имый кофе и торопливо поел.
   Глубина ждет.
   А еще где-то там,  в глубине, тикают незримые часы, отсчитывая часы и
минуты до того дня, как разразится паника.
   У меня больше нет ничего, что можно записать в актив. Ничего.
   Кроме некоторых старых связей.
   Кроме желания победить.
   И -- дип-психоза в придачу...
   Поставив чашку  в  мойку,  я  пошел к  компьютеру.  Медленно,  словно
оттягивая время,  влез  в  комбинезон.  Подключился к  машине,  запустил
тестовую программу, походил, попрыгал.
   Все отклонения были в пределах нормы. Можно работать.
   Идти на встречу с человеком, которого два года назад сделал врагом...
а теперь попросил о помощи.
   Я надел шлем,  некоторое время посидел, глядя в экраны. Наушники чуть
заметно фонили. И вентилятор в шлеме жужжал сильнее обычного.
   Гиперчувствительность -- тоже признак дип-психоза.
   Впрочем, и шлем давно пора менять...
   -- Вика, вход. Личность... номер семь. Стрелок.
   Deep.
   Ввод.

   Лежу,  глядя в лицо мотоциклиста.  Глаза у того пустые, кожа гладкая,
розовая, рот полуоткрыт. Кукла. Штамповка. И выкинуть не жалко...
   Встаю, смотрю на себя в зеркало.
   Эх, Стрелок, Стрелок...
   Укатали сивку крутые горки...
   Он  старомоден.  Два  года назад его  облик был  не  просто хорош для
Диптауна, а мог бы послужить одним из эталонов. Сейчас другие времена. В
моде не джинсы и кожаные куртки,  скрывающие сухое жилистое тело. Теперь
время  крепко  сбитых  амбалов в  дорогих костюмах,  время  инфантильных
красоток  в  полупрозрачных  одеяниях,  напоминающих  пеньюары.  В  моде
большие выразительные глаза и  затейливые украшения.  В  моде  унисекс и
варварская пышность.
   Вскидываю руку  --  к  своему  отражению в  зеркале,  к  цепкой руке,
протянувшейся навстречу.
   -- Ты  всегда  был  последним  Стрелком  этого  мира,   --  говорю  я
отражению. -- Потому мне и нравился.
   Я не стану раскрашивать волосы Стрелка яркими красками, менять джинсу
на бархат, а дубленую кожу на ухоженную шкурку.
   Я -- Стрелок.
   Проверяю револьверы.  Заряды  пока  старые,  но  я  иду  к  Крэйзи не
воевать, а мириться.
   Распахиваю дверь,  выхожу из номера.  Запираю, краем глаз контролируя
коридор. Но время очередных сюрпризов, видимо, еще не пришло.
   Выхожу из отеля, ловлю машину.
   Как странно -- вновь быть в этом теле, и вновь называть тот адрес!
   -- Лабиринт Смерти,  --  говорю я  водителю.  Вовремя спохватываюсь и
добавляю: -- Административное здание...
   Путь   недолог.   У   "Лабиринта"  хорошие  машины,   а   посетителей
администрации вряд ли слишком много.
   Расплачиваюсь,  с  тревогой замечая желтый огонек на  своей кредитной
карточке. Предупреждение -- осталось меньше пятидесяти долларов.
   Трудно воевать, когда не на что купить патроны...
   Здание  прежнее:   двухэтажный  особняк,  облицованный  ракушечником.
Солидные фирмы порой ценят стабильность выше показухи. Только охранник у
входа вооружен чем-то новым...  каким-то диким гибридом гарпунного ружья
и швабры футуристического дизайна ...
   Впрочем, какое мне до этого дело?
   В приемной три столика.  У одного стоит молоденькая девчушка,  что-то
тихо об®ясняет парню-администратору.  Два  других свободны.  Разумеется,
меня ожидают две улыбающиеся девушки. Одна блондинка, другая брюнетка.
   Мне в общем-то все равно...
   -- Добрый день, -- говорю я. -- Как мне увидеть Ричарда?
