка в его центре тянется к потолку цветущая сакура. Столики вокруг частью старые, но добавились и новые. Официантов куда больше, и готов поклясться, что все они -- живые люди, а не сервисные программы. Попроситься, может быть, на работу? Хозяин наверняка возьмет, по старой памяти. Все не рояли таскать. Хорошая работа, с людьми опять же... Подскакивает улыбающийся паренек в белом костюме. Лицо у него скорее корейского типа, чем японского или китайского, но проработано великолепно. -- Я один, буду ждать друга, -- сообщаю я. -- Прошу вас... Официант провожает меня к крутящемуся столику в углу, ловко убирает куда-то два лишних стула, ждет, пока я сяду, выкладывает на стол меню. -- Рисовый салат, темпура, саке, -- не заглядывая в меню, говорю я. Сегодня не четверг, но будем считать, что у меня -- личный рыбный день... На лице официанта -- сомнение. -- Если вы предпочитаете японскую кухню, я бы предложил вам пересесть... Понятно, сам столик неправильный, скорее подходящий для китайского ресторана. -- Не беда, -- отмахиваюсь я. -- Мой друг скорее всего выберет китайские блюда. И пожалуйста, не перегрейте саке, я люблю чуть-чуть теплое. Вежливый поклон, и официант убегает. Какими гурманами мы становимся в глубине! В реальном мире уминаем разваренные макароны и подгорелые котлеты из полуфабрикатов. А в виртуальности -- то саке слишком горячее, то бифштекс пережарен... Ну как здесь не получить дип-психоза... Маньяка пока нет, уверен. Появится -- сразу найдет меня, Протей -- тело его работы, и наверняка имеет известные лишь ему метки. Самое время посидеть и подумать. Что я имею? Помимо пары устаревших дайверских тел, нескольких боевых программ, которые с натяжкой можно назвать эффективными, и растерянных контактов? Нет... стоп. Не стоит перебирать арсенал, вначале надо понять, хочу ли я взять в руки ружье. Что я имею? Рассказ Ежика, который меня чем-то неожиданно зацепил, и незнакомца, атаковавшего меня, едва я полез за всяким дайверским хламом... Опять не то. Зачем мне все это нужно -- вот ведь в чем вопрос. Пропустить мимо ушей услышанное в "Царь-рыбе" и принять к сведению предупреждение незнакомца. Вот и все. И никаких проблем. Давно пора бросить никчемную работу в "HLD", заняться чем-нибудь полезным и выгодным. Ведь есть же какие-то навыки, умения. Дизайнеры и художники в глубине нужны, особенно сейчас, когда она растет так стремительно, уже совершенно не реагируя на кризисы и беды реального мира. Вот только... Таскать нарисованные тяжести -- это ответная насмешка над судьбой. Пользоваться ненужными более нигде дайверскими способностями таким образом... все равно как безработному музыканту играть на гитаре в переходе. Напоказ, демонстративно. Словно дожидаясь чего-то... удачи, признания, освещенной сцены над темным провалом зрительного зала... Как там пел гитарист? "Он делал то, чего не мог не делать, Раб и Бог цветного мела"... А вот если музыкант достанет из шкафа пожелтевший диплом кулинарного техникума, наймется на работу в столовую по соседству с домом -- он проиграл. Раз и навсегда. Он будет уважаемым человеком, а не никчемным нищим. Он будет сыт и более или менее обеспечен. Вот только гитару в руки брать перестанет. Совсем. Даже по вечерам, когда придут друзья... уже не нищие музыканты, а нормальные, обычные люди. Не хочу. Я ждал этого мига два года. Ну... полтора. С тех пор как дайверы стали не нужны. С тех пор как я осознал, что становлюсь человеком без профессии. Я не знал, что станет