   -- Ричарда?  --  поскольку я остановился между столиками,  сотрудницы
переглядываются и делают выбор сами. Мне отвечает блондинка.
   -- Ваш сотрудник по имени Ричард...
   Девушка едва заметно хмурится.
   -- Ричард... Вы имеете в виду Ричарда Паркера?
   -- Наверное.
   Хоть Паркера, хоть Зиппо, хоть Ронсона...
   -- Как представить?
   -- Леонид.
   -- Запишитесь, пожалуйста...
   Пока девушка набирает номер на коммутаторе и что-то говорит в трубку,
записываю имя на специальный бланк.
   "Попытка  внешнего  контроля системы,  --  шепчет  незримая Вика.  --
Получен  запрос   на   идентификацию.   Разрешить  доступ  к   системной
информации?"
   -- Да, -- говорю я.
   "Виндоус-хоум"  у   меня  зарегистрирована  на  имя  Пользователь  из
компании Компания.
   Это  чрезвычайно  ценная  информация,   конечно,   но   я   готов  ею
пожертвовать...
   -- Следуйте за  указателем.  --  Блондинка улыбается.  Ей велели меня
пропустить.
   В  воздухе вспыхивает розовый огонек.  Приплясывая,  летит к одной из
дверей. Киваю секретарше, иду за огоньком.
   Коридор короткий, и таблички на дверях вполне впечатляют. Особенно на
той, которая мне нужна.
   "Ричард Паркер.
   Служба внешней безопасности."
   Я открываю дверь и вхожу.
   Черт возьми, не только я надел старое тело!
   Крэйзи  Тоссер тоже  в  том  облике,  что  знаком мне  по  дайверским
сходкам.
   Толстенький,  пожилой,  с  редеющей и аккуратно зачесанной шевелюрой.
Костюмчик, галстук... все очень цивильно.
   Стою, ожидая его первых слов. Начнем вспоминать обиды?
   -- Леня, старый ты козел! -- радостно вопит Крэйзи. Выскакивает из-за
стола с прытью, доступной лишь в глубине. -- Все такой же!
   Пожимая ему руку, я все еще жду подвоха. Любого.
   И только усевшись в кресло и взяв предложенный бокал виски,  понимаю,
что он совершенно искренне мне рад.
   -- Ты куда пропал?  --  Крэйзи разводит руками.  Он канадец,  и  либо
говорит через программу-переводчик, но программу отлаженную и вылизанную
до  блеска,  либо  здорово попрактиковался в  языке.  Раньше  он  владел
русским превосходно,  но  акцент имелся,  сейчас его  нет совсем.  --  Я
посмотрел... двадцать четыре письма тебе кидал!
   -- Забросил я свой пейджер.
   -- Зачем? -- удивляется Крэйзи.
   -- А смысл? -- вопросом отвечаю я. Поднимаю бокал. -- За встречу!
   -- За встречу! -- соглашается бывший дайвер. -- Как ты живешь?
   -- Нормально.
   -- Бизнес?
   -- Никакой, -- не вижу смысла кокетничать.
   -- Вот!  --  Крэйзи  Тоссер будто  чуть  меняется.  Не  внешностью --
поведением,  интонациями голоса...  теперь это  и  впрямь Ричард Паркер,
крупный  сотрудник "Лабиринта Смерти".  --  Я  посылал тебе  предложение
пойти к нам на работу.
   -- Кем?
   -- Начальником отдела внутренней безопасности,  --  Дик улыбается. --
Понимаешь?
   -- Честно говоря, нет... -- признаюсь я.
   -- Окей,  --  Дик вздыхает.  -- Ты очень хорошо шел по "Лабиринту"...
два  года назад.  Конечно,  теперь дайверы-спасатели нам не  нужны,  сам
понимаешь. А вот заводила...
   Крэйзи делает паузу, но я все еще не понимаю.
   -- Для интереса любой массовой игры в ней должен быть ярко выраженный
лидер.  Кумир.  Культовая фигура.  Он не должен быть в игре постоянно --
иначе  все  почувствуют  свою  ущербность.   Но  вот  иногда...   иногда
появляться и быть примером...
   -- На эту роль ты метил Стрелка? -- спрашиваю я.
   -- Да.  Он ведь уже стал одной из легенд "Лабиринта"!  Тебе работа не
нравится?
   Пожимаю  плечами.  Работа  как  работа.  Нескучная,  непыльная  и  уж
наверняка  лучше   оплачиваемая,   чем   таскание  нарисованных  роялей.
Соглашаюсь:
   -- Пожалуй, я бы пошел.
   -- Еще не поздно!  --  восклицает Дик.  --  Конечно... прошло слишком
много времени. Но пара-тройка твоих проходов по "Лабиринту", и...
   -- У вас ведь все наверняка изменилось.
   -- Еще как! Но ты потренируешься...
   -- Крэйзи, я пришел не за этим.
   Дик садится в свое кресло, кивает:
   -- Окей. Тогда говори. А потом обсудим мое предложение еще раз.
   -- Ты  и  впрямь  не  держишь  на  меня  зла?  --  на  всякий  случай
интересуюсь я. -- За ту... тот инцидент.
   -- Какой?  А... "Варлок"... -- Крэйзи ухмыляется. -- Держал, тогда...
Но теперь-то что?
   -- Ладно. -- Я киваю. -- Тут такое дело...
   Крэйзи Тоссер -- весь внимание.
   -- Помнишь Храм Дайвера-в-Глубине?
   -- Еще бы,  --  на миг Ричард утрачивает оживленность.  --  Помню. Ты
сразу отказался его строить?
   -- Да. -- Я отвожу глаза.
   -- Молодец,  --  кивает Дик. -- Ты был прав. А я долго тянул... почти
до конца.
   -- Почему?
   -- Нельзя цепляться за прошлое.  За ушедший мир. -- Дик наставительно
поднимает палец.  --  А уж строить монументальный памятник самим себе...
глупо и смешно!
   Вот как, значит...
   Да,  конечно.  Он  прав.  А  я  еще правее,  выходит.  Вот только мне
почему-то стыдно... что в этом Храме нет ни одного моего кирпичика.
   -- Храм построен? -- спрашиваю я.
   -- Да, уже с год. Ты там был?
   Как все просто!
   -- Нет, Дик. Но мне надо там побывать. Можешь это устроить?
   Крэйзи почему-то мнется.
   -- Видишь  ли...  Леонид...  Вначале над  Храмом  работало больше ста
человек...  но уже через полгода лишь семеро. Когда все было практически
готово,  нас  осталось только  трое.  Мы  его  и  завершили...  в  общих
чертах...
   -- Вы молодцы,  -- говорю я. -- Это очень здорово, что Храм построен.
Где вы его поставили?
   -- В размазанном пространстве.
   -- Что?
   -- Ты  совсем не в  курсе?  --  Дик вздыхает.  Достает пачку сигарет,
закуривает.  Либо  у  него  статус выше,  чем  у  Маньяка,  либо хозяева
"Лабиринта" не такие идиоты,  как владельцы "Virtual guns".  -- Это ведь
планировалось совсем особым проектом, Леонид...
   -- И что с того?
   -- Храм  должен был  быть вечным.  Как  сама глубина.  А  значит,  не
зависеть  ни  от  одного  сервера.  Создающие  Храм  программы  свободно
блуждают   по   сети,   их   фрагменты   дублируются,   рекомбинируются,
самостоятельно  организуются  для   работы.   Чтобы  Храм  исчез,   надо
уничтожить все машины в сети. Точнее, более девяноста трех процентов, на
нынешний момент.
   -- Лихо,  --  только и говорю я.  -- Вы его делали на основе вирусной
технологии?
   -- Конечно.  Этим занимался не я лично, большинство дайверов работали
над   созданием  самого  Храма.   Программный  базис  для   него  писали
профессионалы.
   -- Значит,  Храм существует...  значит,  он  не имеет точного места в
Диптауне... -- Я закусываю губы. -- Так. Как в него попасть?