приметой возвращения. Лишь одно понимал -- не дай Бог ее пропустить. Первым звоночком, тихим-тихим, был рассказ Ежика. Я ведь его едва услышал. А раньше знал бы о случившемся с хакером Падлой одним из первых... Но я услышал. Я прошел двадцать шагов по коридору, в давным-давно запрещенном себе направлении. И был вознагражден -- выстрелом в упор. Известный исследователь глубины Андрей Недосилов может сколько угодно считать дайверов мифом. Но кто-то другой так не считает -- вот ведь в чем дело! Если тебя еще считают опасным -- ты живой. Трупы врагов пинают ногами, скидывают в овраги, оставляют на с®едение шакалам. Но в мертвых не стреляют. Я снова улыбаюсь, глядя на спешащего с подносом официанта. Я -- дайвер. А дайверы не бывают бывшими. Я -- живой. ...В двух метрах от столика паренек оглядывается в сторону кухни, запинается -- и падает. Поднос взлетает вверх. Глубина-глубина... Нет, я не первый раз в японской части ресторана. И знаю, что никаких неприятностей не предвидится. Просто... просто мне так хочется. ...я не твой... Картинка потеряла реальность. Я услышал чей-то испуганный вскрик, увидел, как паренек падает лицом вниз, быстро переворачивается, поднимает руки. Сейчас он подхватит два блюда руками, поднос подкинет ногой, вскочит, поставит на падающий поднос блюда, остановит поднос у самой земли, превратив движение в сконфуженный поклон. Раскланяется посетителям, держа поднос в левой руке, а правую прижимая к груди. Маленькое шоу на потеху обедающим. Вот только я смешиваю ему карты. Прыжок -- это ведь так просто. Не игра, в которой приходится уворачиваться от выстрелов и падающих стен. Перелетев через официанта, я подхватил блюда в воздухе, а поднос локтем закрутил в воздухе. Обернулся и выполнил трюк официанта самостоятельно -- по полной программе. Даже раскланяться не забыл. Паренек лежал на полу, выставив руки. Сейчас выражения лица не понять. Deep. Ввод. Официант поднимается, смущенно прижимает руки к груди. Потом начинает рукоплескать. Молодец какой! Все равно превратил произошедшее в шоу. Улыбаюсь, церемонно отдаю ему поднос, сажусь. -- Господин занимается кон-фу? -- спрашивает официант, разгружая поднос. -- Немножко, -- уклончиво отвечаю я. Вокруг шумно, посетители обсуждают случившееся. Наверное, меня сочтут подсадным. -- Простите, у вас не будет неприятностей? Я понимаю, что выполнил ваши обязанности. Официант ухмыляется. Похоже, он и впрямь не огорчен. -- Ничего-ничего. Даже интереснее. Сейчас я подам саке... В кармане у Протея есть пачка сигарет, достаю и закуриваю, чтобы не есть под пристальными взглядами. Пусть все утихомиривается. -- Ты не в цирке подрабатываешь? Я оборачиваюсь -- и вижу Маньяка. У него много тел, но узнать их довольно просто. Неприметность, если можно так сказать, -- вызывающая неприметность и обыденность. И какой-то общий темный фон. Ни разу не видел Маньяка блондином или рыжим, всегда темные волосы и смуглая кожа. -- Привет! Жмем друг другу руки. Неизбежная натянутость, как всегда, когда давно не видишься. Маньяк садится рядом: -- Ты... снова? Во взгляде Маньяка любопытство. Он в курсе всей ситуации с дайверами... не зря же предлагал мне помочь с работой -- в Штатах или в России. Даже спрашивал, не хочу ли я заняться программированием... смешно. Старого пса новым трюкам не научишь. -- Нужна помощь, -- сразу перехожу я к делу. Подходит официант, я замолкаю, а Маньяк бросает: -- Юдзу хао мин, яйца с ветчиной, "Глаза дракона" и зеленый чай... Официант с