   -- Когда мы остались втроем, -- говорит Дик, -- то поняли, что проект
пора завершать.  Пускай и не все еще получилось,  что задумали. Тогда мы
создали  три  точки  входа,  каждый  придумал и  спрятал в  глубине свою
собственную...  и на этом все завершилось.  В данный момент Храм даже не
существует. Но стоит подойти к одним из ворот, как он самоорганизуется в
какой-либо свободной точке Диптауна. Красиво?
   -- Красиво,  --  соглашаюсь я.  -- И где твой вход? Ты можешь мне его
дать?
   -- Конечно. Ты же дайвер. Но... ты понимаешь...
   -- Что? Не тяни, Крэйзи!
   -- Мне тогда уже надоела вся эта затея,  --  признает Дик.  -- И я со
злости  запихнул свою  точку  входа  в  очень  своеобразное место...  на
последний этап "Лабиринта Смерти".
   -- Идиот...  --  только и  говорю я,  соображая,  во что превратилась
самая большая игра  Диптауна за  последнее время.  --  Как  быстро можно
пройти "Лабиринт"?
   -- Он же теперь командный,  -- бормочет Дик. -- Месяц... два. Леонид,
если ты  хочешь посмотреть,  что  мы  наделали с  Храмом так  иди другим
путем!
   -- Чьим?
   -- Вторым из нас был Пауль. Помнишь его?
   Я вспоминаю...  хотя и смутно.  Тощая жердина в шортах,  всегда ходил
голый по пояс, с цветной татуировкой на груди...
   -- Да, помню.
   -- Так  вот,  он  очень  долго прятал свою  точку входа...  подошел к
вопросу  очень  серьезно...  наконец разместил ее  в  подвале одного  из
офисов "Микрософта".
   -- Надежно.
   -- Да, но это было то здание, которое весной взорвали террористы.
   От неожиданности присвистываю.
   Все про это слышали.  Весь Диптаун был в панике.  Под здание заложили
логическую бомбу второго поколения,  и  серверы были начисто выведены из
строя.
   -- Вход погиб?
   -- Да.  Восстановлению не подлежит.  Но ты обратись к Роману, вы ведь
приятели, так?
   -- Были приятелями,  -- автоматически поправляю я. Дик не обращает на
оговорку внимания.
   -- У  него  очень простой вход,  через его  же  особняк.  Роман чужим
серверам не доверял, держал все на собственной машине.
   Я молчу,  пытаясь сообразить,  возможно ли восстановление диска после
запущенной Падлой программы. По всему выходит, что нет.
   -- А через мой вход в Храм идти --  сплошное мучение, -- самокритично
признает Дик. -- Если бы я и впрямь держал на тебя зло, за тот случай...
вот тогда предложил бы воспользоваться.
   -- Что ж, значит, мы квиты, -- говорю я. -- Ромка мертв, Крэйзи. И на
машине все стерто.  Я  потому и  иду в Храм Дайвера-в-Глубине,  что хочу
отомстить его убийцам.
   Поднимаю глаза и вижу, как медленно меняется лицо Дика.
   -- Мертв он, -- повторяю я. -- Убит. Причем убит из глубины, а умер в
реальности. Что это значит понимаешь?
   Кажется,  что  добродушный  и  спокойный  хозяин  кабинета  близок  к
обмороку.  Но  я  все-таки высказываю вслух то,  что он сейчас наверняка
думает.
   -- Представь,  что у всех игроков,  что сейчас бегают по "Лабиринту",
меняется оружие.  Незаметно...  чуть-чуть.  И  они начинают убивать друг
друга по-настоящему.
   Очень надеюсь,  что у Крэйзи Тоссера, а он ведь по-настоящему пожилой
человек, крепкое сердце.

        11

   Карт нет никаких. Как и раньше.
   И служебных входов --  тем более. В них абсолютно не осталось нужды с
тех самых пор, как люди перестали тонуть в глубине.
   -- Попробуй, -- говорит Крэйзи. -- Глянь... что да как.
   -- Может быть, все-таки пойдешь со мной? -- спрашиваю я.
   Арка из  черного мрамора,  вход в  "Лабиринт Смерти",  не изменилась.
Клубится  багровый туман,  пролетают медленные,  будто  сонные,  разряды
молний и бредут нескончаемым потоком люди.
   Часть -- настоящие, часть -- добавленные компьютером. Для массовости.
   -- Я уже стар для этой игрушки, -- говорит Крэйзи.
   Мы стоим чуть в  стороне от потока.  Я по-прежнему в теле Стрелка,  а
Крэйзи надел более молодое и крепкое. Спрашиваю:
   -- Сильно изменили местность?
   -- Не только местность. Это уже второй этап игры, первый, старенький,
перенесен  на  дополнительный  полигон.  Там,  как  и  раньше,  отбивают
нашествие инопланетных захватчиков.
   -- А тут?
   -- Ответный  удар.  Земной  крейсер  с  десантниками  высаживается на
вражескую планету.
   Ой-ей-ей...
   Как я отстал от жизни. Интересуюсь:
   -- Но основа не изменилась?
   -- Основа, черт возьми, со времен "Волчьего логова" не менялась. Убей
все, что движется. Собери все, что под руку попадется.
   -- Тогда в чем проблема?
   Крэйзи пожимает плечами. Смотрит на нескончаемый поток.
   -- Леонид,  понимаешь ли... нет, лучше сам сходи... Я буду ждать тебя
в кабинете. Удачи!
   Правильно. Нечего заранее паниковать.
   -- К черту!  -- Я хлопаю его по руке. И делаю шаг к неспешно бредущей
колонне.
   Лица  вокруг  --  самые  разные.  Безусые  пацаны,  крепкие  мужчины,
пожилые,  седовласые ополченцы.  Можно подумать, что вся Земля собралась
на бой с  пришельцами.  Старый милитарист Хайнлайн был бы в  восторге от
этой картины.
   Есть и женщины, конечно. Но их куда меньше.
   А иногда попадаются инвалиды -- на костылях, и даже на колясках.
   Политкорректность, в общем... куда нынче без нее.
   -- Привет...
   Легкое дежа вю...
   Но  со  мной  здоровается  не  Алекс,  на  одной  лишь  ненависти  не
отстававший от меня когда-то до тридцать шестого этапа...
   Молоденькая,  лет семнадцати,  девчонка.  Черные волосы очень коротко
подстрижены.  Лицо,  может  быть,  даже  слишком молодое и  наивное.  Но
фигурка крепкая и ладная. Джинсы, клетчатая мужская рубашка...
   Где-то я ее видел...
   -- Тоже не взяли на работу? -- спрашивает девушка. И я вспоминаю. Это
она стояла перед секретаршей,  что-то доказывая, когда меня направляли к
Ричарду.
   -- Сам не пошел.
   -- Условия не устроили?
   Бросаю взгляд вперед --  до  арки еще далеко.  Давящий гул потихоньку
нарастает.
   Почему бы и не поговорить...
   -- Вроде того.
   -- А ты неразговорчив.
   Киваю.
   -- Меня зовут Нике.
   -- А я Стрелок.
   -- Ты давно играешь?
   -- Я давно не играю.
   -- Давай вместе пойдем вначале? Там очень сложно.
   Я едва сдерживаю улыбку.
   -- Нет, извини. Я одиночка по натуре.
   Будет неприятно ее убивать,  когда она направит пистолет мне в спину.
Лучше уж не доводить дело до греха.
   -- Ладно, -- легко соглашается девчонка.
   -- Предложи кому-нибудь другому, -- говорю я.
   -- Найду кого-нибудь настоящего --  предложу. -- Она сразу утрачивает
ко мне интерес и внимательно оглядывает идущих рядом.
   Что ж,  похоже,  и  впрямь вокруг в  основном компьютерные муляжи.  В
"Лабиринт" ежесекундно входит один игрок, но никак не два-три десятка...