улыбкой удаляется. Меня начинает разбирать любопытство. То, что Маньяк любит жареную лапшу, я помню, но вот к экзотике вроде тухлых яиц, змеиных потрохов и прочих субпродуктов он никогда склонности не питал... -- Что такое "Глаза дракона"? Маньяк улыбается: -- Пирожные такие... -- А... -- Так что стряслось? Молчу. Шурка трет переносицу. Кажется, он и впрямь серьезно загружен чем-то своим. И все-таки я не отвечаю. -- Тогда -- что нужно? -- Оружие, -- отвечаю прямо. -- Это не ко мне. -- Маньяк мрачно поднимает глаза. -- Я ничего не делаю, давно уже. -- Как? Ты же работаешь в "Virtual guns"! -- В отделе защитных средств, -- уточняет Маньяк. -- Шурка... -- Мне надо будет поискать, так сразу ничего не найду, -- сдается он. -- Пойми, у нас все закрыто, вытащить файл за пределы сервера компании -- самоубийственное занятие. -- А подсказать, где найти, можешь? -- У тебя ничего не осталось? Пожимаю плечами: -- Старье. Револьверы Стрелка. И это тело... Протей, конечно, тоже кое-что может, но... Маньяк понимающе кивает: -- Ламеров пугать они могут... Дай бумагу. И ручку. Протягиваю ему блокнот, Маньяк быстро пишет что-то. -- Вот. Читаю, хмурюсь. Имя -- Чингиз. Фамилии нет. Есть адрес... странный адрес. Пытаюсь понять, в чем дело. -- Ты же в Москве сейчас живешь? -- Шурка явно удивлен моим недоумением. -- Да... Маньяк, а где это находится? -- Рядом с метро "Красные ворота", если не ошибаюсь. -- Черт... Словно лицом в грязь упал. -- Я бы решил, что у тебя дип-горячка, -- бормочет Маньяк, берет мои сигареты, жадно закуривает. -- Не будь ты дайвером... Блин, как курить хотелось! У нас на работе запрещено... -- Почему? -- Для охраны здоровья! -- Какой вред здоровью могут причинить виртуальные сигареты? -- Забыл, где я сейчас живу? -- мрачно спрашивает Шурка. -- Эти тупые, помешанные американцы... -- Никто не курит? -- Дымят, -- злорадно отвечает Маньяк. -- Жрут свои холестериновые гамбургеры, чавкая и давясь. Часами болтают по мобильнику. Задницы отрастили, каждый второй. Но за здоровье борются, будь здоров! Как раньше мы за мир боролись, когда у нас танков было больше, чем во всем мире... Что Земля круглая они, пожалуй, почти все знают, но вот что на ней, кроме Америки, еще что-то есть, только догадываются. Достало... Официант приносит его заказ, а мне -- саке. На этот раз без показательных выступлений, хотя посетители поглядывают на нас с надеждой... -- Возвращайся, -- не удерживаюсь я от иронии. Маньяк только хмыкает. Затягивается, откладывает сигарету: -- Так что случилось? -- Я сегодня полез за старыми телами. В общем-то просто так... -- Ну и? -- На меня напали. Подробно рассказываю о случившемся. -- Полиция Диптауна, -- однозначно решает Маньяк. -- Отряд по борьбе с демонстрантами. -- Почему? -- Шоковые пули. Это наша разработка. И недавняя... они только поступили на вооружение. -- Какие от них последствия? Я получил два заряда... -- Никаких необратимых. Перегрузил компьютер и входи в глубину. Специально для разгона

Страницы: 1  - 2  - 3  - 4  - 5  - 6  - 7  - 8  - 9  - 10  - 11  - 12  - 13  - 14  - 15  - 16  -
17  - 18  - 19  - 20  - 21  - 22  - 23  - 24  - 25  - 26  - 27  - 28  - 29  - 30  - 31  - 32  - 33  -
34  - 35  - 36  -


Все книги на данном сайте, являются собственностью его уважаемых авторов и предназначены исключительно для ознакомительных целей. Просматривая или скачивая книгу, Вы обязуетесь в течении суток удалить ее. Если вы желаете чтоб произведение было удалено пишите админитратору