   -- Стрелок,  тебе никогда не казалось,  что и в жизни все так же?  --
вдруг спрашивает Нике.  --  Что вокруг --  манекены. С разными лицами, с
разными характерами.  Где-то свободы воли побольше,  где-то поменьше. Но
все  равно девяносто процентов --  куклы.  Кем-то  сделанные,  чтобы нам
веселее жить было.
   -- С чего бы это? -- Я даже немного теряюсь от такого допущения.
   -- Ну,  если верить в переселение душ... Людей-то все больше и больше
становится.  Откуда каждому брать душу? Вот и бродят -- манекены. С виду
нормально, а души нет.
   Можно, конечно, сказать, что не верю в переселение душ.
   Только это не аргумент.
   Портал  уже  рядом.  Гул  давит  на  сознание,  воздух пахнет озоном,
кое-кто вокруг сбивается с  шага,  неуверенно оглядывается по  сторонам.
Да,  вход в  "Лабиринт" всегда впечатляет и  настраивает на своеобразный
лад.
   -- Бывай,  Стрелок!  -- Кричит девчонка, и переходит на бег. Ныряет в
клубящийся туман.
   Правильно. Нечего тянуть!
   Бегу следом, и арка закрывает небо. Туман. Тишина.
   Я ожидаю, что сразу же окажусь на чужой планете. В первом "Лабиринте"
все начиналось быстро. Но меня ждет неожиданность.
   Огромный зал.  Металлические стены,  низкий потолок с холодным светом
ламп.  Вдоль  одной  стены --  открытые душевые кабины,  вдоль другой --
низкие, прикрытые стеклянными колпаками ванны.
   Толпа людей --  кое-кто  еще одет в  свое,  другие,  голые,  моются в
душевых или растерянно бродят по залу.
   И небольшое количество крепких,  поджарых мужчин и женщин в форме,  с
короткими дубинками в руках.
   -- Чего вылупился!  --  ко мне подходит,  покачивая дубинкой, молодая
негритянка.  Она  жует жвачку,  на  щеке --  шрам,  на  груди --  планки
незнакомых орденов. -- Новобранец хренов... в душевую, быстро!
   Спорить не  хочется.  Устраивать разборки --  тоже,  тем  более что в
кобурах уже нет револьверов.
   Раздеваюсь,  бросаю одежду на  пол --  в  гору чужих тряпок.  Вхожу в
душевую.
   Вода  зеленоватая и  резко  пахнет химией.  Как  они  добились такого
четкого медицинского запаха?
   Моюсь  долго,  тщательно.  Происходящее начинает забавлять.  Сержанты
расхаживают по залу, загоняя "новобранцев" в душевые, а после душевых --
в ванны. Колпаки ванн немедленно наполняются белесым туманом.
   -- Размылся, блин! Не в бане!
   Удар дубинкой по ребрам не слишком болезненный, но обидный. Тем более
когда стоишь голый, а бьет женщина.
   -- Зря это делаете, сержант, -- говорю я.
   Негритянка щурится.
   -- Ты еще поговори... В анабиозную камеру, живо!
   Иду  к  ближайшей  свободной ванне,  сзади  негритянка,  как  конвой.
Дурацкое ощущение, что сейчас получу пинок под зад.
   А  к  соседней кабинке подходит Нике.  Тоже обнаженная.  Наши взгляды
встречаются.
   Пусть мир  виртуальный,  а  тела нарисованы,  но  все  равно чувствую
неловкость. Женщина-сержант не в счет, она на работе...
   Впрочем, и мы теперь тоже.
   -- Быстро!
   Подмигиваю Нике  и  забираюсь в  ванну.  На  дне  --  лужица  ледяной
жидкости,  торчат  какие-то  форсунки  и  электроды.  Гибрид  джакузи  и
электрического стула... точнее, электрической ванны...
   В последний миг негритянка еще раз вытягивает меня дубиной --  теперь
уж  совсем  гнусно.   Среагировать  не  успеваю  --   стеклянный  колпак
опускается, из